cletus

Provaci ancora Sam !

2012-01-28T09:51:00.005+01:00

Fra le tante notizie di questi giorni, una mi ha divertito.
Faccio riferimento alla polemica sorta intorno alla candidatura di Roma quale sede per i Giochi Olimpici del 2020.
A darsi battaglia, da posizioni contrapposte, due atleti (o ex tali): da un lato Pietro Mennea (fresco autore di un libro) e dall’altro Juri Chechi.
Mennea confuta con dati per la verità piuttosto abborracciati il previsto beneficio economico.
Chechi, in nome di una visione romantica della faccenda, si affida ad una speranza di ridimensionamento alla quale coniuga un sano ritorno allo “spirito” originario della competizione.

Ora, hanno ragione entrambi. Abbiamo sotto gli occhi la recente esperienza dei mondiali di Nuoto,tenuti qualche anno fa, proprio qui a Roma.
Al momento se ne sta occupando la magistratura.
Una vicenda che ha visto all’opera i soliti protagonisti. Un ceto politico-affaristico, campione nella tecnica della “procedura d’urgenza”, ma sbaglierebbe chi li prendesse per la solita accolita di dilettanti alle prese con problemi di organizzazione di qualcosa di più grande dei rispettivi condomini. No, la tecnica, già tristemente sperimentata per altri eventi flop come il Giubileo del 2000, consiste nel lasciare le cose sostanzialmente ferme (con buona pace della capacità e della professionalità dei pochi che se ne occupano) per poi affannarsi, a ridosso delle scadenze di questi eventi, alla procedura d’urgenza. Panacea di tutte le normative di controllo (leggi, appalti affidati non più con regolari gare d’appalto – sebbene funestate da quell’anacronismo del ribasso sulla base d'asta, sul quale ha costruito le proprie ricchezze il ceto di palazzinari&politici- ma a “licitazione privata”, ossia mi sta simpatico quello e in nome dell’urgenza se anche gli affido l’appalto non commetto alcuna irregolarità).

Siamo stanchi, questo si. Le spire della crisi economica evidentemente non hanno smorzato gli appetiti di questo clan. Anzi. Probabile intraveda nell’inevitabile pioggia di danari pubblici un’altra occasione di mettere all’opera il meccanismo già ben sperimentato in precedenza, con i casi indicati.

Allora ? Allora ricordo ancora, intrisa di poesia, la via Olimpica costruita in tempi di record, quando bimbetto dai finestrini di una orgogliosa 600 Fiat, il mio babbo mi portava a vederla, arredata da tutte le bandiere delle nazioni del mondo. Era il 1960, era il pieno boom, chissà, si usciva dal dopoguerra, c’era un altro fermento, l’ansia di arricchirsi facilmente (con pratiche al limite della legalità) forse non era cosi forte. Sono state create strutture che a giudicare col senno di poi gli sviluppi dell’urbanistica cittadina, restano a tutt’oggi come apprezzabili esempi di una sana visione del benessere della collettività. [di contro delle innumerevoli piscine costruite con strascichi di carte bollate, ne risulta ancora qualcuna, pur finita, ancora coi sigilli].

Rimettersi alla prova ? L’operazione di maquillage del governo Monthy riuscirà a coincidere con un ritrovato senso d’onestà degli attori partecipanti ? E soprattutto, la ricaduta (termine orribile, d’accordo) in termini economici per la città sarà tale da compensare gli inevitabili disagi che, se ancora al comando lo stesso clan, dovremo patire come cittadinanza per la realizzazione di faraonici quanto inutili edifici destinati ad ospitare questi giochi ?

Non sarà che, a corto di fiato, come tante simpatiche meretrici si sta lanciando l’amo sperando che lo sponsor forte di turno abbocchi ? A guardare la recente vicenda dei restauri del Colosseo con il contenzioso con il patron delle Tod’s…non c’è da aspettarsi nulla di buono.

J.Edgard, di Clint Eastwood

2012-01-06T00:56:00.004+01:00

Uscito ieri nelle sale, staccato il biglietto stasera. Perplesso.
Il marketing ormai può tutto. Il mini trailer mandato a palla da giorni sulle maggiori tv nazionali. E poi, oh: Clint Estwood un nome, una garanzia.

Per quanto il suo ultimo Hereafter non mi abbia entusiasmato (intravedendo piccoli cenni di cedimento nella granitica fiducia fin qui accordate alle opere del “maestro”), ho rilanciato, hai visto mai.
La storia del film ruota intorno alla figura di J.Edgard, indiscusso padre-padrone del Bureau.
Figura narrativamente ricca. Senza dubbio. Ma è il modo nel quale è raccontata ad avermi lasciato perplesso. Un continuo sovrapporsi di spazi temporali, che alla fine snerva, imponendo allo spettatore dosi massicce d'attenzione. E ancora l'abbandono, plateale di uno stratagemma sfruttato dall'ultimo dei registi: quello di utilizzare la figura retorica di un giornalista (scrittore ? Agente dell'FBI con spiccate doti letterarie ?) che ad un certo punto del film sparisce, smettendo di fornire il pretesto ad un flusso narrativo che giustifichi il massiccio ricorso ai flashback.

Appena degno di nota il trucco col quale Di Caprio tenta di essere un credibile sessantenne, pur sostenendo un interpretazione dignitosa, che da sola a tratti “tiene” il film.
Viene il sospetto che non è la storia che manchi al film, quanto la maniera di essere narrata. Tranquilli, c'è chi riscatterà la pellicola in forza della delicatezza con la quale è raccontata la dimensione omosessuale del protagonista, il suo rapporto complicato con la madre. Contorno.

La corsa attraverso il tempo, dagli anni '20 alla fine dei '60, nell'immaginario degli americani è ancora una ferita aperta. Bastava farne un'onesta ricostruzione. Invece il film viaggia sul falso crinale fra l'ambizione di farne un capolavoro e l'incapacità di attenersi anche ad un semplice intento documentaristico. Vedrete, gli daranno l'Oscar. Ma sarà come darlo ad un Minoli nostrano, che almeno con il suo La storia siamo noi, viaggia al cospetto di questo film, molte leghe più avanti.

Astenersi.

Surprise

2012-01-04T09:07:00.003+01:00

E' convinzione diffusa che la voglia di cazzeggio tenda ad aumentare con l'incedere degli anni.
Dev'essere quanto mi sta capitando.
Da mesi condivido l'abitazione con un esemplare femmina di barboncino toy. Una sorta di comodato d'uso cui mi ha inchiodato mia figlia (proprietaria de facto) ma sostanzialmente la mia ex, stanca delle lamentele del condominio, per i continui guaiti quando loro sono forzatamente assenti (scuola e lavoro) dalla loro abitazione.
La convivenza è splendida, ma questa è un'altra storia.

Ieri pomeriggio, passeggiando su una via commerciale dell'Eur, tenendola al guinzaglio mi sono soffermato davanti alle vetrine di un negozio. Al suo interno, con tutta la regalità che gli si conviene, un esemplare di barbone, nero come la mia, stava adagiato nei pressi della vetrina.

Stessa razza, diversa la taglia.
Ed è scattato il link. Il film che mi sono fatto in una manciata di secondi è il seguente. Dietro adeguata caparra (il mio cane, la mia patente, un assegno...?) ottenere il barbone in prestito.
Metterlo in macchina. Recarmi nei pressi dell'abitazione della ex. Citofonare. Chiederle di scendere per prendere il cane (operazione di rito: dove vive la possibilità di trovare un parcheggio è pari a quella di vedere crescere il PIL nell'anno appena iniziato). Montare delle telecamere che si incarichino di riprendere la scena, in ispecie le espressioni del viso, e procedere alla riconsegna.

Stessa dinamica, e qui la cosa si ammanta di connotati da candid camera, è quella che vedrebbe ambientata la scena in un negozio di toelettatura animali. Un'anziana vecchina porta inconsapevole la sua amata bestiola a fare il lavaggio, alla riconsegna, gliela ridanno di una taglia diversa.
Ecco, giocare sulla sorpresa. Perchè nessuna cosa è in grado di ripagarmi quanto la lettura della sorpresa negli occhi altrui.

Sto invecchiando, d'accordo. Ma voglio pensare: bene.

Cominciano le recensioni...

2012-01-02T17:17:00.004+01:00

Ecco, dopo la fatica delle feste natalizie (o forse proprio grazie a loro...) escono le prime recensioni della PRIMA ANTOLOGIA DEL CALCIO ASTRALE...
clicca qui per leggerla (in bottegadilettura 2.0)

L'ultimo post dell'anno

2011-12-29T07:52:00.007+01:00

Inguscezia, mica Avellino.

E’ con viva e vibrante soddisfazione, che il primo ministro inguscio, ha annunciato allo mondo tutto che lo Yeti esiste, ed è attualmente sotto custodia in uno zoo. La notizia per i miscredenti è qui.
A noi non resta che approssimarci a questa fine d’anno con un sollievo in più (solitario, fra l’altro).

Quello che si approssima sarà un anno durissimo, lo prevedono tutti i mestatori di professione (ma che poi vacanzeggiano a Cortina) che operano nei media. Con il comico effetto di paralizzare poi l’economia, che è quella cosa con la quale si misura la gran parte della popolazione che al mattino si alza per mettere insieme il pranzo con la cena (forse, più realisticamente, visti i tempi, la merenda).

Cosa ne sarà di noi ? L’istinto a difendersi ti porta a non rinnovare il canone, a chiudere quella scatola di vetro dalla quale si diventa (anche non volendo) ostaggi, appaltando ad altri finanche il nostro umore.

Difendersi, allora. Perseguire l’insegnamento profetico di Frank Zappa, tirando dritti, la barra del timone sull’orizzonte della felicità o dell’irriguardo verso coloro che, novelli sarti, preconfezionano abiti di tetraggine, disseminando tossine nei nostri già sollecitati di loro, circuiti neuronali.

Sarà un anno bellissimo.
Cominciamo a volerla vedere cosi.

Auguri a tutti.

ps. UPDATE: come facilmente intuibile, si è trattato di uno scherzo. (qui i dettagli). Adesso telefono al Ministro per chiedergli se vuole collaborare con cletusproduction.

E intanto Woody Allen continua a sbagliare film

2011-12-17T10:02:00.005+01:00

Staccato il biglietto ieri sera. Comincio a dare ragione agli americani: lo giudicano sopravvalutato sopratutto in Europa. Non è un caso, che è da un po' che il regista sceglie città europee come scena per i suoi film. Lo ha fatto con Barcellona, sullo sfondo di un complicato intreccio (che da qualche parte ho già recensito) adesso tocca a Parigi (mentre è previsto il turno di Roma).

Ecco un altro caso nel quale un regista diventa prigioniero dei suoi stessi stereotipi. Ma mentre potrebbe essere un elemento in qualche modo riconducibile alla definizione di una sua “cifra”, qui si ammanta di un significato negativo.

Allen sciorina la solita storiella, affida stavolta alle sue battute ad un attore che sia nel doppiaggio, che nella mimica ne ricalca gli stilemi, arrivando a somigliare ad una sorta di ventriloquo del potente ego del regista. Insomma, una noia mortale. Peccato, peccato che le battute al fumicoltone, qui arrivano incartate, rallentate e innocue dietro ad un ossessiva e quasi stanca riproposizione dei soliti schemi, la crisi di una coppia di promessi sposi, le ansie di uno scrittore in crisi creativa, e unico sussulto, uno spunto narrativo giocato sul doppio binario del tempo che viene però svuotato del suo potenziale dalla mancanza di coraggio e finisce con insolentire la sospensione della incredulità generata nello spettatore.

Si potrebbe dire che il film sia uscito (se esistesse, ma forse si) da uno di quei software dove, dati certi ingredienti, il plot si auto-genera, in obbedienza a tic e elementi di distinzione che ci hanno regalato i film dell'Allen migliore.

Qui siamo nei dintorni del “mestiere”, nella sua accezione più negativa. Rari i sussulti, e a stento si rimane svegli, cullati dalla musica quella si, curata con intento filologico, e tale da tenere su, quasi da sola, l'attenzione dello spettatore.

Da vedere in un pomeriggio (piovoso) di domenica, sbracati sul divano, e con i piedi debitamente infilati in un accogliente catino con i sali.

...rulli di tamburo per Cletus Production

2011-12-04T08:21:00.004+01:00

clicca qui

Ma na tazzuriella e’ cafe, no eh ?

2011-11-28T17:12:00.008+01:00

Il sabato, di solito, compro LaStampa.
Lo faccio per quell’abitudine dura a morire di leggere l’inserto su un foglio stampato piuttosto che da un pdf del quale, l’infelice webmaster del quotidiano, rende cosi agevole la lettura quanto una salita sull’Everest per un principiante.

Mi capita di soffermarmi sugli articoli di Giorgio Dell’Arti (cui va il mio sempiterno grazie) per gli attimi di ammirato stupore che è capace di regalarmi. Apprendo cosi questa notiziola, tratta dall’ultima pagina, dove c’è appunto la sua rubrica UN LIBRO IN 800 PAROLE.
Sabato era la volta de Mani bucate-A chi finiscono i soldi dei contribuenti Chiarelettere euro 15,90
(chissà se sull’ultima di copertina l’autore, Marco Cobianchi, ha inserito l’avvertenza: “Attenzione, può provocare crisi di indignazione profonda”…) in ogni caso, ecco il trafiletto.

Napoli. Concerto di Elton John al Festival di Piedigrotta 2009. La Regione Campania (presidente Antonio Sassolino) lo finanzia con 711mila euro del Fondo sociale europeo. “Soldi serviti anche a pagare un aereo che andasse a prelevare dal frigorifero della casa inglese della rockstar alcune gazzose introvabili a Napoli”. L’Unione europea ha aperto un’inchiesta e nel 2010 ha chiesto la restituzione dei soldi.

Ecco. Al di là del fatto che presidente della Campania poteva essere chiunque (beninteso, non me ne può fregare di meno che all’epoca fosse Bassolino) trovo assurda non tanto la richiesta della rockstar (come leggenda recita, a queste e ben altre bizzarrie ci hanno abituato) quanto la mancata proposta, che so, del Pino Daniele di turno, a prendersi una più economica “tazzuriella ‘e cafè”…

Altrimenti, consiglierei ai commercianti napoletani di procurarsi tale indispensabile bevanda, pena il non poter vedere, in futuro, altro spettacolo della rockstar.

Fonti: dove si parla della marca cosi desiderata (clicca qui)

“Il cuore grande delle ragazze” , e degli spettatori che ancora staccano il biglietto per un film di Pupi Avati

2011-11-22T07:56:00.002+01:00

Avati è rassicurante.
Da anni ci propina sempre lo stesso film, con una bravura unica.
Come quei vecchi cuochi incalliti, che senza un sussulto preparano sempre con gli stessi ingredienti la stessa solita minestra.

Non sfugge a questa regola anche il suo recente Il cuore grande delle ragazze. Fiaba ambientata, manco a dirlo, nella campagna emiliana, e insistente su usi e costumi delle famiglie ivi residenti. Stavolta l’obiettivo si sofferma sulle relazioni. La politica, guarda caso sono gli anni del “regime” (o nelle immediate vicinanze), fa da semplice sfondo. Si parla invece dei rapporti fra famiglie, fra la parodia della borghesia latifondista e il compassionevole sguardo sul proletariato totalmente irretito e soggiogato dal ruolo della prima.

Per il resto c’e’ sempre Cavina, stavolta Cesare Cremonini (ecco un altro pregio di Avati – l’unico ?- quello di saper far recitare gente come Ezio Greggio in modo E-greggio anch’esso) e una conturbante Micaela Ramazzotti.

Che dire ? Esci dal cinema con evidenti crisi di collocazione….Sarà la vecchiaia, ma ti rivolgi alla tua bella ed esclami…”ma non l’avevamo già visto ?”.

This must be the place (di Paolo Sorrentino)

2011-10-31T07:39:00.003+01:00

Staccato il biglietto ieri sera.
Cosa mi è piaciuto: la colonna sonora. Cosa non mi è piaciuto: l'indugiare, un po' troppo compiaciuto della fotografia su certe inquadrature ad effetto oleografico.

Per il resto, sembra un film diretto da un allievo di Win Wenders. Imbastito su un plot essenziale quanto semplice nel suo ingranaggio. Sean Penn tiene il film con la sua improbabile maschera di rocker in pensione. E' la storia della sua catarsi, un viaggio terapeutico da abc della psicologia.
Intorno alla figura di un padre, al capezzale del quale arriva quando è già morto da poco. E intorno al desiderio di vendicarne un umiliazione. In mezzo, personaggi (che c'entrava lo spottone sul pur bravo David Byrne ?) micro storie, ma trattate in modo soft, acquarellate, e che danno la terribile sensazione di esser messe li, come certe spezie quando vuoi cucinare un arrosto appena ricercato.

Nonostante tutto questo, il film si lascia vedere, proprio in forza di questa “leggerezza”, sostenuto da una preparazione a puntino del responsabile delle location e del casting.

Cosa c'e' da dire, che non conoscevo Sorrentino, questo è il suo primo film che vedo. Se questo è lo stato dell'arte del cinema “italiano”, non c'è che da plaudere. La presunta mancanza di personalità, aderendo a modelli e tematiche e a veri e propri modi di raccontare per immagini una storia che appartengono a registi a la page lasciano presagire il rischio di trovarci tante Sofia Coppola dietro la macchina da presa. Cosa che personalmente non mi sembra molto felice.

risorse: qui la title track della colonna sonora (meritevole)

Quanti DVD sull'antica Roma si comprano con 42 euro ?

2011-10-17T22:37:00.005+02:00

Succede che per andare al lavoro sia costretto a transitare da un semaforo i cui tempi potrebbero senza alcun affanno definirsi biblici. Succede che durante una di queste dilatate pause l’occhio vaghi all around, vagamente annoiato e poco prensile, ansioso solo di vedere la luce verde manifestarsi sul palo che ti sovrasta. Mentre vaghi intorno con gli occhi e con la mente, succede ancora che i primi si soffermino sull’immancabile cartellone pubblicitario (durante un corso di comunicazione tanti anni fa, il docente si era divertito anche a dare una stima (per difetto, diceva) di quanti di questi messaggi ci vengono indirizzati, al giorno. Parlava di 3000). Avete letto bene. Nel mucchio metteva quelli stradali, radiofonici, sui giornali, e ovviamente, televisivi.

Bene, non so quanti di voi l’abbiano notato ma da giorni Roma è invasa da cartelli che pubblicizzano questo spettacolo (metto solo il link qui per non fare pubblicità). Curioso come una biscia, ho completato l’opera andando a compulsare il sito istituito ad hoc.
Mi lascio abbindolare dalle suggestive “Impression” ben risaltate in home page. Le fonti appaiono credibili, e tutto sommato, nel mio immaginario malandato, vedere da vicino un “kolossal” (cosi viene definito) è cosa che mi incuriosisce non poco, coltivando l’ambizione molto segreta, direi segretissima, di divertirmi a produrne uno prima di scivolare in un confortevole cappottino di legno, all’ombra di qualche ridente cipresso.

Fatto sta che compulso le prevendite online, ne individuo una a non troppi chilometri di distanza e per la modica cifra di 39,90 più immancabili “diritti di prevendita”, altri 2 euro, fanno 42 euri scarsi a biglietto. Ne prendo un paio. (A cose fatte ringrazio l’avvedutezza di mia figlia, la quale sia pur invitata ha cortesemente declinato).

Intanto la location. Nuova Fiera di Roma. Per i non romani, una cosa comica costruita in fretta e furia, in una landa desolata, servita peggio di una località cecena, lungo l’autostrada Roma-Fiumicino. Va bene, immaginando la necessità di ampi spazi, giustifico la scelta come sensata, con buona pace dei non possessori di automezzo proprio. Poi la fascinazione del numero delle comparse, le coreografie, e insomma tutto ciò che concorre a definire lo spettacolo come “evento imperdibile” pregno quanto basta di quel senso di novità ed equivoco che ha la capacità di incantarmi come davanti ad un addestratore di serpenti.

All’ora stabilita (le ventuno di sabato), mentre ancora nel centro fumavano le carrozzerie delle auto dei malcapitati, varco la landa desolata intuendo qualcosa di anomalo già nella facilità di trovare parcheggio (va detto che l’allegra combriccola di buontemponi dei vigili di Fiumicino, alla stregua di squali, ripiana a mestiere le casse del suddetto comune, grazie alla puntuale punizione di coloro che osano parcheggiare fuori dagli spazi consentiti in occasione anche di fiere minimaliste, come quella del beluga indocinese, o del doberman ispano-latino, grazie alla sapienza di chi ha progettato i parcheggi, che con animo filatelico potrebbero essere stimati come francobolli, e quindi facilmente saturabili). Indomito vado avanti. Percorro distanze significative, in quest’atmosfera spettrale, quattro gatti, freddo inaspettato, fino all’ultimo “capannone” nel quale è situato lo show.

Arriviamo, entriamo in una sala enorme, con pochissima e strana gente sulle tribune. Fa ridere avere un posto riservato sui biglietti, stante la desolante sensazione di essere davvero in pochi.
In breve, lo spettacolo ha inizio. Su questa distesa di sabbia (a proposito grazie al genio di chi ha pensato ad un trattore a motore per spianare la sabbia fra il primo e il secondo tempo, con un mezzo dotato di motore a scoppio in un ambiente chiuso) si esibiscono decine e decine di brave e oneste comparse che "danno il fritto", come si dice a Roma, anche difronte a spalti che ricordano quelli dell’opposizione durante il voto di fiducia del giorno prima, se non fosse per quattro radicali (ovviamente chic, visto lo spettacolo) rappresentati da noi appollaiati sulle tribune.

La storia: Messala e Giuda Ben Hur. Un’amicizia interrotta. Il primo centurione romano, l’altro gaudente giudeo. Giocano e scherzano tutto il tempo (diciamo qiasi tutto il primo tempo) per poi dividersi e farsene di tutti i colori nel secondo. Non la faccio lunga: il primo fa carriera. L’altro no, diventa un capopopolo e in quanto tale subito represso e trasportato nelle patrie galere, a bordo appunto di una galera (bellissime, quelle si, le scenografie). La galera fa naufragio, e si salva solo il nostro Ben Hur con un Generale romano che promette di adottarlo, posto che riesca a portare le chiappe in salvo a Roma, e farlo diventare un uomo libero. Nel frattempo la madre e la sorella di Ben Hur vengono ingiustamente carcerate in Galilea. Il Generale fa di Ben Hur un capo-popolo, poi non ho ben capito come, si rincontra con il suo ex amico Messala e sono scintille. Ben Hur fa ritorno, non chiedetemi come, devo essermi distratto, in Galilea dove sfida in una corsa con le bighe, su suggerimento di un ricco mercante arabo, il suo ex amico Messala. Immaginate pure come va a finire, Ben Hur vince e quando sta per finire con la dacia in mano il suo ex amico si rammenta delle parole di un uomo strano, incontrato per caso anni prima, che andava predicando peace and love fra le genti della Galilea. Lo salva, e di riflesso, un miracolo fa guarire dalla lebbra, come nemmeno Veronesi saprebbe come, la madre e la sorella che l’avevano contratta mentre pativano ingiusta detenzione.

I quadri sono suggestivi, lo sforzo coreografico degno di nota (ingegnose alcune soluzioni su trabattelli mobili). La voce guida è di Luca Ward, che mi dicono sia un apprezzato attore italiano di soap-opera. I titoli del testo sugli schermi sono in inglese e gli attori parlano un mix di tedesco e giudaico. Ce n’e’ per stare svegli tutto il tempo. Anzi tutti e due.
Cosa che ho fatto, non riuscendo però nemmeno ad incazzarmi per l’amabile modo col quale imboccato nella sòla (per i non romani: fregatura). Lo spettacolo dura in tutto due ore. Intervallate da un lungo intermezzo necessario a ripianare la sabbia con un trattore a motore. La corsa delle bighe merita il biglietto non foss’altro per la bravura degli stunt-man che le conducono. La cantante ha qualità modeste, e le musiche, sebbene di Copeland (ma chi ? quello dei Police ?) non indimenticabili.

Considerazioni: Uno spettacolo cosi, prodotto da tedeschi, viene proposto a Roma. Ora io non so quanto l’organizzazione sia “rientrata” dall’investimento. Le comparse costano, la biada per i cavalli pure. I biglietti a giudicare dagli spettatori presenti, a malapena giustificherebbero una cena elegante per due sul roof garden dell’Hilton. Forse andava meglio come location il nostro vero Circo Massimo ? Rientreranno con le immancabili “gite scolastiche” ? (probabile che un adolescente resti stupito e abbia di che incuriosirsi decidendo, dopo, di prendere in mano o un testo di storia dell’antica Roma o un Vangelo, o tutte e due). Insomma, chi me lo ha fatto fare ?
Direte che l’animo arido di chi si approssima ad una vecchiaia accidiosa come quella del sottoscritto è incapace di scaldarsi per siffatte produzioni.
Contavo in qualcosa di più lisergico, e statene certi, dovendo mettere mano prima o poi ai miei insani propositi, sarà quello l’orizzonte praticato.

Quanti DVD dell’Istituto Luce si comprano con quarantadue euro ?

Antologia ebook sul Calcio Astrale (e non)

2011-09-23T08:39:00.002+02:00

Momentaneamente preso da questo progetto: http://cletusproduction.blogspot.com
Coming soon...

Dell'incapacità (o dell'inutilità) di descrivere il reale

2011-05-15T22:20:00.001+02:00

Grandi affanni intorno. Tq lungi dall'essere una formula di trigonometria è la risultante di un tentativo di un nutrito gruppo di intellettuali che ha trovato spazio su una delle più prestigiose testate culturali: l'inserto Domenica del Sole24.

Non mi interessa. Trovo la letteratura, quella passione personale, coltivata leggendo nel tempo di tutto, prendendo sonore cantonate emozionandomi per rari, inaspettati, capolavori non sia riducibile ad una sorta di riedizione del tristemente noto minculpop.

Sono un outsider. Scrivo quello che voglio, quando voglio, non ho contratti. Non sono tenuto a seguire mode culturali. Sono arrivato a Carver alle prime edizioni, in forza di un puro gusto personale, anni luce prima che divenisse un mito.

Non ho filoni da cavalcare, terrorismo od ombelico, passo le mie giornate fra la gente, percorrendo strade, immergendomi in scorci che la natura è capace ancora di regalare ad una manciata di chilometri da quell'inferno chiamato Roma.

Non credo più a nulla. Mi muore la gente intorno. La vita, col passare degli anni, si incarica di donarti insieme profondità di pensiero e cinismo, lasciandoti il compito di non lasciar prevalere nessuno dei due. Vado avanti, mica so bene verso dove, ma cammino.

Cammino la domenica mattina, a piedi su viali deserti battuti dal vento finalmente caldo e da un sole incerto, cammino, dandomi un pretesto per uscire di casa e camminare, verso l'edicola.

Compro il giornale (almeno la domenica) e sorrido. Sorrido nel vedere come le narrazioni del presente, per il fatto stesso di essere stampate su carta che vanta milioni di copie tentino di presentarsi come il reale. Il REALE. Necessità di sintesi, bisogno di condensare, e pazienza per chi ci crede. L'approccio alle notizie è sempre più dubbioso. Non credo più a niente. La mia considerazione per chi ci amministra si consolida nei chilometri che percorro in coda, prigioniero in una macchina, costretto cosi da anni di malaffare. So questo. Del resto non mi importa.

So che pago la corrente una cifra importante, la benzina idem. So che l'energia è la moneta di questa gente. E la cosa, più di tutte, che gli da potere. So che la vita e la morte, per costoro, sono valori relativi. Che interessano in misura di quanti interessi sono in gioco. Centinaia di morti in Siria non valgono le vite perse in Libia, dove invece i giacimenti ci sono. E so che a costoro, in fondo, va bene cosi. Costoro se scrivono, lo fanno su fogli che paga qualcuno. Qualcuno che ha interesse a che le cose vadano cosi. E “smoke into your eyes” vorrei tanto che restasse solo il titolo di una canzone.

Signora Borman ?

2011-04-21T00:46:00.003+02:00

C’era Carver che sosteneva che l’incipit per i suoi racconti era qualcosa di inspiegabilmente legato a fattori non importanti. Famoso quello in cui citava…”c’era una donna che stava passando l’aspirapolvere quando suonò il telefono”.
Chiaro che tutto ciò si traduca, per chi scrive, in un inconsapevole miniera di spunti per lo sviluppo della narrazione.
Bene, a me è capitato mentre ero seduto nella reception di un centro benessere di ascoltare queste innocenti parole da parte di una segretaria (non importa qui quanto avvenente: non la vedevo neppure).
“Signora Borman ?”
Ora, da queste semplici scarne due parole si è scatenato l’inferno, come amava dire Russel Crowe, ne il Gladiatore. Intanto le sinapsi, come tanti topi dietro il flauto magico, si sono messe in moto per lanciare un search nel cervello malandato. Borman, ci giurerei, è classificato in qualche file della memoria nella cartella LUNA.
Sissignori, è il nome di un’astronauta. Vattelapesca cosa ne sia stato di lui, al momento.
Qui è in gioco la fascinazione, la potenza evocativa di un cognome. La capacità di attingere all’enorme patrimonio cognitivo della nostra storia recente.
Signora Borman !
Cosi potrebbe cominciare un racconto che narri, chissà, della consorte di un’astronauta. Se non ricordo male era anche il titolo di un film. Ma da solo, quel cognome, ha il potere di suscitare ricordi, fantasie, e perché no ? paure.
Destrutturiamo la frase. Intanto il tono è interrogativo. Signora Borman ? sta ad intendere che la persona che pronuncia la frase non sappia chi realmente sia. Non l’ha mai vista prima, ma chiama, sta chiamando proprio lei, non un’altra. Lei sta chiamando proprio la Signora Borman, non c’è alcun dubbio. Chiarito questo, resta da chiedersi perché la sta chiamando. Io lo posso sapere, essendomi trovato nel contesto, e lo posso anche rivelare: la signora in parola aveva evidentemente prenotato qualche trattamento estetico ed era in attesa la chiamassero per iniziarlo.
Ma quella frase, con quel tono, si presta (alla mente del narratore) per essere trasportata in ogni dove.
Certo, non è automatico, il collegamento alla professione del marito. L’omonimia, in questo caso, è la più potente dissipatrice di certezze. Ma ho pensato al mestiere del marito per connotare anche lei.
Perché la stanno chiamando ? Hanno da riferirle qualcosa intorno al di lei consorte ! E se si, cosa ?
Che ha avuto un incidente (a memoria mi pare di si, anche se non so collocare in quale delle dodici missioni dell’Apollo). Oppure che ha da ritirare la pensione ? O che gli hanno portato via la macchina, parcheggiata maldestramente fuori da qualche centro NASA, oltrechè dalle immancabili striscie blu (parcheggio a pagamento). Ed è lecito domandarsi se il rango di astronauta consente di parcheggiare senza troppa grazia al di là degli spazi consentiti (e riservati) ?
Sta di fatto che la chiamano, questa signora, la moglie di un’astronauta. Quale sia stato il motivo per il quale la stanno chiamando, di una cosa sono piuttosto certo: queste due parole, da sole, hanno avuto il potere di farmi prendere una penna, un foglio, e scrivere queste frasi seduto in una rigida mattina di primavera sotto un cielo ingombro di nubi, seduto su un cuscino che un addetto mi ha caritatevolmente elargito, per non inumidirmi le chiappe, sulle sedie bagnate dalla pioggia di stanotte.
Signora Borman, chiunque ella sia, mi scusi ancora.

la potenza della luce (la sua velocità)

2011-04-18T21:49:00.002+02:00

L’altra mattina mi sono alzato. Era ancora buio. Per scendere dalla stanza da letto devo fare una rampa di scale. Su queste scale “insiste” un’asola, una finestra fissa, lunga, che dà luce alle scale e dalla quale si intravede, quando sorge, il sole che illumina uno scorcio di strada, e in lontananza i campi.

La prima cosa che faccio è accendere la luce. So che prima o poi ci cadrò da quelle scale. Sensazioni, mica altro. Cosi per scaramanzia accendo sempre la luce. E’ un gesto meccanico, insignificante, fatto quasi automaticamente. Uno allunga la mano e con le dita “commuta” l’interrutore. Di colpo la luce.

E cosi pensi, ho pensato, la luce, l’energia elettrica, ma che bella invenzione. Mi è tornata in mente un’immagine forse sfruttata da qualche pubblicità: una città che si accende, tutta insieme.
La velocità. L’energia è lì, pronta, piegata al tuo comando, al comando di ognuno di noi che è in grado di azionare un interruttore. Click, e tutta la potenza, docile, addomesticata, si riversa nei cavi e va ad accendere le lampadine, ovunque, di qualsiasi fatta.

Una cosa cosi, a soffermarcisi su, mi fa venire i brividi. Non l’ho mai considerato prima da questo punto di vista. L’energia che scorre, sottotraccia, in chilometri di cavi che qualcuno si è disturbato a stendere e portare un po’ dappertutto. E basta un click. Ecco, l’aver inventato questa cosa mi commuove. Mi commuovo davanti all’ingegno, e davanti alla velocità. Fai click e accendi una città: lampioni, insegne, vetrine, finestre delle case. Fai click e tutto si spegne, tutto insieme, subito, simultaneamente. La velocità di questa forza sbalordisce. E fa strame di ogni consuetudine.

La potenza, l’atto rappresentato dal muovere un dito, un gesto in grado di essere compiuto anche da un bambino, e che come in un bambino, per il tempo di un risveglio, e di una rapida rampa di scale,
ha occupato, in modo prepotente, i miei pensieri appena sveglio, solo qualche mattina fa.

Primo amore ed altri affanni di Harold Brodkey

2011-04-04T06:32:00.004+02:00

Ieri, domenica 3 aprile, nelle pagine interne dell'inserto del Sole24 è uscito un articolo a firma Christian Raimo, nel quale si dà notizia dell'imminente uscita per Fandango di una delle più belle raccolte di racconti degli ultimi 60 anni.
Si chiama Primo amore ed altri affanni.
Questo pezzo l'ho scritto su un altro blog, nel 2005. Lo riposto qui per la gioia dei grandi e dei piccini:

Ho comprato questo libro nel lontano 1985, dai banchi di un remainders di Roma.

Come spesso accade, per magia, pura fortuna o cosa diavolo altro, non so bene, deve avermi intrigato il titolo, il fatto che fossero racconti (una mia "malattia"), la copertina scarna, un titolo in font bianco su sfondo nero lucido. Sta di fatto che l'ho comprato senza sapere nulla sull'autore.

Lo lessi, ricordo, con piacere, rimanendo sorpreso dalla scrittura. Rimase, in compagnia di pochi altri testi, fra i vari traslochi che da allora ho fatti (pochi, in verità), fra le mie cose. Un compagno di viaggio.

Anni dopo con Marcello, un mio amico che scrive poesie e a tempo perso fa l'avvocato, parlavamo di Brodkey. Lo devi leggere, mi diceva, tenendo in mano STORIE IN MODO QUASI CLASSICO. Misi in moto quella manciata di neuroni che allora mi sosteneva, e trovai il link a quel primo volume nero, già sbrindellato, spaginato a forza di riletture (e qualche prestito…ndr). C'è la descrizione di un cunnilingus che dura una ventina di pagine, devi leggerlo. Mosso da morbosa passione per l'argomento, lo divorai in una estate, poi lo regalai ad una donna con la quale avevo una relazione, poco più grande di me, di robuste letture, che irrise ai miei ammiccamenti….minimizzandone l'effetto "scandalo".

Ancora anni dopo, su una bancarella vicino Piazza S.Giovanni, per allora un'inezia (3000 lire), trovai nuovamente il volume. Inutile dire che ora campeggia su uno scaffale in compagnia della "prima perla nera", come la chiamo io…PRIMO AMORE E ALTRI AFFANNI.

Brodkey, ha avuta strana fortuna qui da noi. Fuori catalogo, pressochè introvabile in diverse librerie, c'è qualcosa di suo nelle librerie online. Non so se definirlo autore di culto. So che più di qualche critico si chiese, soprattutto all'indomani dell'uscita del suo ultimo QUESTO BUIO FEROCE, perché nessuno lo avesse candidato al nobel per la letteratura.

La sua prosa, anticipando Carver, se possibile ancora più carica di grazia. E le sue parole, pacate, cesellate, hanno il potere di una voce calma, anche nel descrivere la disperazione. Nulla è mai statico, anche la più trita solitudine, rimanda ad echi, evoca "quello che c'è dietro", il non detto appunto. La sua bravura forse proprio questa. Lo rileggo spesso, volentieri. Lascio ad altri definizioni che non gli rendono giustizia "il Proust americano", "il più grande prosatore del novecento americano". Balle. Brodkey sussulterebbe nella tomba, all'accanirsi di questo sport di definizione. Leggetemi, prima, coglioni ! potrebbe rispondere, e a buon diritto.

Scomparso dopo aver lasciato "solo" 4 testi….da come ho reperito da notizie sparse per la rete, a causa dell' AIDS contratta molti anni prima, rappresenta una voce insostituibile, ad oggi, per quel mix stratosferico fra leggerezza, profondità, e poesia.

Libia: scenari possibili

2011-03-16T23:30:00.002+01:00

Non ho alle spalle lavori prodotti da Ufficio Studi di alcuna categoria.

Quelli che vengono a ruota libera sono pensieri in ordine sparso, sollecitati dalle notizie che arrivano da altri quadranti della “Palletta” (Mondo).

Libia.

Complice lo spazio occupato sui media dal disastro giapponese, le notizie che arrivano “dal piano di sotto” (geograficamente parlando) dicono di una indisturbata rappresaglia (controffensiva, la chiamano) del Rais e dei suoi aficionados. Non so quanto siano vere le notizie di bombardamento sui civili inermi (conoscendo il soggetto forse ci credo pure). In ogni caso poveracci coloro che hanno inteso opporsi ad un regime che di democratico ha ben poco. Quello che avvilisce (e che dannatamente non cessa di stupirmi) è che gli affari sono affari. Esemplare il comportamento dell’Europa. Questa entità monetaria (voluta dalle banche e dai loro epigoni ai posti chiave negli organismi che contano) sta assistendo impassibile a quanto va accadendo colà. Il massimo del sussulto è intorno alla gestione dell’emergenza profughi: preoccupati in altre parole di rimbrottare la domestica perché non nasconde a dovere la polvere sotto il tappeto.

L’Italia, di cui devo capire ancora bene cosa si celebra domani (un revanscismo d’antan ? le prove generali per un improbabile mondiale vinto a mani basse ?) deve decidersi. Schizzati dall’Europa, trattati alla stregua di domestici (i profughi ? cazzi vostri !) siamo gestiti da dilettanti che hanno a portata di mano la possibilità di smarcarsi e riprendere finalmente in mano le redini di un ruolo guida per i paesi che si affacciano, insieme, al Mediterraneo e alla democrazia.

Valgono bene i silenzi imbarazzati delle altre nazioni europee, nel silenzio i barili di petrolio vengono assicurati. Nessuno che intraveda in ciò che sta accadendo una formidabile opportunità.

Agevolare il passaggio da regimi tanto anacronistici quanto spietati alla democrazia (per pessima che sia la nostra tv viene captata anche là, contribuendo chissà a fare un quadro idilliaco del nostro way of life…un mio amico diceva, cosa cazzo vuoi che pensino di una nazione che manda spot per cibo a base di salmone per i propri gatti quando lì si sta alla fame ?).

Il web è già roba per classe media, forse dagli internet point di mezz’Italia gliela raccontano bene, diversa a come noi sembra. Ma c’è davvero da chiedersi come va la nostra diplomazia, perché è cosi incapace di intravedere in questa area del nord africa qualcosa che somigli all’opportunità che per la Germania Ovest ha rappresentato l’annessione (il ricongiungimento) con quella dell’Est.

Perché lo hanno fatto, voluto ? Perché hanno intravisto un mercato. Un mercato composto da persone, non più da sudditi da tenere sotto la mordacchia di leggi assurde. Sono paesi ricchi di risorse naturali. Dalla loro ridistribuzione e dal ruolo guida di una nazione che sappia come valorizzarle, per costruire infrastrutture, dotarli di capacità produttiva, collegarli ad un mercato globale, dipende il loro e il nostro futuro.

Si dirà una visione allucinata di un capitalismo che non c’e’ più. Eppure, tutte le teste pensanti stanno lì a dirci che o il capitalismo, nel mercato che cambia, saprà vestire i panni buoni del motore di sviluppo, concedendo implicitamente grosse occasioni di crescita (economica, democratica) a popolazioni ancora antistoricamente legate a retaggi coloniali e subito dopo a decenni di dittature più o meno populiste, se non soggiogabile dalle lusinghe dell’estremismo islamico.

Non c’è altra strada, è una scommessa. Salvo perderla, giocando al ribasso, e cogliere l’unica opportunità nello sfruttare malignamente il carico di disperati che arrivano e ai quali concedere come unica prospettiva quella di venire adeguatamente sfruttati nella Rosarno di turno, e continuare ad ubriacarsi di petrolio. Fa niente se striato di sangue.

Perchè non ballate ?

2011-02-26T20:52:00.003+01:00

Ha concluso il suo discorso esortando la folla: "Andate a ballare !"

Il ruolo del web in nord Africa

2011-02-24T09:40:00.001+01:00

Due pensieri veloci su cosa sta succedendo al di la del mare

Sono giorni che ci arrivano notizie, lascerei da parte qui volutamente gli aggettivi, intorno a quello che sta avvenendo dall’altra sponda del Mediterraneo.

Siamo assorti nei nostri, rispettivi, quotidiani. Queste storie ci arrivano e ci svelano l’incapacità di incasellarle come il nostro automatismo ci ha abituato a fare davanti, che so, ad una sciagura (tsunami, terremoto, conflitto) che arriva da un altro capo del mondo.

Stavolta lo spettacolo ce l’abbiamo sotto i piedi. A due passi da noi.
E’ già successo, è vero. Ai confini terrestri. Quindi saremmo in un certo senso allenati avendo assistito a quanto e’ successo, giusto pochi anni fa, nella ex Jugoslavia.

Eppure, mai come questa volta lo scenario ci impone di prendere atto che si tratta di una cosa diversa. La dove ad accendere la rivolta e la violenza sono state le odiose motivazioni etniche, qui assistiamo ad una sollevazione dettata dalla necessità di porre fine a regimi fortemente caratterizzati da personalismi. Le figure cadute erano al potere da decenni. Non sappiamo quanto l’insofferenza sia cresciuta in tutto questo tempo. Di certo ad accendere la scintilla stavolta è stato un insieme di motivi, fra i quali voglio mettere (da inguaribile ottimista quale sono) anche la potenza, il ruolo giocato dal web.

Dove la censura ha potuto edulcolorare scenari idilliaci, intrisi di aspetti messianici, la rete ha fatto piazza pulita di qualsiasi ostacolo, contribuendo, quasi in modo virale, alla diffusione delle informazioni. Cosi un cittadino libico ha potuto apprendere di quanto accaduto a due passi da lui, in Egitto, giusto poche settimane fa, e ancora, fare cassa di risonanza per renderlo edotto di tutto ciò che accadeva, e accadde, nell’area.

Ecco, la nostra indifferenza si scontra o non considera appieno ancora la potenzialità di questa grande invenzione, capace, quasi da sola, di regalare, col fatto stesso di informare (lasciamo perdere qui il derivato dei commenti, atteniamoci alla fornitura dei fatti) di aprire, la dove sembrava impossibile, elementi di conoscenza, di consapevolezza.

Condivisione. E’ questa la parola chiave. Condivisione in luogo di un’elargizione monodiretta, ridicola (ma nonostante ciò, mortifera ugualmente) riedizione del già visto minculpop. Condivisione che scardina regimi, assetti sociali improntati ad un antistorico e inattuale accentramento di potere (in questo caso di controllo dell’informazione). Depurata da tutte le tare, e i rischi di imprecisione, dovute alla proliferazione incontrollata di notizie, lo storytelling stavolta è l’arma di cui si riappropriano categorie desuete come le masse, che saranno ancora care alle vecchie scuole di sociologia, ma che si rivelano drammaticamente inadeguate a concepire il presente.

Shining in Appennino

2011-02-10T19:20:00.004+01:00

Oggi mi ha telefonato un amico. Un amico che sento ogni tanto, sempre con grande piacere perché ha un senso dell’umorismo che mi è prossimo.
L’amico mi ha raccontato di una sua gita in bicicletta su una vetta (non me ne vorrà: non ne ricordo il nome) comunque definita come una delle più impervie a memoria di ciclista (è stata tappa, m’ha detto, di numerose edizioni del giro d’Italia).
Non indago qui il livello di preparazione alle corse in bicicletta del mio amico. Mi basta sapere che è uno competente quanto basta per poterla definire “Piuttosto ardua”.

Raccontandomi di questa salita, confortata dall’allegra temperatura intorno ai meno tre gradi, si è soffermato sull’incontro con il gestore di un bar (che definire poco frequentato è eufemismo che rasenta il british), circondato veramente da quattro-case-quattro, posizionate sulla vetta.

La descrizione che me ne ha fatto, considerando il livello di convivialità che può nutrire una persona collocata lì con quella opportunità di contatti, è stata piuttosto precisa. Al punto che ho potuto immaginarmelo. Omone, occhi che ti guardano seri mentre spara battute condite di cinismo senza cercare compiacenza, ne nella mimica ne nello sguardo che anzi, come detto, incuteva un che di timore. Il dialogo è stato surreale quanto basta. Il tipo si è attardato a descrivere le caratteristiche dei pochi altri avventuratisi fin lì in bici (ovviamente non professionisti ma amabilmente definibili "della domenica" anche se commettono questi errori di feriale). Salvo sentenziare…”...in natura tutto torna…sai quanti ne sono dovuto andare a riprendere, spompati, da raccogliere col cucchiaino…fortuna che la zona è piena di lupi, tutto torna…è un ciclo”, si, a pedali ! avrei aggiunto…ma mi sarei trattenuto non volendo dare a costui l’impressione, nemmeno lontana, di una sfida al suo senso dell’umorismo un po’ noir.

Comunque il dialogo è andato avanti su questi registri ancora per un po’ dopo di che i due si sono salutati. Non senza che il barista gli abbia sibilato l’ultima, sinistra, profezia…”Ma dove va ? A quest’ora trova tutto ghiacciato mica ce la farà a scendere…”.

Ecco, come se questo amico inconsapevolmente avesse acceso un interruttore, subito ho avuta la visione di un altro, celebre, barista. Quello col quale Jack Nicholson colloquiava amabilmente in Shining, frutto vattelapesca se delle sue visioni sostenute da robuste dosi di alcool, ma mi pare di ricordare, avendo avuto cura di leggere anche il testo (di Stephen King, il cottimista dell’horror) che non fosse un’invenzione del buon Kubric buon’anima.

Ho talmente amato questo tipo di situazioni da averle forzosamente inserite in qualche puntata del Procasma. Dove il topos del dialogo col barista si ammanta di complicità, dettata dalla consapevolezza che entrambi, avventore e barista, non abbiano posto in essere il loro rapporto intorno all’assunzione di tisane ecologiche ma sostanzialmente di bevande a base alcolica, con tutte le conseguenze del caso.

Quel’atmosfera torbida e complice quanto basta, dettata, quasi per stridore, dall’osservanza di una rigida etichetta (la prassi vuole che il barman sia in uniforme da barman, in genere giacche rosse sgargianti sopra camicie rigorosamente bianche e l’immancabile farfallino nero che sigla, e connota, l’addetto alla somministrazione di drink come uno che sa fottutamente il fatto suo).

Nulla mi vieta di pensare, che in occasione di una prossima visita, l’uomo avendo appreso (hanno una memoria formidabile i barman professionisti) ormai le abitudini del mio amico non lo lasci nemmeno parlare (non tanto per mancanza di fiato da parte di quest’ultimo a causa dell’impervia salita) e lo ammicchi, appena entrato, con il più consumato dei sorrisi….”il solito, Dottò ?”

L'Eco della battuta (o la battuta di Eco ?)

2011-02-06T09:56:00.002+01:00

Con il dovuto risalto che si deve a tutto ciò che esce dalla bocca di questo faro di cultura, i giornali hanno riportato la battuta che ha profferito ieri davanti ad una folta platea.
Il nostro tentava di ironizzare sulla similitudine del nostro premier con il presidente egiziano, sottolineando che in comune avessero non soltanto la “nipote” (la famosa Ruby al centro dell’ultima campagna di fango mediatico) ma anche la riluttanza a concedere le dimissioni.

Presa a sé, non fa neanche ridere. Vale però la pena di ricordare, a chi ha cattiva memoria, che costui aveva minacciato di abbandonare l’italico suolo qualora, all’indomani dell’ultima tornata elettorale (quella del 2008) sarebbe uscito sconfitto.

Ora, lecito ognuno professi ciò in cui più crede, ma sottolinerei il tic di questo ceto intellettuale radical chic di sinistra, che non riconosce alcuna validità al suffragio elettorale, ritenendosi (magari non del tutto a torto) superiore ma cimentandosi nello sport nazionale dell’esternazione ad effetto.

Perché però non portano alle estreme conseguenze questo principio ? Perché, pur allignando da anni nell’empireo della cultura italiana, si ritrovano con un popolo di “coglioni tv-diretti” e catatonizzati dalle televisioni commerciali del cavaliere ?

Forse non saremmo messi come siamo se questo ceto, al di là di sentenziare stronzate antidemocratiche, si fosse adoperato a che il livello culturale del paese si potesse immunizzare dal suono suadente delle sirene dell’easy way of life imperante.

Sia.

[continua, sicuramente]

e infatti: è continuata : clicca qui

Hai bisogno di blues ?

2011-01-28T08:03:00.006+01:00

Poi, dice, hai bisogno di blues.

E la dose è via via sempre più alta. Per sopportare gli ingorghi, gli insulsi jingle della pubblicità alla radio, per rimanere indenni dal fiume di merda che sta seppellendo gli addetti ai lavori di questo posto. Ecco, come uno di quei momenti nei quali, fra colline di nuvole minacciose, e grondanti pioggia, si fa strada un piccolo squarcio di luce che è in grado di aprirti ad altri, nuovi, orizzonti e ricordarti che esiste il sole.

Il sole, in questi giorni, per me è un cd consigliato (sempre da Piero) di Gregg Allman.
Un'insolita mistura di blues, che al primo ascolto lascia indifferenti ma che si lascia apprezzare mandandolo in loop, dallo stereo della macchina, ogni qual volta ritengo insopportabile l’ordinaria amministrazione (tg, talkshow, chiamate alle armi e pippe culturali).

Gregg Allman è stato uno degli Allman Brother. Sti cazzi, verrebbe da dire. Eppure se vi capitasse ora di riascoltare un brano che si chiama Jessica, e negli anni 70 eravate nel pieno della tempesta ormonale, potreste capire di cosa sto parlando.

La bellezza del disco risiede nella maniera nella quale è inciso, certo: al di là dell’indiscussa attitudine al blues del protagonista. Una chicca, un piccolo gioiellino la cui sonorità, come detto, è in grado di ristorare, e di aprire una piacevole parentesi nel grigiume generalizzato.

Ottimo il brano 6 , Just another rider con chitarre che sembrano sprigionare energia a piene mani.

Uhm….grazie (ancora)a Piero.

Risorse:
qui un paio di recensioni (la prima, la seconda)

Romanzo de che ?

2011-01-25T07:22:00.004+01:00

Note, confuse, intorno all’epopea di Romanzo Criminale.

Premessa: non l’ho letto. Ho visto di striscio qualche spezzone in tv, subito dimenticata: come direbbe Branduardi “non è il mio te”.
Dati verificati. A mia figlia (16 old) piace. Ha rivisto in streaming, su qualche sito, tutta la serie.
Altri dati, in due importanti librerie di Roma l’omonimo libro è andato esaurito. Altro dato ancora, (si dice, tre dati fanno un indizio…?! O com’era ? Tre indizi fanno una prova ?). Sia come sia, ieri parlavo con Piero. Piero è un mio amico che lavora in una grossa libreria qui di Roma. Mi diceva, piuttosto sorpreso, che il Dvd della serie (in vendita, per gli aficionados intorno ai 20 euri) durante le ultime feste è andato esaurito. Sold out.

Ora, sono piuttosto refrattario alla fascinazione esercitata da queste tematiche. Per un insieme di motivi, tutti leggermente fuzzy. In primo luogo: l’autore, certo De Cataldo è un magistrato, o ex tale. Diciamo che la categoria non è che mi sia particolarmente simpatica, cosi, a pelle. (diciamo anche che accomuno al concetto anche l’altro “caso editoriale” di Bari…Messer Carofiglio).
Trovo che ci sia una sottile perversione di sottofondo: è come se uno si portasse il lavoro a casa.
Estremizzando: “dopo averti condannato, adesso ci faccio anche i soldi sopra”. Non mi pare elegante. Ma ripeto, fin qui, sono ancora nemmeno ad un’analisi articolata. Sensazioni epidermiche.

Piero invece ha acceso una torcia la dove regna il buio (ma fermentano i pensieri) e ha esteso quello che ho solo abbozzato. Quello che non va è la percezione. “Cletus, questi erano dei criminali”.
Eccerto. Mica dame di carità. La violenza, declinata a mille. La percezione, confermata da Piero, è che venga alimentata una sorta di simpatia verso questa congerie, a partire dal titolo al quale forzosamente si vuole annettere una valenza quasi da epopea. Romanzo, pomposamente si chiama. Mica Cronaca. E le parole hanno un peso, nel nostro immaginario, per come vengono recepite.
Già dal titolo, si ammicca. Cosa vuoi dirmi ? Sono io che sto al palo di retaggi catto comunisti ?
Romanzo de che ?

La parte razionale ancora non condanna, almeno non del tutto, l’operazione. Diamo per buono una valenza omeopatica al tutto. L’esposizione alla violenza, chissà, nell’intento dell’autore (che pure è stato, od è, uomo di legge) non può che essere interpretata come l’antidoto a che non si ripetano tali efferatezze. In altre parole, guarda lo so che all’epoca non eri nemmeno nato. Forse non hai strumenti a sufficienza per interpretare correttamente il senso di tutta l’operazione, ma io non voglio farne degli eroi. Vorrei, semmai, farti capire che questi sono modelli da non seguire.
Ecco. Ma non è, almeno stando a Piero, e anche a mia figlia (d’accordo non sono le tavole della legge) la percezione è non già di condanna, semmai di malcelata compiacenza.

Ancora. Sul tema. Ieri sera, lunedì, su Rai Uno hanno mandato in onda un’altra puntata di una serie televisiva (fatta in casa) chiamata Caccia al Re. Scritta come potrei farlo io (con una punta di presunzione: forse anche peggio) anche qui si narra delle gesta di un commissario alla caccia con una potente organizzazione malavitosa della capitale. Sono rimasto sorpreso (chissà, in un impeto di voler dare autenticità al tutto) dal linguaggio. Parlo della cosiddetta “prima serata”, quando è presumibile che fra coloro che bivaccano dinnanzi ad uno schermo, l’età sia piuttosto variegata.
Linguaggio definibile crudo è poco. Scene di violenza, anche piuttosto mal recitate (ma questo è un altro discorso).

Non mi sento un moralista, o forse si. Nel tramonto delle definizioni, in questo alfabeto cacofonico (in questo si, perfetto specchio delle dinamiche sociali al tempo della crisi) queste narrazioni rappresentano il punto focale pericoloso intorno al quale gira l’acquiescenza. Metabolizzare la violenza, posto che questo sia l’intento, non significa esaltarla, anche bene ridonando, intorno ai protagonisti, quell’aurea di contestualizzazione. Al contrario, iconizzarla, fissarla, tornare a riproporcela, dopo che la storia recente si è appena incaricata di metterla in soffitta, col rischio di farne un modello, va a fare leva su istinti non molto ben controllabili. E’ il trionfo, sotteso, dell’ineludibilià, lo vedete cosa hanno fatto ? Mica perché, mica come mai, mica cosa cazzo c’era in giro per il “Paese” in quell’epoca (che già sarebbe a modo suo un tentativo onesto di farne almeno una cronaca). Macchè, scoperchio incautamente il vaso di Pandora, e chi se ne fotte delle conseguenze. Non cauterizzo un bel niente, e tollero che il tutto venga pericolosamente interpretato come un avvallo. Confortato dai fatturati, e dai diritti d’autore.

L’altra domanda allarmante, alla quale non so dare una risposta, è perché ha successo ?
Davvero si tratta del risultato di un abile operazione di marketing mix ? (prima la serie tv su Sky, poi il libro, adesso addirittura gli accendini, trovati guarda caso vicino alla cassa in un bar di via della Magliana).

update: in calce a questo post si è scatenata una discussione (civilissima peraltro) con Davide Malesi (persona che stimo) su Facebook.
Tento di riportarla qui, essendo negato col copia Davide L. Malesi Guarda che il romanzo di De Cataldo (per inciso, secondo me uno dei migliori romanzi italiani di questi anni, una pietra miliare) ha avuto successo molto prima della serie tv. Già sei-sette anni fa aveva un suo nutrito seguito di appassionati, nato da un intenso passaparola: ricordo che lo salutammo entusiasticamente, come - subito dopo "Q", altro momento epifanico - l'avvento di un romanzo italiano che riuscisse ad essere epico, maestoso, avvincente, senza sperimentalismi o intimismi.
martedì alle 8.32 · Mi piaceNon mi piace più.Cletus Alfonsetti Davide, parlo dell'influsso (malefico) della fascinazione che un taglio acritico può generare. Non discuto la qualità della scrittura. Non qui.
martedì alle 8.41 · Mi piaceNon mi piace più.Davide L. Malesi Dovresti però indignarti anche perché Achille, iracondo e violento com'è, spicca sugli altri greci nell'Iliade. E condannare Shakespeare perché ha reso così affascinante Riccardo III, un personaggio spietato e amorale, mettendogli in bocca tutte le battute migliori. Eccetera eccetera.
martedì alle 8.47 · Mi piaceNon mi piace più · 1 personaCaricamento in corso....Cletus Alfonsetti Davide, ribadisco, l'effetto è perverso. Anche facendo salvi gli intenti letterari. Non è sufficiente la violenza "aggratis" nella quale navighiamo ?
martedì alle 9.13 · Mi piaceNon mi piace più.Davide L. Malesi Cletus, puoi segnalarmi casi accertati, verificabili, di persone che hanno scelto di intraprendere professionalmente attività criminali perché suggestionate dal Freddo o dal Libanese? Via, siamo seri.

Ribadisco a mia volta: perché non te la ...prendi anche con Omero e Shakespeare?Mostra tutto
martedì alle 9.19 · Mi piaceNon mi piace più.Cletus Alfonsetti No, Davide, non habet. Mi basta registrare che un autore che professionalmente si sarebbe occupato di reprimere attività criminali (a norma di legge) nel decidere di narrarle abbia assunto un tono compiaciuto, di la dalla cronaca. Punto. Con buona pace di Shakespeare, che al confronto, non scomoderei.
martedì alle 9.21 · Mi piaceNon mi piace più.Davide L. Malesi Un romanzo non è cronaca. Richiede che venga ossequiato il principio di immedesimazione, altrimenti non è un romanzo (cfr. Otto Ludwig, "Il racconto scenico"). Quello che chiami erroneamente "compiacimento" è l'esito che il principio di imm...edesimazione funziona in modo corretto nel romanzo: noi non siamo estranei alle vicende narrate, ma sentiamo partecipazione emotiva.

Ma scomodiamolo, invece, Shakespeare. Perché il principio che asserisci valere per Dandi e per il Freddo non vale per Riccardo III?Mostra tutto
martedì alle 9.31 · Mi piaceNon mi piace più · 1 personaCaricamento in corso....Cletus Alfonsetti Appunto, un romanzo non è una cronaca. Fosse stata quest'ultima avrebbe ottenuto i cosidetti onori. A me pare, in tutta franchezza, un'operazione della quale, visti i tempi, non si sentiva alcun bisogno.
martedì alle 10.34 · Mi piaceNon mi piace più.Davide L. Malesi Cletus, continui a non rispondere alla domanda. Perché il principio che asserisci valere per Dandi e per il Freddo non vale per Riccardo III? Secondo il principio che sostieni, anche Shakespeare avrebbe dovuto astenersi dallo scrivere quel dramma, visto che i suoi tempi erano ben più violenti e travagliati dei nostri.
martedì alle 10.38 · Mi piaceNon mi piace più.Cletus Alfonsetti Per i motivi che ti ho detto. Non ho letto Shakespeare, sto ragionando intorno al fatto che un'opera (anche bene con velleità letterarie) insista su un tema in modo compiacente (o compiaciuto). Mi chiedo quale ne sia l'utilità. Prima ancora che dal punto di vista letterario (dove sia chiaro ogni confine è da abbattere) proprio dal punto della fascinazione che sembra esercitare sui giovani.
martedì alle 10.54 · Mi piaceNon mi piace più.Davide L. Malesi Non devi aver letto Shakespeare per rispondere alla domanda: ti basti sapere che Riccardo III è un personaggio fascinoso, fornito di tutte le battute migliori del suo dramma, e al tempo stesso violento e amorale. Come lo sono sempre i grand...i antieroi letterari, d'altronde. Questo non è compiacimento, termine che insisti a usare erroneamente: serve a coinvolgere chi fruisce dell'opera, affinché egli senta che le azioni dell'antieroe non ci sono estranee, anzi ci appartengono, fanno parte di noi. Non ne siamo estranei.

Tu asserisci che uno scrittore dovrebbe astenersi dallo scrivere un'opera in cui siano presenti queste caratteristiche, come è "Romanzo criminale". Quindi, per estensione, affermi che Shakespeare non avrebbe dovuto scrivere il Riccardo III, né Stevenson "L'isola del tesoro" (dove c'è Long John Silver, altro "cattivo" fascinosissimo che ruba la scena al protagonista). Eccetera eccetera. Se sì, prendo atto che vorresti cancellare un bel pezzo di storia della letteratura per ragioni di censura moralistica. Se no, devi dirmi dove sta la differenza. Perché il principio che asserisci valere per Dandi e per il Freddo non vale per Riccardo III e Long John Silver? O per l'Achille omerico?Mostra tutto
martedì alle 11.06 · Mi piaceNon mi piace più.Cletus Alfonsetti Davide, anch'io, nel mio pezzo, sospetto un intento omeopatico (come lasci intendere tu): parlo di violenza, non nascondendola, affinchè parlandone si possa poi sfuggirne. Perfetto. Cosi come perfetti sono gli oliati meccanismi (sui quali i...mmagino il gran lavorio della critica letteraria) della narrazione. Resta il fatto che il modo di parlarne, indipendentemente dagli intenti dell'autore, leggittima più di un dubbio circa la necessità di esplicitarla ancora. Non credo, e non tranciarla come moralistica, che tutta questa esposizione mediatica (serie TV, romanzi- che comunque qualcuno, come la mia ex- è contenta che i minori leggano piuttosto che stare davanti ad un video) sia NECESSARIA. Avevamo già dato. Ci eravamo lasciati alle spalle le gesta "memorabili" della Banda della Magliana, non sentendone (personalmente) alcuna mancanza. Ora un magistrato ce le ripropone. Una TV satellitare, (ah ma qui Orwell non funziona ?) ne fa una serie di successo. La TV di Stato che si sente leggittima a sfruttare il filone (finchè è caldo) ed io, perdonami, cominicio ad averne abbastanza.
Poi, ognuno si tenga i riferimenti e i modelli cui crede.Mostra tutto
martedì alle 14.11 · Mi piaceNon mi piace più.Davide L. Malesi Quando dico che stai facendo del moralismo, mi riferisco proprio ad asserzioni come:

"Ci eravamo lasciati alle spalle le gesta della Banda della Magliana, non sentendone (personalmente) alcuna mancanza"

in cui passi dal tuo gusto personale, d...ai tuoi bisogni, a un contesto complessivo. Se quel romanzo e quella serie tv hanno successo, si vede che le gesta dei personaggi sono gradite al pubblico. Tu, per quanto ti riguarda, non le apprezzi in quanto violente? Benissimo: puoi non guardare la serie e non leggere il romanzo, o puoi criticarli - come stai facendo - additandoli come violenti. Sta di fatto che la violenza è un ingrediente di base della drammaturgia dai tempi di Omero, e che la gran parte della narrativa è impostata sulla narrazione di conflitti violenti. Sinceramente, spero che "Romanzo criminale" stia a indicare una svolta nel modo di fare fiction tv in Italia, iniziando a lasciarci alle spalle i buoni sentimenti, la carità cristiana e tutte queste stronzate per mostrarci un'Italia laida, avida, piena di gente di merda, di arraffoni e cafoni e puttane, di imprenditori ladri, sbirri corrotti, politici mafiosi, quale in effetti è. Quanto dovremo aspettare ancora per vedere serie tv davvero crude, feroci, amare, prive di speranza o di pietà come "The Shield" o "The Wire"? A ben pensarci, "Romanzo criminale" è ancora poco, troppo poco. Bisogna andare oltre. Spingersi più avanti. Serve più durezza, più coraggio.Mostra tutto
martedì alle 15.50 · Mi piaceNon mi piace più.Davide L. Malesi Peraltro, continui a non rispondere alla domanda, che ripropongo. Perché il principio che asserisci valere per Dandi e per il Freddo non vale per Riccardo III e Long John Silver? O per l'Achille omerico?
martedì alle 15.52 · Mi piaceNon mi piace più.Cletus Alfonsetti Perchè le prime mi sembrano operazioni nate al tempo nel quale non c'era la televisione. Da un uomo di legge, mi aspetterei maggior distacco. Ma tant'è...Certo che mi astengo dal vederle, di solito sto poco davanti alla tv.

Ah, per la crona...ca, a Roma, con quello di oggi, sono salite a 6 le vittime di ammazzamenti violenti negli ultimi 10 gg. (fonte TGR3)Mostra tutto
martedì alle 16.02 · Mi piaceNon mi piace più.Davide L. Malesi Sei in grado di stabilire un legame indubitabile, certo, tra "Romanzo criminale" e gli omicidi di cui parli?
martedì alle 16.06 · Mi piaceNon mi piace più.incolla del link di FB)

Due parole su Bolaño

2011-01-24T08:13:00.001+01:00

Mi capita di leggere sempre di meno. Ultimamente sto incontrando molta fatica a mettere mano alla pila di libri da leggere (o da finire di leggere). Fasi. Mi riservo di farlo non appena messe a posto un po’ di cose, mi dico. Sono altresì consapevole che si tratta di scusa classificabile come pietosa.

Tuttavia (adoro questa congiunzione) il tempo per leggere i quotidiani (limitatamente il Tuttolibri del sabato e l’inserto del Sole24ore la domenica) lo trovo, sarà anche in forza del fatto che escono, entrambi, nel fine settimana cosa che consente, almeno qui, di disporsi a leggerli (ma nemmeno sempre…) con un po’ più di calma.

Questa settimana accade un fatto strano. Sabato mattina esco all’alba (di ritorno da un viaggio piuttosto lungo in auto) sotto la pioggia e arrivo all’edicola. Metto in macchina la Stampa.
Nel pomeriggio, dovendo trovare un testo per la figlia di una mia amica, entro in una fornita libreria del centro. Il testo non si trova (“è fuori catalogo, signore” mi ha detto con finto dispiacere una commessa molto presa dalla parte). In compenso, ho individuato sul banco l’ultimo di Bolaño: Terzo Reich. Wow. Preso a scatola chiusa.

Sto finendo di leggere Amuleto (di cui ho regalato una copia ad un amico, giorni fa). Per quanto letto finora, Bolaño non si smentisce: stessa scrittura intrisa di ironia, felici trovate narrative, in due parole: autentica goduria.
A sera, metto mano alla Stampa. Apro la pagina centrale e trovo una recensione di Voltolini su Terzo Reich. Bingo ! (ecco, sono queste le cose che mi piacciono, il sincronismo involontario, inconsapevole).

Ieri, domenica, stessa storia per il Sole24. Apre l’inserto una puntuta analisi si Salis. Fu vera gloria ? potrebbe condensarsi. A parte l’infelice impaginazione, il pezzo si attarda sull’analisi della facile ascesa nell’Olimpo della Letteratura (notare le maiuscole) interrogandosi sulla natura di Fenomeno Editoriale. Accostando Wallace e Bolaño. Di spalla altri due interventi di La Gioia e di Recuperati.

Morale: di Bolaño si parla intensamente. A torto, o a ragione. Ma sta di fatto che l’attenzione a questo scrittore è condensata nella battuta, citata, di un lettore (immagino “forte”) americano, sentito richiedere, in una libreria, è uscito qualcosa di nuovo di Bolaño ? (Probabilmente ignaro del fatto che nel frattempo sia morto).

PS. In uno di questi articoli del Sole, adesso non ricordo quale, si paventa il fatto che a determinare questo successo di Bolaño (ahimè, come detto, postumo) sia l’indiscussa bravura del suo agente (tal Andrew Wylie). Ora, dando per buono, che anche per altri scrittori lo stesso (ma anche altri agenti) non siano rimasti con le mani in mano, ridurre al merito di un agente il successo di una scrittura la trovo, francamente, un’idea piuttosto riduttiva.

Risorse: qui un omaggio a 2666 ospitato in bottegadilettura 2,0
Qui il link al tuttolibri di Sabato con la recensione di Voltolini su Terzo Reich.

Grazie Bandini

2011-01-04T05:10:00.003+01:00

Potresti finalmente decidere che puoi evitare di fare il galante accompagnando al cancello la tua amica che ti e’ venuta a trovare mentre ti stavi facendo una doccia, ancora non del tutto asciugato e con una spavalda quanto incosciente tshirt sulla pelle bagnata, mentre fuori è ormai notte e ci sono tipo sei gradi.

Potresti ancora arrivare alla risoluzione di evitare di ingerire dosi significative di champagne, anche bene accompagnate da una scodella di fragole fuoristagione (chissà dove le coltivano, e soprattutto dove hai messo gli occhiali per leggere l’etichetta i cui font size sono presi a specchio per visite oculistiche coi controcazzi).

E ancora, potresti fare in modo di astenerti dal volerti cambiare se poi la notte, anche a seguito dell’ingestione di un bollito che era nella zona ibernata del tuo vecchio frigo chissà da quanto, sudi come un cammello che non incrocia un oasi da un semestre.

Poi però, fa niente se è il cuore della notte, sono solo le quattro e venticinque, plani su questo blog (http://zonadeumanizzata.blogspot.com/) e rimani incantato.

Grazie Bandini.

Del regalare libri a Natale

2010-12-24T09:43:00.000+01:00

E’ Natale, ancora una volta. Le librerie, d’incanto, diventano i luoghi da dove poter comodamente osservare i tic della nazione. L’altro giorno ne ho scelta una, dove mi reco spesso, per la cortesia delle commesse, la loro discreta competenza, il loro modo gentile di guidarti e portarti con mano.

Prima riflessione.
Scegliere un libro da regalare, sto arrivando a considerarlo un atto di grande arroganza. Non si capisce perché, tomi e tomi di bon ton sconsigliano, a meno che non si sia più che intimi, di regalare profumi. Un’ingerenza immediata, nei gusti della persona cui il regalo è destinato.
Perché non dovrebbe essere altrettanto anche con i libri ?

Si obietterà, ma io regalo solo autori (o testi) che ho già letto, in un’ottica di condivisione. Ok, e se per caso la percezione di un testo (dando per scontato che sia soggettiva) fosse diversa da quella che abbiamo avuto noi ?

Il libro, ammettiamolo, è un oggetto pericoloso. Regalando un testo a “quella” persona, commettiamo il più facile degli errori. Supponiamo che abbia il tempo di essere letto, intravediamo condiscendenza, mettiamo alla prova il nostro (e altrui) livello di comprensione della persona cui è destinato. Una faccenda scomoda.

Ci sono varie tipologie di “donatori” di libri. Fatale che poi, nelle classifiche dei best-seller in questo momento in Italia, figurino nei primi quattro posti ben tre testi di cucina. Vorrà dire qualcosa ?

Già me li sento…ahò il mangiare è l’unica cosa che ci è rimasta (per chi può ancora permettersi di farlo due volte al giorno…co’ sti chiari de luna…), famogli sto regalo…vedrai che apprezza.

Cosi le scorciatoie da classifica, il sapiente battage pubblicitario, l’eco perverso fra esposizione pubblicitaria in tv e disposizione delle pile in libreria fanno il resto. Sono testi che vendono, sono testi che con il loro realizzo consentono alle case editrici di poter pubblicare anche altri testi meno “popolari” e (si spera) di più alto profilo.

Rimane che si tratta, ancora una volta, di una pessima abitudine, dura a morire.

Il gesto, del dono di un libro, in buona sostanza andrebbe misurato. Calibrato con discrezione, magari dopo aver indagato i gusti del destinatario. C’è una variante, per persone il cui rapporto è in crisi di comunicazione…e il sottotesto è…”ecco, lo vedi ? era questo che ti volevo dire e non ci sono riuscito…lo delego a qualcun altro…lascio che per me parlino le sue pagine”. Allora scatta la ripicca…hai voluto stupirmi, regalandomi un libro di poesie, ti spiazzo con un manuale di pesca…(che magari fosse quella alla Trota, in America…). Il dono di un libro è affare pesante.

Maneggiare con cura.

La mia lista della spesa…(ovvero cosa ho regalato, a chi, e soprattutto perché)

Un cofanetto di 4 cd di Stevie Wonder con testo a fronte e bio stringata. Ad un amico che ha bisogno (secondo me) di ascoltare buona musica per scrollarsi di dosso un periodo di pesantezza (emotiva, lavorativa ect).

L’ultimo di Tabucchi. Parla di viaggi, e troppo semplice donarlo alla stessa persona di sopra (che peraltro ha sempre viaggiato come regola di vita)

Momenti di trascurabile felicità, ad una ex cui serve una riconsiderazione romantica degli ultimi anni della sua esistenza.

L’ultimo di Lodoli, ad un cognato, insegnante anche lui, di simpatie sinistrorse…

La biografia di Marilin Monroe (ricca di foto inedite) ad un fratello cui farebbe bene, anche bene mediante questi stupidi succedanei, riscoprire l’iconizzazione della bellezza femminile.

Il testo culinario della Parodi, ad una mamma, anziana, di una mia amica, cui non dispiace esibirsi ai fornelli…

L’ultima (la prima ? l’unica ?) fatica di Barbara d’Urso…Storie di donne travagliate…autografata dall’autrice che con piglio da fastfood era proprio presente, al momento, in libreria a dispensare dediche a perfette sconosciute.

Mi è stato sconsigliato l’ultimo di Veronesi XY, troppo cruento per una signora…(ma sarà vero ? Veronesi ha una scrittura che non mi dispiace…).

La biografia di Keith Richards ad un amico malato peggio di me per gli Stones.

E altri ancora di cui taccio per pudore e per noia.

Venerdi 17

2010-12-18T09:40:00.004+01:00

Può succedere, certo. Ultimamente succede un po’ più spesso.
Può succedere che per una volta le previsioni meteo ci azzecchino. Può succedere che tua figlia ti dica, con lo stesso tono predittivo di Dustin Hoffman ne Rain man “Quantas ?! Non cadono mai ! “. Hai presente ?
Una di quelle sentenze pronunciate con tale sicumera da non lasciare spazio a dubbi. Mia figlia aveva sancito, “Papà, domani nevica “ (viviamo a Roma, ndr). Alla mia domanda, innocente: “Perché ?”…mi sono sentito rispondere…”l’ha detto il meteo di Sky! Quelli non sbagliano mai !”:
Mai sentenza fu più corretta.

Ieri, venerdi 17, mentre ero appena fuori Roma a divertirmi a fare il babbo Natale postmoderno (non indossa il classico costume, non guida Renne ma una banale Ford, non consegna strenne ma al peggio del vino passabile ai suoi clienti) in compagnia di un amico, ci ha sorpreso una tempesta di neve.

Ora, il mio livello di gradimento della neve, da epoca non sospetta, sta al piacere che può provocare l’accorgersi di esser stato immortalato da un autovelox. Semplicemente non la sopporto. Non sopporto tutta la letteratura che ci gira intorno, da Rigoni Stern a Massimo Boldi (mi si perdoni l’accostamento). Odio i cinepanettoni, odio tutto ciò che ha a che fare con la montagna che non siano le passeggiate estive sui rilievi (cosa che per lungo tempo mi ha attirato). Ma non parlatemi di neve, e i suoi derivati.

Cosi, all’accorgersi che il tentativo di venire fuori da una timida salitella del paesino dove abbiamo pranzato (in un locale degno di pinguini quanto a climatizzazione), mi sovviene che, sepolte fra duemila cianfrusaglie e a puro titolo scaramantico, dispongo di catene.

Ci fermiamo, in qualche modo, e cominciamo a compulsare il manuale con le istruzioni di montaggio. Dopo diversi minuti e tentativi infruttuosi si accosta un’utilitaria. A bordo due donne. Una ci vede e comincia a ridere. Di quelle risate contagiose, immotivate quanto assurde. Facile andarle dietro. Scende una ragazzetta che non sfigurerebbe in un catalogo Panini di campionesse di wrestling. posto che la disciplina fosse solo un po’ più popolare da noi.. La ragazza con un piglio autoritario (mi sento solo di suggerirle di indossare dei guanti che prontamente le porgo) ci monta le catene come nemmeno al box Ferrari in una delle giornate più ispirate.

Commosso, ho pensato bene di lasciarle un paio di bottiglie di ottimo prosecco e lesti prendiamo la via di casa. Commettiamo l’errore di immetterci sulla Cassia bis. Una sorta di autostrada, dotata di un paio di generose corsie per carreggiata. Quella che ci ospita, in direzione di Roma sembra piuttosto sgombra. Troviamo un benzinaio aperto, facciamo il pieno e proseguiamo. Alla prima salita la coda. Vediamo la sommità della salita, sgombra. Ci sono “solo” un paio di camion che evidentemente sprovvisti di qualcosa in grado di fargli superare il dislivello ( catene, ruote da neve, marce ridotte, diosolosacosa) impediscono agli altri disgraziati come noi di procedere.

Restiamo fermi due ore due. A mezzo metro per volta, la salita assume il valore del paradiso per un cattolico praticante. La mèta è la, la vedi, ciò nonostante ti industri per fare del bene, nel frattempo.
Alla radio sentiamo di tutto, le polemiche per il rilascio dei manifestanti, wikileaks, l’Inter, i sorteggi di Champions, i consigli per andare di corpo meglio in previsione delle mangiate delle festvità, gli ultimi amori della pin up di turno. Insomma, mi addormento. Dormo per un tempo che non so stimare. Alla fine, mentre cala l’oscurità, dio sa come, si apre un varco che consente il passaggio a singhiozzo di un auto per volta. Non senza privarci dell’elegante scambio di battute fra una signora che ci ha appestato con i gas di scarico da una BMW X3 e i poveracci autisti del camion fermo “Guardi che dobbiamo andare a casa anche noi, sa ?!” gli grugnisce sull’incazzato uno di loro, e lei, avvelenata come una biscia “Ma io ho tre bambini a bordo”: In due battute l’immagine del paese.

Procediamo a trenta all’ora. Raggiungiamo il Raccordo che non ci sembra vero. Il fondo stradale a quel punto e’ migliore. Decidiamo di accostare, sulla corsia d’emergenza dentro a un tunnel. Tentiamo l’operazione di smontaggio delle catene: non credete, altrettanto complessa quanto il montarle. D’improvviso mi è chiaro il concetto di “Galleria del vento”, test al quale vengono sottoposte le auto per stimarne l’aereodinamicità (leggi, resistenza al flusso del vento, capacità di penetrazione dell’aria attenuando l’attrito). Una folata gelida e continua si incarica graziosamente di condire tutto il tempo necessario all’operazione di smontaggio: Che e’ comunque molto (un pensiero amorevole alla ragazzetta di prima, questo si, nel mentre).

Svolta l’operazione, procediamo, sono quasi commosso dal trovare la strada sgombra e poter avvicinare velocità degne di tal nome. Ci fermiamo per un generoso caffè e pipì connessa in un autogrill sfigatissimo popolato da zoccole est europee e personaggi dickensiani.

Ma il castigo del venerdi 17 non ha ancora esaurito le sorprese in serbo per noi. All’altezza dello svincolo con l’autostrada per Fiumicino, preavvisati da un anacronistico quanto inefficace cartellone a led che sovrasta le tre carreggiate, veniamo avvisati rispettivamente che le code sono da lì fino alla Prenestina (per i non romani, parliamo di una roba equivalente a 20 km, e nel contempo che le condizioni meteo sono "avverse". Ho sempre nutrito curiosità per coloro che sono preposti alla compilazione di questi messaggi. Mi sono sempre chiesto quale fosse il loro livello di istruzione, quale il loro background culturale, di cosa si sono nutriti, quali i libri che hanno letto, i film che hanno apprezzato e dei quali chiacchierano amabilmente davanti ad una tazzina di caffè, al bar con i colleghi o davanti all’omnipresente macchinetta che pure devono avere nella stanza dei bottoni, la stanza da docve immagino digitino questi distillati di letteratura misti a messaggi che variano il loro tenore dal calibrare la paura, moniti e finta premura. Condizioni meteo avverse, ma va ? L?italiano e’ una lingua fantastica. Di un umorismo involontario, a volte.

La maledizione del 17 si espleta regalandoci ben un'ora e tre quarti per percorrere poco piu’ di cinque chilometri. Assistiamo come Tantalo, con un mix di ammirazione per la loro incoscienza) i disperati che incuranti di tutto transitano a 150 km/h sulla corsia d’emergenza. Indirizziamo i nostri improperi agli occupanti e alle loro rispettive qualifiche di auto civetta con il lampeggiante che ci sfrecciano a destra incuranti del nostro supplizio. Fumo non si sa quante sigarette, tento di cambiare stazione radio, vado da un’insulsa Shakira ai Vespri medioevali (che stile, quelli di Radio3). Insomma cedo, su tutta la linea e rimando mentalmente, come un mantra, i nomi dei sindaci di questa città, degli assessori all’urbanistica, che si sono succeduti da una trentina di anni in qua, mandandondoli cordialmente in quel posto.

Esaurita anche la verve necessaria per incazzarmi, alla fine individuo un varco e decido, a costo di allungare di altri chilometri, di uscire da quel girone infernale.

Tempo altri venti minuti sono a casa.

E’ finita, mi dico. E’ finita.

Una giornata felina

2010-12-11T21:49:00.005+01:00

Oggi ho sfamato un gatto.
Ho preso la Stampa e un paio di pezzi di pizza, e sono arrivato al pontile.
Ho trovato una panchina, baciata dal sole. Mi sono seduto e ho cominciato a mangiare, sfogliando il giornale, facendo attenzione a non macchiarlo.
Mentre stavo cosi, si materializza davanti a me un gatto. Messo un po' male in arnese, ma di un'eleganza unica. Mi guarda. Lo guardo.
Ci guardiamo per un po', silenziosi.

La dignità del suo sguardo mi spinge a fare d'istinto un gesto, portando verso di lui la mano con una briciola di pizza.
Doveva proprio essere affamato perchè se l'è presa, con la consueta eleganza, e dopo averla debitamente odorata, depositandola sui cubetti di porfido del pavimento del pontile, l'ha inghiottita d'un colpo.
Ho continuato. Leggevo il giornale, e allungavo la mano con le briciole.
Siamo andati avanti cosi per un po'.

Poi mi sono ricordato. Anche stanotte ho sognato un gatto. Era quello che abita qui con me.
Stava a letto, non sono nemmeno sicuro si trattasse, nel sogno, del letto dove dormo di solito. In ogni caso la scena era tranquilla, non si percepiva alcuna tensione. Solo, trovavo insolito avergli concesso un simile lusso. Al peggio, il gatto staziona, d'inverno, su un plaid appoggiato su una poltroncina, nel salone.

Ho associato due intenti d'una giornata felina.

Del perché non mi è piaciuto l’ultimo di Woody Allen.

2010-12-06T11:31:00.003+01:00

Ho preso coraggio, sostenuto dalla necessità di sorridere o di lasciarsi scappare qualche sonora risata davanti all’umorismo intelligente del grande regista.
Sono uscito dalla sala con un rimando prepotente, non ricordo ad opera di chi, della frase “fenomeni che da noi sono sopravvalutati ? Woody Allen, per esempio: snobbato in patria colleziona aficionados da noi”.

Il film ha il suo più grande difetto nella trasposizione dei tempi. Risulta pensato come quelli di una commedia teatrale, ma trasferito “di peso”, senza adattamenti, al grande schermo, perde la caratteristica che ne avrebbe fatto un prodotto gradevole.

Lento, noioso, vagamente prevedibile, e con un inedito finale “semi aperto”, cui sembrano essersi votati (con qualche decennio di ritardo) i registi dopo aver copiato gli scrittori (penso al maestro in assoluto: Raymond Carver).

L’ironia non manca, certo. Qualche sincera risata ti scappa nel seguire le peripezie di un Anthony Hopkins in forma smagliante, alle prese con una spumeggiante (e un po’ mignottta) ventenne.

Cosa vuol essere ? Forse la celebrazione dell’età adulta alle prese con l’eterno tema dell’amore.
Qui Allen riesce, il ritratto a tutto tondo della consapevolezza dei limiti del corpo, a dispetto dell’eterna giovinezza che sembra portarsi con se l’amore, e chiunque lo prova, ancora.

E’ una trama da palcoscenico, e la sua invenzione su pellicola, lascia l’amaro in bocca.
Peccato.

La stanza degli animali, di Giulio Mozzi

2010-11-26T07:59:00.003+01:00

Segnalato quasi con timidezza dal proprio sito, ho preso questo piccolo volumetto di Giulio Mozzi,
edito da duepuntiedizioni, La stanza degli animali.

Si legge d’un fiato, contando su un numero sparuto di pagine. La mia lettura è avvenuta sui comodi divani di uno studio dentistico mentre ero in dolce attesa del mio turno. E mai attesa fu più gradita.
La scrittura di Mozzi ha del terapeutico. Il ritmo della sua narrazione a volte ossessivo, a volte immediato e spedito come il taglio di un bisturi, permette di lasciarti prendere per mano per farti un giro gratis sull’ottovolante della sua fantasia.

Il lavoro si muove intorno ad un dramma, dove però l’effetto di un avvenimento sconvolgente quasi non si percepisce. Viene lasciato in background, a far da tappeto, riducendolo in modo quasi ignobile a puro pretesto. Dal lavoro di scavo viene fuori invece tutto il resto, il passato di un padre,
la sua relazione con il figlio che narra, e il rapporto con i luoghi, le cose.

Ed è da queste “tangenze” che viene fuori il meglio di Mozzi, dall’andare ad indagare anche i semplici oggetti, con il loro carico, non detto, ma portante emozioni, affetti, conflitti, osservati con un distacco asettico, dove a prevalere (questo sembra esserne lo scopo sotteso) siano piuttosto le infinite variabili che si ribellano ad un corso di narrazione prevedibile e scontato.

La sorpresa, in altre parole. La ricomposizione di un fatto a partire da una differente maniera di mettere in relazione le parti che lo compongono, e che danno vita, qui la magia, ad un altro modo di narrare. Attenzione, non un puro e solipsistico esercizio di stile. Qui siamo in un nuovo territorio, lasciato alle spalle l’autocompiacimento dello sperimentatore della prima ora, Mozzi regala al lettore un’opportunità, segnando con suo stile un’altra maniera di raccontare oggi in Italia.

Ecco, se mai la valutazione dovesse prescindere dal testo in sé, questo piccolo volumetto possiede la grazia di lasciarsi leggere con un’attenzione inversamente proporzionale al numero delle sue pagine, lasciandoti, alla fine, con uno strano retrogusto.La capacità di spostare il tuo sguardo altrove, come nemmeno un navigatore satellitare saprebbe fare, in una giornata di nebbia. Dando al lettore la possibilità di dirsi appagato, lontano da effetti speciali e fuochi d’artificio, per una storia raccontata con un tono di voce quasi sussurrato ma deciso e impietoso.

C’è un autore che me lo ricorda, in modo prepotente, quando Mozzi scrive cosi ed è Williams Carlos William. (in particolare il suo Patterson). Non suoni irriverente nei confronti di entrambi, ma sono tante le assonanze, di ritmo, di poesia, di modo di guardare, con questa meraviglia trattenuta e controllata, e che lascia parlare le cose, affinando l’esercizio percettivo dei sensi, concedendo, per tutto il tempo della lettura, piccoli attimi eterni di felicità.

Da leggere.

Inception

2010-11-24T23:15:00.002+01:00

Cosa c’è da dire su Inception ?

Niente. Andate a vederlo. Anche senza aver calato prima lsd.
Un gioco. Mind game, ecco. E infondo, l’avverarsi (per la sola durata della pellicola) di un miraggio, quello della condivisione dei sogni.

Quante volte, quante volte, al risveglio o anche durante il giorno, al semplice sopravvenire di qualche dettaglio che funzioni da ancoraggio, ci vengono a galla, inaspettati, spezzoni di sogni, che prim’ancora che percepiti con metodica fedeltà ci rimandano il loro inconfondibile sapore.

Personalmente sono attratto dallo stato di semi veglia, in genere post prandiale, durante il quale, va a capire perché, il cervello riannoda in automatico i fili del sogno interrotto la notte prima, consentendo, come fosse un consumato sceneggiatore, di riprenderne la trama.

Il film, se si elude questo passaggio condiviso, risulta altrimenti incomprensibile. Mentre invece ti incolla alla poltrona, prendendosi gioco di unità di misura come il tempo, le distanze, le assonometrie.

L’idea è carina, ma volendo astenersi da qualsiasi spoiler, posso solo suggerire di andare a vederlo con un briciolo di sospensione dell’incredulità. E’ una favola, ben raccontata, ritmo, e se in condizioni di media sobrietà, ha anche il pregio di risultare mediamente comprensibile a chiunque.

Male che va, in una delle prossime serate grigie, e umide, e fredde, tappati in casa, il fuoco nel camino, del Calvados in un bicchiere largo da brandy, sprofondati su una poltrona, si presta ad esser rivisto, con la debita concentrazione (visto in un multisala che di suo, sembrava disegnato dall’architetto che ha curato le scene).

Bello.

Stanno tutti bene

2010-11-19T00:09:00.003+01:00

De Niro ha una maschera che ti perfora. Tratto da un romanzo, qualcuno sostiene invece sia il remake di un omonimo film di Tornatore, stasera ho visto Stanno tutti bene.
Se non fosse per l’immancabile bella canzone nel finale (di Paul McCartney), mentre scorrono i titoli di coda, ho notato che lo sparuto pubblico che assisteva alla proiezione, contrariamente a quanto accade di solito, ha indugiato un bel po’ prima di spostare le chiappe dalla poltrona. (Fuori pioveva svogliatamente).

Stanno tutti bene, è un film ben montato, agile, che ti prende toccando inevitabilmente il rapporto che bene o male ognuno di noi ha avuto (o non ha avuto) col proprio padre.
E’ un ontheroad atipico. Dove a muoversi, dopo la morte della consorte, è un anziano padre in pensione, in vena di “sorprese” per i propri quattro figli (che tema, la vecchiaia, l’incedere degli anni, l’avvicinarsi della morte, da Estwood di Gran Torino, al Nicholson di A proposito di Smitdt, sarà che la popolazione invecchia e con essa anche questi grandi mostri sacri sui quali sembrano attagliarsi questi soggetti).

E’ Americano, si. Ma non si fa fatica a ravvisarne le dinamiche anche nella nostra (tutta speciale) famiglia italiana. Ci sono i cavi del telefono. C’è il caucciù col quale li ha ricoperti “per chilometri e chilometri” durante l’attività lavorativa, questo anziano padre di colpo, alla morte della moglie, in pensione, ansioso di darsi un ruolo a partire dal rapporto con i figli. Questi cavi portano le voci, e sono le considerazioni del protagonista, durante i suoi lunghi viaggi in treno a indurre gli ignari passeggeri a condividere insieme a lui i ricordi…(a tratti mi ha ricordato una poesia di Carver, quella su una cabina telefonica, c’e’ una donna che lui osserva, dalla sua mimica cerca di interpretare la qualità delle notizie che ha appena ricevuto, c’è l’indifferenza del mezzo, capace di trasportare, insieme, notizie belle insieme a quelle meno.

Bello, a tratti commovente, e magistralmente interpretato da un De Niro ispirato come poche altre volte. A dispetto degli anni, la capacità di rendere la solitudine e la stoica commozione davanti al risultato dei suoi sforzi, e l’ossessione della stessa domanda, rivolta a tutti i figli “sei felice ?”.

Andatelo a vedere.

STANNO TUTTI BENE (2010)
regia di Kirk Jones

con Robert De Niro, Drew Barrymore, Kate Beckinsale, Sam Rockwell, Katherine Moennig, Lucian Maisel, Ben Schwartz, Debargo Sanyal

Leggi i commenti su Filmscoop.it

C'è lo zampino di Steve Bishop ?

2010-11-16T20:09:00.003+01:00

Dalle brevi di cronaca (che adoro) del sito corriere.it (rilanciata anche alla radio) la notizia dell'arresto per un banale controllo di un giovane vietnamnita, (tale Pham Hai Nam), che circolava con una carcassa congelata di tigre nel bagagliaio.

Steve Bishop, brillante conduttore del Procasma (noto locale alla periferia di Roma, famoso per la stravaganza di ospitare anfibi, rettili e ogni altra forma animale proibita) ha subito precisato. "Respingo con sdegno ogni e qualsiasi accostamento al fatto: come noto il requisito principale dei nostri amici animali ospitati nel locale, è che siano in vita".

Respingendo pertanto qualsiasi illazione in merito.
Resta il fatto che al giovane trentanovenne vietnamita, pare sia stata trovata in tasca una piantina di Roma, con un cerchio misterioso fatto a penna, intorno alla zona dove insiste il locale.

"Le indagini continuano", cosi ha detto un portavoce dell'ufficio speciale che reprime l'importazione illegale di animali esotici.

Prove tecniche di regime

2010-11-12T07:44:00.003+01:00

Un tempo si diceva "mettere la mordacchia"...(qui , per maggiori delucidazioni).

Non sono d'accordo su quasi niente di ciò che scrive, ne del modo in cui lo scrive.
Ciò nonostante trovo barbara la disposizione attuata ieri dal Consiglio dell'Ordine dei Giornalisti.

Animal Kingdom , di David Michôd

2010-11-06T21:54:00.002+01:00

Una vita che non andavo al cinema da solo.

Succede che ho qualche ora di tempo. Succede che è sabato pomeriggio, che è presto e che nel multisala danno 4 film. Andare al cinema al buio, senza cioè sapere nulla di ciò che si va a vedere, è una cosa che mi ha sempre entusiasmato. Si, d’accordo, somiglia alla roulette russa, ma almeno, se dopo prendi la tramvata, puoi anche non prendertela, per una volta, con la critica compiacente di qualche cosiddetto esperto di cinema che si guadagna (male) il pane gestendo una rubrica dedicata, fa niente se in tv o sulla carta stampata.

E l’esperimento magicamente è riuscito.
Girato da un esordiente australiano (David Michôd) il film è un piccolo gioiellino.e rimanda già dal titolo a quella vena di apparente incogruenza fra questo e il contesto della storia che narra. Un po’ come faceva Carver coi suoi racconti : Elefante, è un’epifania degli affetti familiari, e il dettaglio del nome di un gioco che il protagonista faceva con il suo babbo da bambino.

La storia in sé è abusatissima. Qui è il modo di raccontarla che ne fa un piccolo cammeo.
Stupendo il montaggio, vera e propria colonna portante del film. Mai didascalico, mai un’indulgere gratuito (come ci hanno abituato cosiddette grandi firme della regia mondiale ultimamente).
Animal Kingdom, è il doloroso percorso di iniziazione alla vita di un adolescente coptato in una famiglia di malavitosi.

La storia è tutta nel conflitto interiore di questo ragazzo (interpretato sullo schermo da un assoluto esordiente di una bravura stellare, James Frecheville) con il mondo nel quale entra in contatto controvoglia, più per vincoli familiari che per reale convinzione.
L’incedere degli eventi lo porterà, non senza dover soffrire, ad affrancarsi da questa dimensione,
e l’epilogo, anche se amaro, rappresenta insieme una condanna a restare inchiodato a quel mondo, ma insieme la biblica liberazione dal male (rappresentato qui da uno zio piuttosto malvagio),

Bella la colonna sonora, le scene, già detto, montate con intelligenza, con scorci di Melbourne molto suggestivi, zoomando su dettagli e allargando il fuoco. Fresco, ben girato, il film, cosi recitavano le didascalie sui manifesti all’entrata della sala, ha vinto il Sundance film Festival di quest’anno, ed è stato definito il miglior film crime australiano.

Burlesque al Procasma

2010-10-25T15:38:00.003+02:00

Intanto ti becchi una bella denuncia...stronzo ! Poi lo vediamo se il tuo intento era o non era quello di tirare in ballo una Onorevole della Repubblica.

Capto questo dialogo dal viva voce dell'auto (una banale BMW x5, color aragosta) di Steve Bishop.
Sali, ti do un passaggio, mi aveva detto poco prima, scostando gli occhiali con la montatura in tinta con la carrozzeria. Immaginate un nano, da circo, al volante di un auto cosi: due cuscini ricamati all'uncinetto sotto il culo, pena il doversi far raccontare cosa c'è al di la del parabrezza.
Per quanto elettronicamente assistita da ogni sorta di diavoleria telematica, l'auto se il conducente non arriva almeno a vedere la strada di la dal cruscotto, non è un romanzo: mica te la possono raccontare. E visti i tempi di reazione di Steve, roba da scegliere di andare in taxi tutta la vita.

Sto per invitarti ad un evento straordinario. Il Procasma ospiterà il primo Festival del Burlesque della capitale. Mai, fino ad ora, si era visto qualcosa di simile. Inoltre sto preparando delle sorprese per i nostri ospiti. A breve partiranno dei corsi, ogni casalinga disamorata potrà, finalmente, appropriarsi delle sofisticate tecniche del Burlesque per riproporle all'interno del proprio bisunto menage.

Bisunto, si. Proprio cosi ha detto. Poi a casa mi sono collegato sul sito di un dizionario online e ho trovato questa definizione, testuale: Come prefisso, "bis-" o "bi-" può indicare: ripetizione, accrescimento_:vedi "bis-unto(= molto unto).

Ora, l'impiego di questo aggettivo, in faccende riguardanti il sesso per la mia limitata cultura ha dei rimandi significativi nella celebre pellicola ambientata a Parigi e che aveva a che fare, già dal titolo (e non ho mai capito bene perchè) con un celebre ballo argentino. Bisunto mi coglieva proprio impreparato, ma da Steve ci stava, perdonando il bisticcio.

Cosi, alla serata convenuta, convoco il solito taxi mediante il 3570. Una voce dal forte accento est europeo mi rassicura sul fatto che a breve, Lampedusa 51 avrebbe dovuto citofonarmi per portarmi al Proscama. Cosi è stato. Con puntualità elvetica citofona, scendo. Ad attendermi un cingalese, in la con gli anni. Ecco l'effetto delle mancate riforme sulle pensioni, mi dico, mentre prendo posto, richiudendo l'ombrello per evitare di bagnarmi.
L'autista ha una guida, a dispetto dell'età, molto speed. Con grazia consumata si dilegua fra sensi unici, corsie preferenziali e chachacha. Mentre guida, dalla sua radio, escono musiche di Bollywood, e io mi interrogo su cosa ne sarà di questa nazione fra dieci anni, Marchionne permettendo. Fuori, intanto, continua a piovere.

Arriviamo davanti al Proscama. Il frontespizio del locale ospita una scritta a caratteri cubitali che certo non farà la gioia di chi abita al primo piano e ha deboli problemi di insonnia. La scena è illuminata a giorno come nemmeno quelle di una troupe intenta a girare qualche spot, dentro la caverna di turno. Ad attendermi, in livrea, l'energumeno dalla voce flatuata, come quella di Audrey Hepburn, che per sua stessa ammissione, costituisce un faro ineliminabile, nella prospettiva della sua crescita. A tutti è dato il diritto di sognare, penso, mentre mi faccio accompagnare i pochi passi che separano il taxi, dall'ingresso Enel del Procasma.

Una buonaserata Signore, mi dice mettendo in tasca la mancia d'ordinanza che lascio discretamente scivolargli fra le mani, mentre mi chiude l'ombrello. Entro e superate la tende pesantissime (con funzioni fono assorbenti, mi ha spiegato una volta Bishop, ma sulle quali nutro pesanti dubbi circa il comportamento al fuoco) scendo i gradini che conducono alle sale. Un gran luccichio di paillettes, piume di struzzo e serpenti boa a circondare delle spalle esili o degne di qualche lanciatrice del peso ucraina. L'effetto è straniante. Mai vista tanta gente. Tutti con un flut in mano, bollicine e risate, come è nello stile del locale. Quasi sepolto da questo festival da magazzino costumi, degno di Cinecittà, facendosi largo a forza, fendendo capannelli intenti a commentare l'avvenenza dei costumi altrui, Steve riesce ad avvicinarsi per porgermi il benvenuto.
Vieni Cletus, qui starai bene stasera. Guarda quanta gnocca, mi sussurra. Steve è gay, chiaro che sottenda alla mia, di felicità. Cosi, fra matrone della media borghesia, cafonazze arricchite e mal smaltate, gente di tutte le salse, e una cospicua presenza di femmine giovani e sorridenti, mi fa strada fino al banco dei cocktail. Prendi, e mi porge una coppa con della roba che fa le bollicine. Stasera abbiamo fatto il pieno, mi dice trionfante, non pensavo il Burlesque attirasse tanto.

Sul palco un'orchestrina vestita con abiti New Orleans, fra i volti dei quali non faccio fatica a scorgere quelli di diversi post telegrafonici soliti frequentare il locale anche per altri avvenimenti. Suonerebbero neanche male, se in mezzo a tanto frastuono, bizzarria del banco mixer del DJ del locale, non uscissero in sincrono le previsioni del tempo, recitate da Paolo Sottocorona, famoso meteo-man di una rete televisiva nazionale, di due settimane fa. Il pubblico non ascolta ne l'une ne l'altre. Il tasso etilico è elevato, le risate, ora isteriche e di circostanza, ora sentite e fragorose riempiono la sala. La temperatura sta salendo.

Bishop sbuca sul palco con la grazia della prima neve, ad ottobre, sul tratto dell'A1 fra Roncobilaccio e Barberino del Mugello. Deve fare ricorso a tutta la sua energia per ottenere l'attenzione del grazioso pubblico. Senza successo. Ad un cenno, imperioso, della sua mano, che non evita di mettere in mostra dei polsini probabilmente comprati su Ebay, le luci si spengono, le voci si ammutoliscono, e un'occhio di bue lo illimina in tutto il fulgore del suo metro e cinquantatre.
Signori benvenuti, dice commosso. Lo conosco, quando è cosi raggiante prefigura quel senso di intima soddisfazione che accompagna il pagamento di pesanti rate di mutuo che continua ad accollarsi con graziosa eleganza, a dispetto dei suoi noti problemi finanziari.
Non avete mai visto nulla del genere, credetemi. E giù applausi, a questo punto, dati sulla fiducia.
Abbiamo veramente chiamato qui sul palco, stasera, prima tappa del loro tour mondiale, le splendide ballerine della Scuola di Madam Genet, direttamente da New Orleans, reduci da uno dei festival più importanti al mondo, ecco a voi le Danseur de La Vi. (ignoro a tutt'oggi cosa diavolo sia).

Entrano una dozzina di donnine, il cui grado di avvenenza è variabile fra Vanna Marchi e Rosy Bindi. Di colpo capisco a chi era riferito il senso della frase iniziale. Tant'è che Bishop evita accuratamente di pronunziarlo, quel nome. Iniziano le danze. L'orchestra fa il suo onesto lavoro, gran sfavillio di piatti, suoni irripetibili di tromba. Sembra di stare in un circo, piuttosto che al Procasma. Mancano gli elefanti, ma i boa ci sono eccome: piumati al collo di queste povere guitte, alcune con le calze smagliate, e in carne ed ossa, come di prammatica, dentro enormi teche in plexiglass, illuminate e riscaldate, nel salone principale del locale.

Il pubblico applaude ad ogni accenno di streap-tease. Bishop rincara la dose, scegliendo dal pubblico due signore neanche male, adeguatamente vestite e che in preda ai fumi dell'alcool pensano bene di ingaggiare una gara di seduzione con le professioniste sul palco. La stessa pretesa differenza che passa fra un filmatino amatoriale su Youporn di due bancari, e Linda Lovelace se mai esistesse ancora, penso. L'effetto è grottesco. Uomini in tight presi a nolo, che probabili consorti delle stesse, sbavano sotto il palco, sgomitando con i fiati dell'orchestra, in una sorta di revival delle emozioni di qualche mezzo secolo fa. L'aria è elettrica. Tutti ridono, applaudono, volano busti, reggicalze, piume di struzzo. Una pacchia per la Protezione Animali, penso. I microchip dei microfoni governano alla perfezione enormi display luminosi che riprendono una passeggiata in carrozza fra i viali del quartiere a luci rosse di New Orleans. Sembra il filmino del viaggio di una coppia di sposi, in viaggio di nozze, nella capitale del peccato, prima di espiarlo a vita in qualche bilocale di Torre Maura. Insomma, la cosa va avanti per un po'.

Ad un certo punto esce Bishop sul palco, intima il silenzio nello stesso modo fatto prima. L'occhio di bue lo riprende, raggiante mentre fende il palco, avvolto nel suo doppiopetto bianco, e annuncia non senza la dovuta enfasi, il numero clou della serata.
Signori ecco a voi lo streap della donna cannone... Subito riparte la musica (fra le più ruffiane del repertorio) e uscito lui, l'occhio di bue immortala, a beneficio dei presenti, un donnone di stazza significativa, nella quale non faccio fatica a riscontrare tratti somatici coincidenti con quelli di Ada, titolare di un banco frutta, nel limitrofo mercatino rionale. Ada, cazzo, ma come ti sei conciata ?

La donna cannone non è priva di un suo fascino. Sa muoversi molto meglio del gruppo starnazzante di galline che ha ospitato il palco poco prima. E' sensuale, a dispetto della mole, e cattura senza difficoltà, l'attenzione generale. L'hanno truccata benissimo, ammetto. Lei sembra essere nata per il palco. Si libera con eleganza di tutto ciò che la ricopre, fino a restare in una guaperie che le guadagnerebbe, a vita, la presenza su qualche tela importante di Botero.

La sala esulta, volano sul palco fiori di plastica fatti a Taiwan, si stappano altre bottiglie. I boa continuano, indisturbati a dormire, dietro lo spessore delle teche. Un successo, finalmente.

Mi avvio, pensoso, verso l'uscita.
Ha smesso di piovere. Vuole le chiami un taxi, mi chiede premuroso Audrey il buttadentro.
No, grazie, faccio due passi a piedi.

New Orleans.
Perchè non ci sono mai andato ?

Risvegli

2010-10-25T07:53:00.002+02:00

L'alba arriva sempre prima. Non proprio la luce. Quella si intravede passate le sette. Fra una settimana, quando l'ora legale andrà in ferie, fino alla prossima primavera, cambierà ancora qualcosa. In ogni caso è buio, quando mi alzo.

Commetto, talvolta, la stronzata di accendere la televisione. A volte sul canale che stavo vedendo la sera prima. Alcune volte si apre, da sola, su La7.
Questa rete manda in onda, intorno alle sette un notiziario, come ogni brava tv che si rispetti. Servizio pubblico, si chiama, l'arte di informare, di fornire notizie assieme alle quali impacchettare sostanziose porzioni di pubblicità.

Vorrei conoscere il genio che ha deciso di inserire la musica, sotto la voce e le immagini che compongono i brevi servizi che in questo notiziario sono contenuti. Mi piacerebbe sapere se da piccolo gli raccontavano favole. E se queste avevano, o meno, il potere di terrorizzarlo e se per caso ne è rimasto, ora adulto, sufficientemente impressionato. Non riesco a spiegarmi, altrimenti, la necessità di condirle con un suono che recepisco come fastidioso, carico di pathos come nemmeno un videogioco di quelli che mettono paura. Che bisogno c'è ?

Provo a cercare le risposte. Necessità di aumentare la concentrazione in chi guarda ? Sottolineare il tono “serioso” delle stesse ? E' un loop, lo stesso motivo ripetuto all'infinito tanto quanto è lungo il notiziario (una sorta di collezione di news, le cosidette high-lights, le notizie di punta fornite in pillole, e montate “a seguire”, non approfondite, una sorta di riassunto dei fatti del giorno).
Ora, già la qualità delle stesse non è che invogli ad uscire di casa animati dalle migliori intenzioni nei confronti del prossimo. Metti che hai dormito anche male, e che ti sei svegliato, di tuo, anche peggio. Ma davvero, essere “aggrediti” da quel suono è quanto di più potente ti faccia desiderare, nell'ordine, di spegnere il dannato apparecchio e tornartene, lesto, sotto le coperte.

Qual'è l'intento ? Non dico che sarebbe meglio inserire un blues, di sottofondo, non ho idea di come potrebbe funzionare con un brano di Mozart (se del caso, dei più calmi), ma davvero mi chiedo perchè ?
Sono certo che una risposta ci sia. Instillare l'angoscia ? Rendere carico di pathos il giorno che avanza ? Mandare di traverso quella brodaglia nera (ma profumata ed essenziale) che chiamiamo caffè e che accompagna i primi attimi della giornata ? Cos'è ?

La7 è una rete chic. Vi alberga la cosidetta intellighenzia del paese, o buona parte di essa. Fa il suo onesto lavoro, per carità, e nel panorama desolante dell'offerta televisiva, rappresenta senz'altro un tentativo interessante (direi quasi intelligente) di pensare al mezzo televisivo. Ma per favore, per favore, cambiate quella cazzo di musica. Di motivi per essere angosciati ne ho abbastanza di mio.
Grazie.

Avetrana, in my mind

2010-10-18T23:45:00.005+02:00

Delirio di sovraesposizione, come altro chiamarlo ?
Troupe televisive che hanno preso la residenza nel comune. Notiziari, talkshow, vite in diretta e non, opinionisti, psicologi a gettone, turisti del macabro. Poi ci lamentiamo di come ci prendono nei film (vedi Somewhere, della Coppola).

Che sta succedendo ? Una totale compenetrazione di piani, che se non fosse per il triste epilogo di una ragazzina alla quale è stata tolta la vita, sarebbe l’armamentario ideale di un delirante show televisivo.

Mi hanno colpito i riferimenti di questa donna, la mamma, la moglie “del mostro”…”siamo come Sandra e Raimondo”…e ancora, “gli faranno fare la fine della Franzoni”. Non so se sono arrangiamenti degli zelanti cronisti o frasi dette proprio da questa donna. E’ fortissimo il sospetto che il concetto di realtà, in questa donna, sia finito col coincidere con quello della fiction. Essere protagonisti a propria insaputa. Vedersi nella Tivu. Sedere magari nel salotto buono e guardare l’esterno della propria casa, dal video. Come avere un video citofono ad un tot di pollici.

Cosa stiamo diventando ? Anzi, cosa siamo già diventati ?
Ha un qualche ruolo tutta questa sovraesposizione ?
La tv vive di audience. Partiamo da qui. I programmi si fanno in funzione di quanti spot (leggi: da quanti telespettatori riescono a catturare) sono in grado di attirare. E' uno specchio ? Sono portato a pensare che la faccenda sia più complicata. Adesso, curiosamente, ho captato questo dialogo stamattina su una radio “importante”, va di moda stigmatizzare. Fa figo esecrare il proprio comportamento, additare questa tendenza all'overdose mediatica. Intanto, cominciamo col dire che la gente se la guarda sta roba. Vero: se gli proponessero, in alternativa, una lezione, che so, di Margherita Hack sulle origini del cosmo, gli sponsor si dissolverebbero anch'essi in qualche nanosfera. Allora cos'è ? E' che c'è un gran casino, un groviglio fra una cucina che sforna sempre lo stesso piatto (stavolta in crescendo, ammettiamolo). Ieri era Vermicino, poi Cogne, poi Eluana, oggi Avetrana. Avetrana è la quintessenza dell'informazione. E' lo spettacolo che cortocircuita se stesso, è scappata di mano, come dire. Allora si allunga il brodo, come in un gigantesco gioco di ruolo. Insieme a sessanta milioni di commissari, tecnici, ce ne sono altrettanti, ma di Maigret. E' il tramonto dei Giochi Preziosi, la fine di Trivial di ogni sorta. L'avvento di qualche cosa di altrettanto triviale, che però smuove, attira (insieme ai soldi degli sponsor) anche la curiosità “morbosa” dei più. Tutti pronti a dire la loro, come nemmeno il tifo per qualche sfigato concorrente per il reality di turno è in grado di suscitare.

E' pericoloso tutto questo ? Beh, stasera, quando gli agenti si sono presentati a casa del ragazzo romano che ha sferrato il pugno immortalato fortuitamente in un video della stazione del metrò di Roma, c'erano ad attenderli altri ragazzi....”Uno di noi..” urlavano, mentre veniva portato in carcere.

Ecco, senza scomodare leggi del taglione, ma veramente ad ognuno di loro, non augurerei di trovarsi una sorella, una mamma morta per una caduta provocata da un pugno, grottesco, assurdo, sproporzionato, dato da qualcuno cosi sofferente da non aver nel proprio vocabolario esistenziale altra risposta, ad una probabile provocazione, mettiamoci anche questo, che sferrare un pugno su un volto indifeso per definizione: quello di una donna.

Comincio a considerare con insistenza l'idea di privarmi della tv. Un'estrema, forse irrisoria, forma di immunizzazione. Ho paura, invece, che il contagio sia già un pezzo avanti.

Medioevo

2010-10-17T19:13:00.003+02:00

Le grazie. Una volta si chiedevano le grazie.
Anche oggi. Anche la mamma di un connazionale morto nelle galere francesi, rispolvera questo istituto desueto.

Nelle moderne democrazie occidentali, stando alla carta, dovrebbero vigere diritti e doveri. L'essersi lasciati alle spalle l'elemento della discrezionalità (che certo non è stato un cadeaux, ma è costato morti e sangue, nel tempo), per arrivare a binari che incardinassero principi cosi ben saldi da costituire (d'accordo, malandato) il nostro "tappeto" sociale.

Menomale che Madame Sarkozy, sensibile alle buone cause, può ricordarsi i suoi natali e contribuire, dall'alto della sua autorità “morale” a dirimere i tanti lati oscuri che intorbidano la vicenda.

E' un tristo gioco delle parti. Per ottenere visibilità, oggi devi interagire in qualche modo con qualcuno che agli occhi della fruibilità del concetto di notizia, possa rompere il silenzio assordante e repentino, col quale tanti fatti di questo genere, si incamminano sotto il peso dell'indifferenza, e da highlights dell'orrore che affastellano la nevrastenica maniera di raccontarci, ad esser dimenticati in breve tempo.

Per servirci l'orrore popolare, tutti i palinsesti hanno oramai previsto l'acquisizione del certificato di residenza in quel di Avetrana. Di questa mamma che non si rassegna, se si torna a parlare, è perchè “menomale che Carla c'è”.

Stiamo messi cosi.

Italia Serbia 3-0

2010-10-13T08:16:00.002+02:00

Era trecento eran giovani e forti…Li abbiamo visti, la telecamera indugiava sui loro bei toraci tatuati, incuranti della temperatura (sicuramente a causa del tasso etilico elevato). In poco più di trecento hanno deliberato che lo spettacolo non dovesse esserci. Che la loro decisione dovesse prevalere su quella di migliaia di altri, civili, spettatori che decidendo di sostenerne anche i costi, hanno gremito gli spalti per vedere la Nazionale esibirsi, dopo anni, in quel di Genova Marassi (per esser precisi Stadio Galileo Ferrarsi). Ecco. La serata di Raduno è stata, a tratti, un film di Bunuel.

Ora una sola domanda, ma che cazzo facevano ai cancelli d’ingresso ? Non sono uso frequentare gli stadi, men che meno in curva: mi bastò un’amichevole della magica Roma, vista in Curva sud all’Olimpico con mia figlia undicenne. Credo di aver già dato. Ma consentire l’ingresso ad un’orda di scalmanati, quando ci si riempie la bocca di tessera del tifoso, controlli accurati, perquisizioni, ha ancora un senso ? Ieri sera dovevano esser tutti a farfalle. Nello stadio è entrato di tutto. A giudicare dall’armamento pirotecnico, roba da far invidia a Mergellina.

L’UEFA uno di questi pachidermici enti, guidato chissà da qualcuno cosi out come colui che guidava (e guida tutt’ora, sembra) la potente federazione che governa un altro delirio di massa come la formula Uno, pizzicato in abiti succinti mentre si faceva fustigare da avvenenti fanciulle indossanti uniformi naziste…dai ! L’UEFA adesso pontificherà. Bizzarri come sono, e cosi impermeabili alle loro stesse regole, saranno anche capaci di farla ripetere la partita ancorché attribuire all’incolpevole Italia (salvo le disattenzioni o sottovalutazioni circa la pericolosità dell’orda serba) la dovuta condanna, concedendo la vittoria “a tavolino” all’Italia.

Una pessima figura. Fra il disastro totale, da registrare il buonsenso delle forze di polizia: o consapevoli di avere l’occhio addosso delle telecamere, o riottosi ad assumersi un’altra discutibile figura come quella ottentuta in quella città in tutt’altre circostanze…sta di fatto che hanno evitato la macelleria, magari coinvolgendo altri tifosi serbi che non prevedono le intemperanze come loro registro per seguire una semplice partita di pallone.

Il parossismo è in scena. Ieri sera, come migliaia di altri sfigati telespettatori, avrei voluto vedere le acrobazie di Cassano, ho visto invece quelle dei commentatori che nel giro di poco meno di un’ora hanno dato il meglio di loro, per giustificare (immagino) i lauti stipendi che percepiscono come commentatori esibendo, d’un colpo tutto il meglio dell’inettitudine.

Non amo fare infauste previsioni. Dopo Genova, dopo l’ Heysel, aspettiamoci il peggio.

Una sconfinata giovinezza, di Pupi Avati

2010-10-11T19:30:00.004+02:00

Ultimamente, in ossequio a quella regola che recita mai mettersi di traverso alle scelte della propria compagna, sono andato a vedere due film scelti da lei.
Del primo, La solitudine dei numeri primi, poi magari ne parlo un'altra volta (se finora non l'ho fatto è perchè non avevo proprio molto da dire). Del secondo invece do qualche cenno qui.

Esco dalla sala con l'amaro in bocca. Ma come ? Uno spunto cosi “bello”, in una stagione caratterizzata dal dolore (Avetrana, ma anche l'Afghanistan con il suo tragico inventario di caduti) da far decollare i botteghini.

Esco con l'amaro in bocca perchè c'è qualcosa nel film che non mi ha convinto del tutto. Degna di nota la recitazione dei due protagonisti, la Neri e Bentivoglio, accurata la regia, “splendida come al solito la fotografia” (sopratutto nelle sequenze finali ambientate nella Romagna carica di nebbia).
Nebbia, ecco. La storia sembra perdersi, e chiude si, con un afflato quasi poetico ma non basta a dissipare quel senso di chiusura affrettata, di “vicolo cieco” della narrazione. Eppure, come detto, gli ingredienti ci sono tutti: il racconto dell'avvento della subdola malattia (l'Alzaimer) che lentamente ti fotte la mente, portandosi via i ricordi, scompaginandoli come un pazzo al quale venga data carta bianca nella Biblioteca Alessandrina di Roma.

Invece, il racconto procede a tratti in modo molto indugiante, caricando di pathos lo sviluppo della malattia nella testa di un affermato giornalista sportivo. Si è detto del ruolo della sua compagna. Coppia senza figli, per aperta ammissione della stessa, ad un certo punto del film, scatta il ruolo di mamma, e la terapia dell'amore (sentita scomodare dal regista stesso durante una intervista “d'ordinanza” propinata da qualche rete televisiva e alla quale ho prestato ascolto) che sostituisce un vuoto sociale (solo strisciato) compensato dai mezzi di una certo facoltosa famiglia borghese, con villa sull'Appia e parenti Primari di non si sa bene quali Ospedali.

Voglio dire. Vuoi fare un film (in un certo senso, avvalendoti dei soldi pubblici, Rai Cinema) su una malattia cosi, fanne una roba da denuncia. Non ti limitare a fare il poeta, dacci dentro. Non sono un regista, non ho intenzione di piazzarmi domattina, come fece il giovane Spilberg, con un banchetto dentro Cinecittà con sopra scritto Cletus Production, regista (lui lo è poi diventato). Ma perchè rovinare cosi un'idea ? Il film scivola malamente nel finale. Non dico altro per non rovinare il gusto della visione a chi vorrà “andare a vedere”, come fosse una mano di poker.

Abile nei flash back, iconografico nel ricostruire i dettagli dell'adolescenza del protagonista, in quel della provincia romagnola, il film si regge per “mestiere”, ma ha il fiato corto. Molto corto.

Sia.

Bentornato Mr.Clapton

2010-10-10T18:52:00.004+02:00

Un'eterna giovinezza, quella di questo chitarrista. Non pago dei successi ottenuti, e in evidente fase creativa ha messo insieme una dozzina (13 per essere esatti) di brani, a suo dire assolutamente casuali, dividendoli con altri calibri del suo tenore e ha sfornato questo essenziale, anche già dal titolo (Clapton), lavoro.

Uno come lui potrebbe riscrivere anche il Requiem di Mozart, per intendersi. E la summa della sua straordinaria tecnica con la chitarra, traspare qua e là, in questi rilassanti e dolcissimi brani, impreziosendoli ancora di più e rendendoli subito di facile ascolto.

Clapton ha al suo attivo decine di dischi. Ha avute numerose soddisfazioni e riconoscimenti. La cosa che sorprende è che, al contrario di molti suoi colleghi, quando e se decide di tornare in sala d'incisione, è capace di fugare ogni e qualsiasi dubbio circa l'intento di fare cassa sfruttando la fama. Cosi, la riuscita del lavoro, sgombro da inesistenti (immagino) bisogni economici, ha tutta la freschezza e l'immediatezza di un'ennesima dichiarazione d'amore alla musica, foss'anche lo slow country delle sue ballad, cosi come dei brani più dichiaratamente ispirati alla tradizione blues.

Un ottimo lavoro, adatto a queste giornate che si approssimano, umide di pioggia e da passare in casa, con ottime sonorità di sottofondo, e rilassanti.

Jodorowsky regista.

2010-10-04T08:47:00.002+02:00

Quest'estate, stavo spiegando di cosa mi vorrei occupare da qui a breve ad un amico, al telefono.
L'amico (Antonio La Malfa) mi cita il nome di un testo Psicomagia (Feltrinelli ed.).
Metto piede in una libreria e lo prendo. L'ho letto con intervalli strani. Tant'è che è ancora in macchina, sui sedili posteriori, pronto a tenermi compagnia, durante una delle prossime pause di lavoro.

Sempre intorno a questo nome, ho preso “a scatola chiusa” anche i dvd di alcuni suoi film.
Ieri, complice una visita di un amico con la sua compagna, dopo pranzo, abbiamo messo nel lettore il primo, La montagna sacra e ce lo siamo sparato.

L'avevo visto da pischello. Una specie di cineforum, ricordo vagamente ne venne fuori un dibattito (all'epoca andavano molto i dibattiti, dopo la visione di un film), ma rivedendolo, ieri, ho toccato con mano lo stato di conservazione della memoria sull'argomento: pessimo. Avevo dimenticato quasi tutto, e rivederlo non ha mancato di svegliare ex novo, l'apprezzamento per un lavoro che va assolutamente storicizzato, pena il non poterlo valutare bene. La pellicola è del 1974.
Jodorowsky è un grande. Un precursore, il ricorso al simbolismo abusatissimo d'accordo, ma l'efficacia della regia è nel montare le scene senza alcuna concessione al didascalismo. Un mio amico ama dire (per i libri) “il testo è questo” (come a dire...non c'è altro, solo il testo a tenere in piedi tutto). In questo caso, (la montagna sacra) il discorso è analogo: il film è questo. Punto.
Può piacere o meno. Ma forse non c'è tanto da dover discutere.
Insomma, una gran bella visione.

Non paghi, vista l'ora, abbiamo messo sul “piatto” un altro suo film...stavolta Santa Sangre.
Tutte le perplessità sulla Montagna sacra, dissolte. Il film è del 1989 e l'abbiamo trovato una perla.
Jodorowsky, mantenendo ferma la macchina da presa anche quando gira con la camera a spalla, lavora intorno al tema dell'ossessione e del condizionamento della famiglia. Il ruolo dispotico di una madre, e il disperato tentativo del figlio (sullo schermo interpretato proprio da suo figlio Axel) con veloci incursioni nel simbolismo, nella satira religiosa, con venature di sociologia di ritorno (essendo girato in un imprecisato paese centro americano, probabilmente in Messico).

Il film è lungo, solo a tratti prolisso, ma merita davvero la visione. Dentro c'è Fellini, e altri. Forte è stata l'impressione che alcuni dei registi nostrani molto gli debbano. C'è la scena ripresa “parapara” anche da Benigni in un suo film, allorquando un gruppo di diversamente abili vengono invitati ad assumere sniffare cocaina, con tutte le conseguenze del caso. Jodorowsky, come detto, l'ha girato nel 1989. Per quantità e qualità di temi, il film ti arriva addosso come una locomotiva. Entra e salvo qualche sbavatura, la narrazione è efficace e non priva di poesia.

Insomma, una grande scoperta, tardiva forse, ma inaspettatamente gradita.
Adesso non resta che attendere una serata di pioggia e dare fondo anche al terzo dei tre dvd, Il topo.

Il mio amico, che l'ha visto, lo ritiene addirittura superiore ai primi due.

Da vedere.

Italian design

2010-09-22T17:40:00.003+02:00

L'altra notte mi chiama mio cugino. Mio cugino è uso chiamare senza particolari attenzioni per l'orario. Dormivo, quindi normale abbia percepito poco dei suoi discorsi. Mi ha solo chiesto insistentemente dove trovare, nell'ordine, un trepiede per telecamera, ovviamente una telecamera e una 600 multipla d'epoca da prendere a nolo. Per le prime due esigenze gli ho risposto, confuso, che forse potevo provvedere io, per la terza gli ho suggerito Ebay e un robusto search su google.

Nel nosocomio dove è ricoverato, mi ha detto, gli limitano fortemente l'accesso al web. Fatale che ora debba provvedere anche a questo.

Prima di riattaccare ho provato a chiedergli cosa ci doveva fare con tutta sta roba.
Una parodia della scena iniziale di Somewhere, ha detto.

Somewhere, di Sofia Coppola & Quenquin Tarantino

2010-09-17T06:03:00.004+02:00

Grazie ai buoni ricordi di Lost in Traslation, e vittima del gran battage dovuto al Leone d’Oro che la pellicola si è aggiudicata a Venezia, ho staccato il biglietto e assistito al film ieri sera, in una sala semideserta, e anacronisticamente ghiacciata sebbene non sia più agosto.

Non mi è piaciuto. Ho trovato ridondanti e pretenziose le lunghe pause a macchina fissa, quasi a voler sottolineare, riempire a forza di senso, lo statico osservare la scena, da parte dello spettatore, pretendendo quasi di accettare questa come una “cifra” del regista.

La storia in sé può anche esser degna di una narrazione diversa. Dove, in luogo di un montaggio apparentemente casuale, i dettagli finiscono col sostituirsi al centro della storia, lasciando forte il sospetto che si tratti di una di quelle battute di una coppia qualsiasi alla frutta: non abbiamo un cazzo da dirci, ma ce lo sappiamo dire ancora bene.

Lo so, la Coppola gode di un consenso quasi incondizionato. Ma il suo cinema, depurato da effetti speciali (si salvano le sequenze dedicate a due gemelle specializzate in lap-dance a domicilio) e il rombo (in presa diretta) di una Ferrari da sballo, non decolla. Strano, perché l’indovinata maniera di raccontare una mancata storia d’amore in Lost of translation, qui diventa evanescente, lavorando per addizione, e concedendosi appunto vezzi da gran regia (quelle pause insistite) che nella migliore delle ipotesi hanno il potere di irritarmi.

Piccola chiosa finale: ci fa fare una generosa figura di merda, parlo come italiani.
Mai vista la scorta con le sirene spiegate per accompagnare in albergo una star, prego vedere ad altre latitudini, mentre ahimè ci coglie in pieno, nella sequenza della premiazione del protagonista (una star hollywoodiana) nella trasmissione dei telegatti (ospiti, recitando se stessi, nell’ordine l’immancabile Ventura, il frizzante Frassica, lo spaesato Nichetti una naftalinata Marini) il festival del provincialismo coniugato alla somministrazione continuata e quotidiana di paccottiglia televisiva.

Che dire ? Troppo forte la tentazione di dare credito alle (numerose) critiche levate da più parti intorno all’incensamento della pellicola, ad opera di un presidente della giuria di Venezia di quest’anno, che, stando alle cronache, pare abbia avuto una consistente storia d’amore con la regista.

E questo, si, forse proprio in forza del cognome di entrambi, e stando alle tristi cronache di questi tempi, rende il film, ma in generale un po’ tutta la storia, molto, molto italiana.

Per carità.

Grazie Cindy

2010-09-15T06:47:00.002+02:00

Poi, arriva ad un certo punto della carriera di un cantante, magari distintosi su altre sonorità, altri “generi” musicali, il momento in cui, fatalmente, direi quasi inesorabilmente, “sforna” un disco di blues.

E’ il caso, da antologia di Gary Moore, prima onesto praticante dell’Heavy metal, o quello dei tributi, come quello degli Aerosmith (anche loro, dai sentieri dell’Heavy, tributano al blues uno dei loro album più belli – sontuosa la loro The grind – traccia dello stesso album HONKIN' ON BOBO intriso di blues).

Da pochi giorni sto ascoltando una tipa che ho apprezzato, da anni, per la sua freschezza, per la pazzia di sottotraccia che la sottende, per la capacità di stupire, di misurarsi con il nuovo e che mi ha regalato momenti di autentica euforia (Girls Just Want To Have Fun). E’ arrivato il suo momento del blues. Uscito non so bene quando, ma senz’altro quest’anno, Memphis Blues è un piccolo cammeo. Accanto alla Lauper, in quasi tutti i brani, ad accompagnarla ci sono calibri del genere blues, da Jonny Lang (altra mia “fissa” particolare) a BB King, da Charlie Musselwhite a Allen Toussaint.

Il disco è un insieme di cover, tutte egregiamente riuscite e che danno modo alla cantante di mettere in mostra la sua versatilità, non sfigurando affatto accanto a mostri sacri di provata e lunga esperienza. Sembra che l’abbia sempre fatto, il blues.

Ora, al di là del sospetto si tratti di un’abilissima operazione di marketing (peraltro piuttosto in voga: come visto non è raro che escano album con tale architettura: un grande nome in duetto con altri, altrettanto grandi, nomi), quello che mi intriga (essendo praticamente un malato del genere) è perché, prima o poi, si sente questo “bisogno” di tornare (o arrivare) al blues.

Blues è uno stato d’animo, mica solo una musica. Blues è la metodica ossessiva di dodici sporche battute che si ripetono all’infinito e che consentono, su un ordito di tempo e ritmo, di innestare stacchi di voce, di chitarra solista, reinventandosi di nuovo. Un mondo a se.

Il blues, almeno in Italia, vende pochissimo. I banchi dei negozi di CD sono tristemente assortiti: qualche grande nome, poche le novità, totalmente mancanti gli artisti che pure, in tutto il mondo (il genere vanta artisti ad ogni latitudine, dai Leningrad Cowboy a gruppi, misconosciuti, nipponici).
E’ una roba da malati.
E io stesso, non mi sento molto bene.

risorse:
il sito della cantante
l'immancabile track su youtube

Bruciare il Corano ?

2010-09-10T23:11:00.003+02:00

Volendo volgere lo sguardo altrove…

Questa storia del Corano bruciato. L’immagine del reverendo souncazzocomesichiama (cosi i motori di ricerca non faranno fatica a lasciare in pace queste pagine) con i suoi bei baffoni da birraio depresso di Upsala, fanno il giro delle tivu del mondo. Di tutto, il mondo.
Una notorietà cosi, ci sono Aziende, che per averla dovrebbero sborsare l’equivalente di una finanziaria. A costui no. Gratis.

Fatale che sul suo passato si siano gettati, con zelo giornalistico (qui si stampa per mesi la storia di un banale bicamere nel Principato) e scoperti altarini vari. Diamo pure per buono non sia uno stinco di santo. Anzi, acclariamolo subito cosi passiamo avanti.

L’oggetto del contendere, posto che sia effettivamente cosi, è il permesso di costruzione di una moschea nei dintorni di quel teatro a cielo aperto, denominato dopo l’11 settembre di tanti anni fa, “ground zero” che nell’immaginario collettivo dell’inizio di questi anni zero, ha simboleggiato l’irruzione di una categoria chiamata PAURA fino allora sottaciuta dietro performance di borsa, azioni di guerra lampo, chevrolet a buon mercato, e prezzo della benza (rigorosamente “a galloni”) definito accettabile.

Sarà la storia a stabilire, se e quanto, la visione ossessivamente ripetuta del simbolo fallico per eccellenza, quello delle due torri che vengono giù dopo il grazioso ingresso degli aerei, costituisca la linea di partenza di un delirio reciprocamente alimentato. Quello che mi piace leggere in questa vicenda è la conflittualità, che non mi va di iscrivere in una cornice religiosa, fra la tolleranza di Obama e l’odio furbo del reverendo.

Due modi di intendere come stare al mondo. A dispetto degli odi (o proprio a causa di essi, della voglia di non alimentarli: i coglioni proliferano indipendentemente dalle latitudini) la prima è figlia di una sorta di real-politic, volta a cercare di dissipare, togliere acqua e non fornire pretesti ad un fondamentalismo fuori tempo massimo (ma ugualmente nocivo: pensare a cosa sarebbe stato se il pischello catturato oggi a Copenaghen fosse riuscito a farsi saltare in aria), l’altra quella di chi (e chi non ci legge certe affinità di casa nostra, su tutte la maglietta indossata da un attuale ministro in carica?) forte del consenso degli strati più retrivi della popolazione, ha ideato la trovata di bruciare il Corano e che sta spopolando sui media di tutto il mondo.

Prim’ancora che inchinarsi alla prima, vedere e prendere nota: in un braccio di ferro come questo, anche i boicottaggi di Hamas ai tremolanti segnali di disgelo fra Israele e i Palestinesi, si iscrivono in un momento della storia nel quale a prevalere dovrà essere sempre più la ragione, per stemperare gli animi, mettere in fuorigioco, gli eterni fautori di guerra.

Bruciare il Corano non è stupido in se. Non offende tout-court gli animi più suscettibili (quante bandiere degli States bruciate in mezzo mondo ? Anche in casa nostra. Per questo dovremmo essere invisi alla comunità “civile” internazionale ?) No, bruciare il Corano offende in primo luogo proprio chi, professandosi uomo di culto (quale che sia) ammette che il contorto disegno di Dio abbia bisogno di una messa a punto. Una revisione che non vale la pena di fare. Continuando a girare su di un vecchio macinino, che prima o poi, in barba (o in ossequio) alle leggi della meccanica (celeste?) si dovrà fermare.

Chanel 505

2010-09-02T00:19:00.004+02:00

Allibito, completamente. Ho sempre accettato con mestizia le contumelie del genere femminile verso l'inclinazione, tutta maschile, per il calcio. Quasi un must. Sopportare le borbottanti ritrosie di chi si vede preferire ad una partita di calcio in tv, fatta eccezione per le squadre dei campionati di serie B. Insomma, dalle donne è lecito aspettarsi stigmatizzazioni per una passione che, ammetto, può rasentare i contorni della fobia.

Ma come altro definire quella che le caratterizza per entrare in possesso di uno smalto ?
Se per caso questo sia cosi particolare da ripeterlo, anche nel nome: “particuliere”, è uno smalto che sta mandando fuori di testa un gruppo di mie amiche. Introvabile nelle profumerie di ogni rango e sorta, il 505 (questa la sigla) di Chanel è un punto di colore che si approssima al fango, ritenuto di un'attualità devastante, e che sta scatenando crisi di panico fra coloro che lo vanno cercando, ahimè senza successo.

Rinvenuto in un anonimo magazzino di Amsterdam, una sorta di Rinascente nostrana, è stato acquistato da una mia amica in un paio di confezioni (ma volendo ne disponevano di altre) per farne dono ad un'altra sua amica, di Roma. Inutile dire che ho assistito alla scena del regalo. Commovente.
Quasi quanto sperare che Borriello, ricordandosi come si gioca a pallone, dimentichi per un po' le veline, e si dedichi, come da profumato contratto, alla realizzazione di un numero decente di gol per la sua nuova squadra.

Brevi appunti da un'estate.

2010-08-29T20:59:00.004+02:00

Lecce.
Bar Avio, a due passi dalla Piazza principale dedicata al santo patrono (S.Oronzo).
E' uno di quei rari bar, che quando ti capita di entrarci, di mattina presto (prima o subito dopo le otto) diffonde nel locale musica jazz. Grandi orchestre, repertorio classico, è un piacere sorseggiare un dignitoso caffè (in tazzine immancabilmente bollenti) accompagnato da questa musica di sottofondo. Ci vengo spesso. Ho potuto cosi capire che è un po' la “cifra” del locale. Un simpatico segno di distinzione, nel piattume imperante. A forza di andare a fare colazione lì (va detto che servono anche dei dolci tipici di pasta frolla e crema, chiamati pasticciotti), ho potuto conoscere un po' meglio la storia del bar. L'ultima volta, difronte alla mia approvazione per tutto (musica, caffè, atmosfera rilassante) il gestore mi ha invitato a scendere le scale (il locale non è molto grande) per poter vedere meglio le fotografie delle loro giornate a tema. In breve, in occasione di circostanze da festeggiare, tutti i dipendenti del bar sono soliti servire travestiti di volta in volta, da pirati, da odalische, da hostess. Un modo come un altro per distinguersi, anche questo. Ho scattato qualche foto alle fotografie, tutte debitamente incorniciate e didascalizzate. Rappresentano qualcosa da cui partire, posto che uno volesse tirarne fuori una narrazione. Potente, per quelle più datate, il rimando all'abile gioco di Kubrick, in Shining, quando scarrella su foto scattate nei vari capodanni che si sono festeggiati, sfarzosamente, nel famoso albergo.

Grande.
Il bar Avio, e ovviamente Kubrick.

Amsterdam.

Ti ci perdi a camminare lungo i canali. Un'atmosfera particolare, dove il tempo sembra sospeso, non tanto e non solo in virtù del lento gioco delle correnti che tagliano la città a ventaglio, creando spazio (e luce) fra viali di case una più bella dell'altra. Le facciate inclinate dotate di rostri in sommità ai quali sono appesi argani. Servono per tirare su le cose, mi hanno risposto a precisa domanda. Melting pot, gran carosello di biciclette, rare le auto, ancor meno i motorini. Insomma una pacchia. Mentre passeggio in un sabato finalmente sgombro dall'aria plumbea di pioggia dei due giorni precedenti, baciata da uno scorcio di sole, subito dopo un colorito mercatino all'aperto, su una piazzetta sento suonare un sax (fra l'altro decisamente bene). Da una camera spalancata sul sole dei canali, un uomo vestito di bianco suona come meglio può, andando dietro a qualche CD di musica jazz, sparato a volume adeguato nella stanza (che fa ovviamente da cassa di risonanza e consente, a chi è per strada, di sentire benissimo l'uno e l'altro). Ecco, mi siedo incantato su uno spigolo di una panchina. Alcuni turisti estraggono le fotocamere e cominciano a scattare davanti all'insolita scena. Si forma un capannello. C'è vento, c'è il sole, si sta benissimo. Si avvicina una coppia, scendono dalle biciclette, si fanno largo fra la balaustra nera del canale e lo spigolo della panchina sulla quale sono seduto. Lui, nero, quasi del tutto sdentato, lei che sembra la sorella gemella di Vanessa Redgrave (non le assomigliava , d'accordo, ma è per fissare uno straccio di definizione). Cominciano a parlare, e intanto l'uomo estrae dell'erba ed inizia a rollare una canna. Tessono le lodi della città, orgogliosi del loro way-of-life. La cosa più definita l'ha detta comunque lei, la Vanessa attempata, “sono venuta qui per un weekend ventiquattro anni fa (fa una piccola pausa ad arte) e non sono più tornata indietro”.
Amen. L'uomo vestito di bianco, intanto, continuava a dispensare jazz con la grazia di una comare ricamatrice di Battipaglia. Entrambi fanno un uso sapiente della strada.

Gazebo a Letoianni

2010-08-22T08:38:00.004+02:00

Da vero feticista dell'oggetto libro, ho trovato simpatico questo breve articolo di Giovanna Zucconi, apparso ieri sull'inserto Tuttolibri de La Stampa (che grazie alle ferie del mio edicolante ho potuto comunque leggere online dal sito: qui .

Cosa mi ha colpito ? La pervicacia di questa donna, Antonella Sgroi, che contro tutto e tutti è riuscita, in un paesino di 2000 anime (che raddoppiano d'estate) Letoianni (ME), a portare il gusto per la lettura a latitudini dove sono altre le culture dominanti.

Il diffondere, già solo con un espediente materiale: portare cioè il libro (alla stregua delle confortanti statistiche lette da qualche parte proprio in questi giorni circa l'incremento delle vendite negli autogrill) lascia propendere per il pensiero che basta portare "il libro" vicino all'utente per scatenarne l'eventuale fantasia di leggerselo.

In altri termini, la storia brevemente raccontata nell'articolo potrebbe benissimo essere, a sua volta, una storia di un romanzo. Alla stregua di altri, più fortunati romanzi, che hanno l'oggetto libro addirittura già nel titolo, penso a Brautigan (la casa dei libri) o all'altro di Paul Collins (Al paese dei libri).

Considerando che tutto ciò accade in Sicilia, da dove le uniche cronache che mi arrivano (intorno ai libri) sono quelle che leggo sul blog di Stefano Amato (che lavora in una canonica libreria di Siracusa), va dato atto a questa donna dell'immenso coraggio e del suo viscerale amore per la diffusione della lettura.

Coraggio.

Grazie Elvira

2010-08-04T09:48:00.003+02:00

So pochissimo di Lei, alludo a note biografiche sbirciate qua e la in giro sulla carta stampata o sul web.
Ma ad una figura cosi, non foss'altro per essere stata, prima in Italia a far pubblicare Bolano, cosa altro devi dire ?
Ringraziarla per la PASSIONE che ha riversato nel suo lavoro, e augurarsi che in questo marasma che è l'editoria italiana oggi, esempi come il suo possano essere ripresi, se non in intensità, in termini di orientamento e disponibilità all'enfatizzazione del Testo, lontano da logiche di mercato e squisitamente di fatturati.

Buon viaggio, Signora Elvira, e grazie, grazie di tutto.

Cosa smuove i commenti ?

2010-08-04T09:15:00.002+02:00

Una breve nota veloce

Il web, sostengono in molti, è un’appendice per coloro che amano i libri, la lettura.
Meriterebbe approfondita indagine sociologica l’approccio ai testi che il marketing delle case editrici (qualcuno si è spinto a definirlo “vincitore morale” del recente Strega) spinge come si conviene. Parlo di Acciaio, che non ho letto e dubito di farlo, della Avallone.

Ebbene, limitato al campione degli occasionali lettori (che magari ci arrivano via google digitando le paroline magiche Acciaio e recensione, non necessariamente nell’ordine), su bottegadilettura
qualche mese fa, Antonio La Malfa (che peraltro ha un bellissimo blog nel quale ospita i suoi resoconti di viaggio, che meritano e che invito a leggere), ha pubblicato una recensione, in tempi non sospetti, nella quale sostanzialmente stroncava il testo.

Si sono aggiunti commenti, a riprova del fatto che a dispetto delle altre letture ospitate nel blog bottegadilettura, a tirare o attirare sia stato appunto il gran battage pubblicitario scatenato intorno al testo.

Domenica scorsa, l’autorevole inserto de Il Sole24 ha ospitato una sorta di inchiesta sullo stato dell’editoria “giovanile” in Italia (under 40). Pareri, giudizi dei soliti addetti ai lavori che si sono spesi sulla qualità degli scrittori, e della loro scrittura in questi primi anni zero. La Avallone, giocoforza, era nel novero degli autori citati. Non so se in forza di virtù anagrafiche, ma date un’occhiata ai commenti in calce alla recensione di Antonio: la gran parte di questi concordano si tratti sostanzialmente di un’opera molto sopravvalutata.

Ai posteri l’ardua sentenza.

Procasma, again.

2010-07-28T20:30:00.000+02:00

Stavolta l'invito è arrivato insieme al catalogo di una società che vende intimo per corrispondenza.
Cosi, fra una guepiere e un corpetto di pizzo, nero, il cartoncino col logo del Procasma (due serpenti attorcigliati ad un calice, alla stregua del fregio che orna il giuramento di Ippocrate che il mio ex medico cocainomane esibiva nella sala d'aspetto) spicca per il suo colore molto trendy: arancione con viola, per i font new corrier dei caratteri.

Ho indossato abiti bianchi. Jeans, camicia e pullover. Ho lasciato la giacca a casa e atteso che Bisceglie 74 (questo il nome stampigliato sulla portiera) arrivasse sotto casa. A bordo una megera che sembrava appena uscita da una permanente venuta male. Un vistoso tatuaggio sul polso, la riproduzione di un orologio d'antan. “E' la copia di quello di Armstrong, sa ?” mi dice fiera non appena chiusa la portiera. Sulla storia dell'Omega indossato da colui che ha calcato per primo il suolo della luna sono fiorite leggende. Ho sempre propeso per una scherzosa sottrazione, avvenuta nell'abitacolo del Lem ad opera di Buzz Aldrin. Scherzi dettati dalla quota, probabilmente.

Bisceglie 74 mi espelle, come una supposta rifiutata, davanti all'energumeno in livrea che presiede l'ingresso del locale. “Sono felice di rivederla, Mr.Cletus” mi dice con la consueta voce da Audrie Hepburn l'omone. Col passare del tempo la sua silouette va sempre più somigliando alla controfigura dell'omino Michelin, osservo.

Entro nel locale, scendo le tortuose scale che conducono al seminterrato, e dietro drappeggi di tende che sembrano saccheggiati dai saloni di una nave da crociera in disarmo, si apre in tutto il suo fulgore la hall del Procasma.

Steve Bishop mi viene incontro esibendo il suo sorriso, da crociera anch'esso, e avvolto in un doppiopetto bianco con polsini made in Urano. “Cletus, che sorpresa, vieni che ti presento ad un po' di bella gente”.

La bella gente cui allude è composta da Direttori Commerciali di aziende decotte, ex Boiardi di Stato caduti in disgrazia dopo l'avvento di Tremonti, gestori di stabilimenti balneari diventati soci attivi, della Rolex per quanto riguarda gli uomini e della Louis Vuitton per le loro consorti, gommisti senza partita Iva (quelli che ce l'hanno sono usi frequentare altro genere di locale).
Stringo un po' di mani, sorrido nonostante il mal di denti (ho un ponte che mi fa piangere dal dolore, cosi come un calletto che nelle scarpe bianche da jazzista nero, mi ricorda che è tempo che diserto lo studio di una pedicure).

Vieni che stasera facciamo il botto.
Perchè le altre sere no ? Mi viene da dire ma mi trattengo.
Vieni che ti presento l'attrazione della serata: c'è costato un occhio scritturarlo ma tu conosci la nostra ansia di stupire...mi dice calando scientemente una pausa in attesa di un mio cenno d'assenso.

Mi presenta ad un giovane, avrà trent'anni, camicia bianca senza cravatta, abito grigio decente.
Mirco Tomasetti, dice stringendomi la mano.
Avverto con fastidio il sudaticcio che mi rimane sul palmo. Cerco nelle tasche un kleenex e mi riprometto, appena posso, di raggiungere la toilette per lavarmi.
Il ragazzo non dice niente. Si limita a sorridere, indifferentemente, a me e a Steve, mentre agita un calice con della roba bollicinata. Arrivano, come a togliere l'imbarazzo, le donne del Procasma, con la loro festosa euforia (evidentemente hanno alle spalle diversi pitstop nei pressi del bar). C'è Odilia Prandizzi in un tubino nero, solo qualche taglia più in la, come quello della Hepburn recentemente assurto al vertice della mise più elegante di sempre nella storia del cinema, e avvolta in un giro di perle (fa niente qui se vere o d'allevamento) il collo più lungo della Tuscolana, la signora Furia Tromberry. Sorridono e spargono all-around la loro allegria, con risatine che rimandano al suono, giocoso, dell'acqua di qualche fontana zen.
Nell'aria insieme a brani di grandi orchestre americane, si alternano jingle di pubblicità d'annata. Distinguo quelle dell'Aperol (Streetlife) e il martellante ritornello dello spot di uno yougurt (Jakult, in esperanto), che contribuiscono, se possibile, a rendere effervescente il tutto.
C'e' un senso d'attesa, dissimulato da flute, gusci di pistacchi lasciati sui divani, ed effluvi di Chanel. Gli ospiti arrivano a gruppi, come le bollette nella mia cassetta della posta. Steve si affretta a dare il benvenuto a tutti, a prescindere dall'entità dei rispettivi modelli Unico.

Mentre prendo posto in una poltrona, sovrastata da una tenda che non incontra un Dixan da tempo, mi prende un senso di spaesamento. Che ci faccio qui ? Sono depresso, d'accordo, ma possibile che annetta più capacità taumaturgiche al Procasma che allo Xanax ?

Scaccio l'interrogativo concentrandomi sul palco. Una sfavillante Furia Tromberry impugna il microfono facendo tacere con un gesto perentorio la musica di sottofondo. Dopo i convenevoli con la sua voce per nulla stentorea, passa a presentare l'attrazione della serata. “Signori, Mirco Tomasetti, direttamente dai laboratori del Cern...” dice ridendo e sollevando gli applausi del pubblico, vagamente sollecitati anche da apposita scritta che campeggia su un display posizionato in alto, sul palco.

Mirco entra e con un inchino prende il microfono. Comincia.
Quanti di voi hanno in tasca un telefonino ? Un navigatore satellitare, un Ipad ?
Silenzio, il pubblico si guarda interrogativo (dove vuole arrivare costui ? A pregarci di spegnerlo come in un multisala ?).
Non vi affrettate a rispondere, prego. Non è importante ce l'abbiate qui. Chiedevo per sapere quanti di voi conoscono l'esatto motivo per il quale da un involucro innocente, che generalmente entra in una tasca (Ipad a parte) ci si possa connettere a qualcun altro, che di sicuro non ci è prossimo, che probabilmente sta altrove. Eppure, la sua voce, esce più o meno distintamente da quest'arnese infernale che ormai un po' tutti possediamo. Ce l'abbiamo in tasca, potremmo dire, no ?
Il pubblico annuisce, in silenzio.
Bene. Vi siete mai chiesti in forza di cosa questo succede ? Intendo, fisicamente, vi siete mai chiesti da dove passa la voce del vostro interlocutore ? Sottoterra ? In linea retta ? Piove dall'alto rimbalzata da chissà quale satellite ? Dove sta ? La possiamo vedere una voce ?
Il pubblico, nonostante l'ora e i drink o forse sopratutto in forza di quest'ultimi, si perpligge.
Nell'aria, signori. Nell'aria.
Mentre andiamo in auto al lavoro, mentre passeggiamo al parco, mentre stiamo scegliendo la marca di yougurt migliore dagli scaffali di un supermercato, noi, tutti, indistintamente, ci viaggiamo dentro, siamo in mezzo ad un flusso di dati, siamo circondati, anche adesso, anche qui, in questa sala, l'aria è carica di dati.
La gente comincia a guardarsi intorno, illudendosi di percepirla, distinguerla nell'alone di effluvi di Chanel che impregna l'aria.
Nell'aria, signori, nell'aria.
L'aria è cambiata, no, non in senso metaforico. Probabile che al tempo di Ulisse fosse molto diversa da quella attuale. Allora non era ancora stata inventata la telefonia mobile. E' da meno di un secolo che l'aria è cambiata. Oggi è diventata il veicolo di tonnellate di informazioni, di dati. Si può dire che camminiamo, fisicamente in tutto lo scibile umano, in versione aerosol.
Pensate che tutto questo è impossibile ? Chiedetelo ad un bambino, molto facile che sia disposto ad accettarlo molto prima di chiunque di voi. Sbattiamo contro la Divina Commedia (commentata dal Sapegno o da chiunque altro), ci transitiamo dentro senza accorgercene. Siamo attraversati da annate del corriere della sera, archivi interi, dichiarazioni dei redditi dei nostri nonni, opere d'arte, quadri, canzoni, recensioni argute e foto della vostra infanzia mentre fate ciao ciao con la manina, davanti all'immancabile paletta e secchiello le prime volte che vi portavano al mare, posto che l'abbiate custodite in qualche social network, e che all'epoca avevate un parente dotato di macchina fotografica. Oggi spediamo lo scatto del primo dentino di nostro figlio pochi minuti dopo lo legge quel nostro zio emigrato in Canada, e che sentiamo per Natale per gli auguri. Dove passa la foto del vostro pargoletto ? Sotto il mare ? Magia ? Trasmissione del pensiero ? No, signori, tutto questo è nell'aria. Nell'aria.
La sala è muta, come davanti allo svelamento del terzo mistero di Fatima, qualcuno allenta il nodo della cravatta, in evidente disagio.
Non ci avete mai pensato, vero ?
Tutto questo, si, tutto questo è reso possibile dalla tecnologia. E dall'aria.
Bene, fin qui ci siamo. In fondo sono cose che oramai fanno parte del nostro quotidiano.

Osservo la mimica di Mirco. Non tradisce emozione, mette si enfasi ma lo fa in modo consapevole, quasi trattenuto. Di sicuro trasmette sicurezza. Anche questa nell'aria, certo.

Ora io sono malato. Avete capito bene. Sono malato. Ho una patologia rara, ma non è una sfiga. O almeno...diciamo che mi da di che vivere piuttosto. Sono uno Sniffer. Avete capito ? Uno Sniffer.
Sapete cos'è ? E' il futuro, signori.

Potete interrogarmi, qui, ora, sull'intera Costituzione Americana, e su quella Italiana. Potrei citarvi a memoria ogni articolo di legge del codice ellenico, i titoli custoditi nella biblioteca d'Alessandria (prima dell'incendio), recitarvi le formazioni di tutte le squadre di calcio del mondo, snocciolarvi i marcatori, i minuti nei quali hanno segnato, i punti realizzati nei vari campionati di calcio della terra da ogni singola compagine, finanche alle categorie cadette.

Perchè potrei fare tutto questo ? Semplice, sono uno sniffer. Mi hanno impiantato nel cervello dei chip che sono in grado di trasformarmi in un google portatile. Ho la capacità di captare dall'aria, da questa semplice aria che ci avvolge tutti, info altrimenti delegate ad essere fruite da appositi hardware costruiti allo scopo. Io non ne ho bisogno sono umano, vedete, mangio, dormo, rido, faccio l'amore (oddio...ad intervalli bizzarri, è vero, ma lo faccio), sono come tutti voi, ma ho questa attitudine in più.

Domande ?

Dal pubblico ormai tramortito dalla velocità dell'eloquio solo bisbiglii. Si alza una mano, timidamente. Furia gli porge il microfono. Sono un magistrato, dice, possibile che nessun centro investigativo l'abbia ancora scritturata ?
Sono a libro paga di diversi servizi di security. Prevengo, in altre parole, qualcosa come Minority Report, ha presente ? Non ho doti di calcolo sofisticati al punto da prevenire un crimine, come faceva il protagonista del film, ma sono un valido supporto per le agenzie investigative di mezza europa. Posso agevolmente attingere ai dati relativi ad una persona, di Steve Bishop come di quel signore la, vestito di bianco che se ne sta in disparte su quella poltrona, e mi indica.
Mi sento osservato e dentro di me prego che mi ignori.
Altre domande ?
Si, quanto costa farsi impiantare quel chip ? Chiede un uomo sulla sessantina, circondato da escort che sembrano uscite dalla copertina di Playboy, posto che venga ancora editato.
Al momento è ancora sperimentale, Sir, io mi sono offerto volontario, rispondendo ad un anonimo annuncio su un sito di ricerca del personale, per una non meglio precisata mansione scientifica.
E' stato doloroso ? Chiede una signora sulla cinquantina
Affatto, il tutto avviene sotto anestesia.
Potrebbe recitarci dei versi ? Montale per esempio ?
Quale poesia vorrebbe, signora ? Dice col tono di un cameriere che ti chiede il grado di cottura di un filetto.
Meriggiare pallido e assorto, ad esempio...dice la signora sulla cinquantina.
Mirco attacca dopo qualche nano secondo:
è tratta da Ossi di seppia e scritta intorno al 1916,
Meriggiare pallido e assorto
presso un rovente muro d’orto,
ascoltare tra i pruni e gli sterpi
schiocchi di merli, frusci di serpi.

Continuo ?
Appplausi del pubblico che evidentemente non trova nulla di meglio da fare.
Mirco va avanti ancora un po', divertendosi a fare il google della situazione.
Gli chiedono, nell'ordine il PIL di diverse nazioni africane, l'ordine di arrivo dell'edizione della Millemiglia del 1956, la filmografia di Krzysztof Kieślowski, i nomi degli ultimi 10 presidenti americani, l'elenco dei taxi del 3570, le specie volatili a rischio.
Qualcuno, travisando, tenta di ottenere brevi manu una prenotazione istantanea per un gettonato beautycenter nei dintorni di Bagno Vignoni, chi per un volo di solo andata con Lufthansa per le isole Svalbard, e un albergo a Longyearbyen.

L'atmosfera è quella che doveva esserci davanti ad un carro da dove si esibiva un guaritore, come quelli immortalati in qualche pellicola western, magari girata nei dintorni di Frascati.

Sale sul palco Bishop, a raccogliere la meritata dose di applausi, dalle casse generose del locale, parte un brano della colonna sonora di Bladerunner, di Vangelis. Mirco si spertica in inchini, è stanco.

La gente si alza, si accalca ai banchi dei bar, dove dei camerieri ossigenati servono altri flut con bollicine, si ride, si scherza. Qualcuno continua a guardare, insistentemente, nell'aria, girando intorno lo sguardo come a voler trovare il trucco.

Mi alzo, mi faccio largo fra la folla, raggiungo i camerini. Vedo Mirco e Steve Bishop entrare furtivamente nell'ultimo di un lungo corridoio. Con una certa fatica passo attraverso gente ingioiellata che continua a dirsi stupita per quanto ha appena vissuto. Entro nel camerino. Mirco è a torso nudo, si sta spogliando immagino, gli tolgono dalla schiena, provocando leggeri gridolini allo strappo, una consolle piatta, e cavetti vari.
Bishop mi osserva smarrito, come potrebbe un bimbo beccato con la dita nella marmellata da una mamma solerte, e distratta. Abbozza un sorriso, come a cercare complicità. Come a cercare di ottenere, forte solo della benevolenza, omertà a buon mercato.

Esco, facendo la strada al contrario, piuttosto nauseato.
Siamo alle solite, penso, problemi di budget e un concetto allegro di abuso della credulità popolare.
Questo è il Procasma, penso.

A bordo di Minnesota 34, l'autista, un cingalese sulla trentina, mi snocciola tutto il tempo l'intera filmografia di Sam Peckinpah, magnificandomi i suoi rallenti, e il record di inquadrature del suo Mucchio Selvaggio.

A casa, ho solo voglia di una doccia, e di mettermi a letto con l'ultima copia di Elettronica Oggi.

Love parade

2010-07-26T08:04:00.002+02:00

19 morti. Un tunnel. Il panico. La ressa. La calca. Il concerto che prosegue, ignaro, della morte passata a due passi a falciare giovani vite.
C'è tutto un mondo, in quell'incrocio di vita e di morte. Di festa e di lutto incredulo e inconsapevole per la moltitudine che continua a ballare. La Germania perfetta e organizzatrice, altro luogo comune da demolire. La responsabilità di chi, ignaro dei comportamenti delle masse, decide un'unica via di accesso, un tunnel che simbolicamente rimanda ad un lungo utero, al di fuori del quale c'e' la terra promessa, la festa, i decibel, le danze, la felicità pret-a-porter, difficile da procurarsi altrove, forse perchè nessuno gliel'ha insegnato, a cercarla.

Evergreen for 54

2010-07-19T08:33:00.002+02:00

Oggi cade (senza ferirsi, si spera) il 54° compleanno di Cletus.
Come un qualsiasi vecchio crooner, acciaccato dall'incedere del tempo, ma ancora indomito innanzi all'attrazione del bello, ripesco dall'archivio sconfinato questo pezzo sul quale si sono consumate (ma nemmeno tantissimo) molte estate fa, le guance su quelle di leggiadre fanciulle...

Essere imprenditori, oggi, in Italia.

2010-07-18T08:37:00.000+02:00

Per quel poco che seguo i giornali, limito l’aggiornamento su cosa accade nel mondo, in Italia, alla lettura di qualche sito di quotidiani online, e a qualche noioso telegiornale, è un fiorire di inchieste su un ceto di politici e imprenditori, l’un con l’altro abbracciati, nell’intento fin troppo evidente di trarne reciproco vantaggio.
Ho letto, non ricordo attribuita a chi, anche la frase, la criminalità organizzata esisterà finchè esisterà l’uomo. Credo sia di un giudice. Credo sia un messaggio molto negativo, direi rassegnato.

Ora nessuno vuole illudersi circa il profondo radicamento di questo tipo di pratiche nella psiche collettiva. Credo non sia nemmeno più, per evidente mole di interessi, circoscrivibile in determinate regioni del paese. Quello su cui mi vorrei soffermare è un tratto del carattere “tipo” che ne viene fuori. La portata devastante di simili situazioni sulle nuove generazioni.

Si avvalora il concetto che fare impresa, oggi, in Italia, sia cosa da interpretare esclusivamente alla ricerca di sostegno (spesso ai limiti della legalità). Viene meno il carattere di sfida, di capacità nei propri mezzi, non solo come tripudio dell’arte di “farcela da soli”, ma proprio come insita nel concetto impresa.

Giustamente, faceva notare un amico, a fare gli imprenditori cosi ci vuole molto poco. Chiunque, al comando di una qualsiasi attività, forte delle complicità col potere, sarebbe in grado di saper guidare un’Azienda. Non si richiedono doti da mago.

Coltivare questa convinzione è piazzare una pallottola nel cuore del futuro. Non c’è davvero scampo, se a fare argine contro questo dilagante modo di interpretare il lavoro, viene meno anche la forza della legalità. E le parole, rassegnate, del giudice suonano ancora più sinistre se proiettate nell’immediato futuro.

Svelano un sistema familistico, che quand’anche non è implicato direttamente con nulla di criminale, castra qualsiasi spinta, ambizione ad almeno provarci. Un deprofundis della capacità ci cambiamento, che pure dovrebbe essere tratto distintivo delle nuove generazioni.

Cosa stiamo dando ai nostri figli ? cosa li facciamo studiare a fare ?
Questo modo di procedere è figlio di storture, gap, leggi che hanno imprigionato e ridotto a zero, qualsiasi sussulto di dignità. Fare l’imprenditore, fa niente di quale impresa, diventa cosi l’amaro rifugio di coloro che credendo di incarnare la massima espressione di libertà, si confrontano in un mercato drogato. Dove a vincere non è la capacità di innovare, la creatività, l’originalità della propria proposta, ma il sottobosco di affari, alleanze, favori, che costituendo la stampella al proprio operare, di fatto ne limitano terribilmente la portata, condizionandola, in un valzer letale.

Sono appunti presi di corsa, questi. Sui quali non smetto di ragionare.
Credo però che a prescindere da tutto ciò, non mi rassegnerò a considerare modello chi, forte delle sue connivenze, viene addirittura additato dal sistema di potere (leggi: giornali, anche autorevoli) a punto di riferimento. Di cosa ? Forse è arrivato il tempo di liberarsi da questa jattura che è condensata nel concetto “l’arte di arrangiarsi”. Uscire dal medioevo della ragione, e proporre, con coraggio, nuovi modelli imprenditoriali.

Ma forse è già troppo tardi.

Mi mancano i Mondiali

2010-07-13T09:23:00.005+02:00

Lo ammetto, le ho detestate, mi hanno convinto che la mia televisione funziona alla grande, anche senza le frastuonanti trombette africane. Ora mi mancano.
Mi mancano i bei faccioni panciuti della ciurma di opinionisti al seguito di mammarai, che si sono fatti più di un mese, a spese degli abbonati, per svolgere un lavoro che nessuno avrebbe impedito di svolgere (decorosamente) anche sull'italico suolo.

Mi manca quell'incursione nei mondi altrui. Quelle zoomate sugli spalti a caccia delle mise più curiose sfoggiate da sostenitori provenienti da tutti gli angoli della terra. Quel piacevole senso di pienezza, in queste calde serate estive, quando ancora le cicale ubriache cantano fino a tardi, e il loro suono, entrando dalle finestre aperte si fonde con quello delle vuvuzela.

Mi manca il valore di pretesto che le partite hanno costituito, per ospitare in salotto qualche amico, smangiucchiando e bevendo qualcosa, commentando, se del caso, gli errori arbitrali, i cosidetti “gesti tecnici” ad opera di atleti di todos lo mundo.

Insomma, che che se ne dica, il polpo Paul, i commenti di Salvatore Bagni, le gesta di tutte le squadre venute a giocarsi, chi sa, insieme ai mondiali, sopratutto la loro immagine al cospetto del mondo, degli altri, ora mi sento vuoto senza tutti loro.

Facile annettere al calcio la valenza simbolica di occasione di confronto. Fair play in campo (a parte i simpatici segni dei tacchetti sul petto del giocatore spagnolo ad opera di un collega olandese, che in un evidente afflato sperimentalista, ha dato prova di essere più acconcio a tecniche da wrestler). E ancora non secondario il contesto nei quali si sono giocati. L'Africa pur non conseguendo una prestazione sul campo fortunatissima (il solo Ghana buttato fuori ai quarti) deve averci messo del suo contribuendo a quella sensazione di terzietà che deve aver favorito questo fairplay diffuso.
Ho motivo di credere che strategicamente sarà il continente del futuro, dove per tutt'altri motivi il rapporto con la natura non ha ancora assunto le criticità del resto del globo “occidentalizzato”.

Ecco, con quella specie di retrogusto agrodolce che lasciano eventi cosi, mi ritrovo già a rimpiangerli, questi mondiali.

Packaging

2010-07-07T07:14:00.003+02:00

E' l'arte (e si, proprio cosi) di confezionare un bene, una merce.
Credo che dietro ci sia una scienza, estenuanti riunioni intorno ad un tavolo, settimane di lavoro, di sedute al pc giochicchiando con qualcosa tipo Autocad. Sicuramente alla base c'è uno studio su come noi consumatori reagiamo agli stimoli dei colori.
L'ultima frontiera sono le confezioni colorate.

L'altro giorno ero al supermercato. Ho messo nel cestello queste due cose: un succo di frutta ed un ammorbidente. Sono entrambi dei liquidi. Col primo ci si disseta (cedendo alle sollecitazioni costituite dai ripetuti passaggi della pubblicità in tv) col secondo, quando poi hai finito di raderti, elimini quella sensazione di cartone che ha il tuo asciugamano.

Notare la somiglianza delle confezioni. Entrambe fanno ricorso al colore, quasi psichedelico, per enfatizzare il prodotto. Non dico che uno le compra perchè la confezione è bella, ma fra un contenitore anonimo ed uno colorato, vattelapesca, in genere preferiamo quest'ultimo.

Ora, il mio terrore è che, pur non avendo bambini (al momento) in casa, in uno dei prossimi annebbiati risvegli possa farmi un drink con l'ammorbidente (svenendo subito dopo) e mettere su una lavatrice usando come ammorbidente un succo di frutta.

Un mago !

2010-06-27T23:23:00.004+02:00

Partiamo da qui: arriva nella casella di posta elettronica una mail da il Sole24ore. Recita l'annuncio di un evento: Anthony Robbins a Roma a fine giugno. Clicco, per un'insana curiosità mai doma.
Si apre un mondo. Link a video su youtube. Mi ha colpito l'aplomb. La mimica, il tono della voce.
Anthony Robbins, mai sentito prima. Mi faccio un'idea. Combatto, come sempre, in quella regione scomoda, che qualsiasi giocatore (anche saltuario) di poker conosce: vedo o non vedo ?
Vedere ha un costo (poi ho scoperto avrei potuto evitarlo aggregandomi ad un gruppo di clienti che hanno ricevuto in dono da un'altra Azienda i ticket per l'ingresso).
Decido di sostenerlo.

Giovedi mi presento. Location, la nuova fiera di Roma, situata sulla Roma Fiumicino. (un applauso al progettista: parcheggi francobollo appena c'è un evento che richiami un minimo di pubblico diventa territorio di caccia per i vigili del comune di Fiumicino, agli occhi dei quali, coloro che parcheggiano come possono fuori da detti parcheggi bonsai, diventano immediatamente sostenitori attivi dei bilanci- immagino magri- di detto Comune e grazie anche agli innumerevoli autovelox, mi sono reso colpevole di aver infranto di 1 km, ripeto 1 km, i limiti di velocità e pagati senza fiatare relativi 53 euro, fortuna senza addebiti di punti patente).
In ogni caso, l'organizzazione è efficiente. Tutto è pensato nel minimo dettaglio. Ingressi, fila snella per il ritiro dell'inevitabile cuffia (ah...ma quando mi deciderò ad impararlo bene sto benedetto inglese...) e poi snervante attesa, in recinti differenziati con i colori in base all'importo del ticket (il mio, manco a dirlo, è viola, quello più economico).

Si comincia. A me ste cose “americane” piacciono molto. Piacciono ancora di più quando le organizzano sull'italico suolo. Ragazzotti con le magliette CREW ti accolgono nemmeno arrivassi da Dakar a piedi. Sorrisi, scambi di “cinque” (saluto mano contro mano, aperte entrambe). Si entra nel teatro (un intero padiglione della nuova fiera). Anche qui, balletto delle cifre (dev'essere uno sport nazionale: 5000, 4500, 7000 sento dire dal palco). In ogni caso: tanti ! Prendiamo posto fra un mix di musica tecno, pop, dance, pompata da un'amplificazione degna di nota: scoprirò più tardi: ha un suo senso, serve a tenere alto il morale generale, crea attesa, dispone all'atmosfera festosa di un quasi rave improvvisato, anche se organizzato nei minimi dettagli.

Si parte: entra il Mago (non suoni offensivo: d'ora innanzi lo chiamerò cosi). Ho potuto farmi un'idea dalle puntuali email che l'organizzazione mi ha inviato a conferma dell'iscrizione. Nessuna cazzata: tutto rispondente al vero ! Il Mago è fantastico, maglietta polo nera (sempre la stessa ? Anche nelle clip sta spesso cosi) leggera quanto basta per evidenziare un petto della madonna. Ha proprio l'aspetto da leader. Ha la voce da leader. Il palco è suo. Da lontano lo vedo in francobollo, agitarsi, tagliare d'imperio il palco su e giù. Ci assistono, a noi delle ultime fila, quattro immensi mega schermi sospesi dal soffitto che ce lo rendono più vicino. La voce, nelle cuffie è quella dei traduttori, più d'uno, certo, che le sessioni sono interminabili e tradurre in sincrono una persona cosi sicuramente stanca (unica pecca: un eccesso di fairplay in forza del quale, perdendo d'efficacia, hanno tralasciato le parolacce, che evidentemente sono una delle poche cose, in inglese, che conosco benino, tanto da consentirmi di ridere sentendole pronunciate, prima della traduzione, dalla sua viva voce).

Non sto a dilungarmi sull'oggetto del corso. So solo che quest'uomo ha delle doti di resistenza invidiabili. Non si risparmia. Giovedi ha tenuto botta, come si dice, da poco dopo le 13 fino alle 22,30 circa, quando al termine di una bellissima sessione, ha convinto la quasi totalità dei presenti (ed il sottoscritto fra questi) a deambulare su una striscia di cinque, sei metri, di carboni ardenti, a piedi nudi: un'esperienza indimenticabile, sotto le stelle di una calda sera di fine giugno, nella sperduta periferia romana. Superfluo aggiungere: senza riportare alcuna ustione.(now, I'am a Firewalker, oh yes!).

Il giorno dopo, per risparmiarsi, il Mago c'è, ma solo in video. Lo sostituiscono egregiamente due collaboratori: uno, simpaticissimo (Joseph McClendon III) oltre che per la vaga rassomiglianza con Eddie Murphy, proprio per la bravura con la quale si è misurato, agli occhi degli astanti, inevitabilmente tarati sulla prestazione monstre del Mago del giorno prima. La giornata scorre liscia con questa metodica: interventi (fa niente se del Mago in video, o di Eddie Murphy dal palco) intervallati con veloci sessioni di aerobica: scambio di massaggio con i vicini di posto, stretching e danza al ritmo forsennato di brani che conosco a memoria, essendo la mia personale playlist a casa e quando vado a correre, nel simil Ipod. Fra questi l'ipnotico “Say Yes” sul quale si sono spese, brutalmente le vibranti corde sonore del Mago e dei suoi sostituti. L'effetto ? Alla fine pensi di essere stato in palestra: “il peso” di restare incollati alla sedia per tutto il tempo non si sente (salvo rare pause, collettive e personali: fortuna che i bagni erano vicini dalla mia postazione). Sabato, infine, la giornata più importante, almeno per me: ho potuto vedere in cosa consiste una regressione magnificamente condotta per l'intero auditorio. Sentire lo strazio di cinquemila (attestiamoci a metà) persone, che al buio, “buttano fuori” tutto il loro malessere per le proprie e le altrui malefatte, vi assicuro è roba, prim'ancora che scomodare i sociologhi, far venire i brividi.

Infine domenica, giornata dedicata a dritte sull'alimentazione: era meglio non andarci: sto meditando seriamente di abbandonare la già limitatissima carne, sui latticini e lo zucchero mi ero già arreso, conferma sui latticini (e suoi derivati: pazienza per i cubetti di grana che costituiscono il mio pasto serale, insieme a qualche cracker). Insomma, un trionfo di verdure per alzare l'alcalinità dell'organismo.

Ora due parole due sul senso della manifestazione.
Io ammiro questa gente. L'ammiro perchè al di là di tutto, delle resistenze psicologiche (ancora l'ennesimo guru che viene a stupire con le solite americanate...) ecco, non foss'altro che per il benefico influsso che ti lascia un'esperienza cosi, dovrebbero renderla mutuabile. E' la felicità il perno sul quale si aggira. E vedere perfetti sconosciuti, arrivati da ogni angolo d'Europa (e non solo) ritrovarsi là a raccontarsi nemmeno si trattasse del tuo miglior amico, i propri drammi, toccarsi, massaggiarsi, divertirsi, ballare, ecco tutto questo accresce quella sensazione che un po' tutti abbiamo dimenticato: divisi in odi di classe, intruppati come un esercito di consumatori-cittadini etero diretto, senza alcun tratto di consapevolezza, se non dell'intiero apparato sociale, quanto meno della propria, individuale esistenza, spesa insieme agli altri.

Ecco, alla fine ti viene da dirgli grazie a gente cosi. Grazie, grazie di esistere, di rappresentare un memo, fa niente se soffocato, per chiunque desideri aggiungere, confrontare, mettere in discussione il proprio modo di gestirsi e di stare al mondo, nella relazione con gli altri.

Grazie Anthony Robbins, grazie di cuore.

Opzionato dal Procasma

2010-06-21T18:16:00.003+02:00

Quando le leggende diventano realtà. Come noto, al Procasma sono usi intrattenere la spettabile clientela con l’esposizione, prolungata, di animali esotici opportunamente stipati in mega teche riscaldate. Fra questi, ospiti pressoché fissi sono i rettili.
A Milano, stamane, una famiglia ha come si dice a Roma “smaltito” osservando una testa di un pitone sbucare dal water.
Utilizzato nella filmografia pornografica (ah, il fascino discreto dei b-movie da trash, tanto cari a Lansdale..) il Pitone rappresenta, nell’immaginario erotico, qualcosa di insostituibile.
Responsabile fin della notte dei tempi dei nostri disastri, avendo, cosi recita la Bibbia, corrotto la buonafede di Eva, incuriosita (molti anni prima degli insipidi spot Marlene) con l’offerta di una mela.
Come il Pitone possa gestirla…non è dato sapere. In ogni caso, la famiglia milanese non si è persa d’animo e ha subito attivato l’apposito servizio (ah, l’efficienza meneghina) dell’Enpa, come noto uso cimentarsi quotidianamente, in città, con siffatti ritrovamenti.

Che dire ? Al Procasma non manca nessuno.
Potrebbe esser stato qualcuno ansioso di diventare mago per corrispondenza, e alla luce degli scarni risultati, abbia deciso di disfarsi del rettile, nel primo scarico a portata di mano.

I migliori auguri di pronta guarigione alla bestia.
Per il mago…qualcuno gli fornisca il numero di Lippi.

Anvedi (della comunicazione pubblicitaria e dintorni)

2010-06-18T07:33:00.011+02:00

C'e' qualcosa che mi affascina, oltre il dovuto, della comunicazione pubblicitaria.
Sono giorni che, girando per le strade di Roma, appare questo maxi poster che pubblicizza una marca (da me mai sentita prima, che pure ne ho posseduti e ne posseggo) di cibo per animali domestici.

Ora, la foto è intrigante. Direi che sulle prime inquieta. La luce, il fatto che siano tutti mascherati, la parola AMORE evidenziata in basso, e sopratutto il seno nudo di una modella.
Cosa c'entri tutto questo con il cibo per i cani è cosa che lascio alla considerazione di ognuno.
Quello che mi preme indagare è il nesso fra il tentativo di ottenere visibilità e il corpo femminile.
Dove l'occhio distratto da un overdose di messaggi trova il tempo di soffermarsi, in coda ad un semaforo, in coda e basta (situazione questa, ahimè molto frequente) ci dev'essere, per forza qualcosa che attrae, altrimenti passerebbe inosservata.

Questo devono essersi posto, come risultato, i creativi assoldati dalla multinazionale. Ottenere, a lowbudget, il massimo della visibilità sfruttando l'elemento del richiamo sessuale, più o meno larvato. Lo scopo è riuscito. La voluta modestia con la quale il payoff è inserito nel contesto della foto (rigorosamente in basso sulla destra e con un font minimalista) tradisce l'intento di generare curiosità. Potresti pensare si tratti di una marca di profilattici, che sia un cut-off del buon vecchio Kubrick, del suo, discusso, Eyes Wide Shut, una parodia al concetto “dell'Amore” cosi intensamente sfruttato anche nel campo della comunicazione politica ultimamente. Sta di fatto che si è letto.

Bingo, quindi, l'intento è riuscito. Per lo sperato aumento delle vendite si vedrà.
Registro un rapporto di saturazione fra la visione passiva di questi messaggi, al di là della loro comprensione, e la persistenza nella abusata memoria.

L'altro giorno, ho portato a fare un piccolo controllo l'auto dal mio meccanico di fiducia (l'officina ufficiale invece, della casa automobistica dove l'ho comprata risulta ultimamente meno accessibile di Palazzo Grazioli: cancelli chiusi, richiesta di “passi” ottenibile solo previa prenotazione via web o telefonica: nemmeno fosse un laboratorio di diagnostica). Il mio meccanico, salutandomi dopo aver pagato (nessuna illusione: mica tanto meno dell'officina ufficiale) ha ritenuto opportuno, sorridendo, citarmi un incomprensibile “Das Auto”, con lo stesso tono col quale, lo speaker dello spot (credo della Volkswagen) chiude enfaticamente il suo messaggio (peraltro subito “copiato”, quanto a tono enfatico anche da Citroen).

Da domani cerco sto cazzo di mangime Almo per il mio gatto.

update: dando un'occhiata in giro per la rete ho appurato che il creativo è niente meno che Oliviero Toscani. Vabbè...confermo tutto.

qui invece, via facebook, le motivazioni sulla campagna fornite dall'Azienda stessa

Noie mondiali

2010-06-15T10:57:00.003+02:00

Brevi note, veloci, in margine ai primi incontri del campionato mondiale di calcio che si sta svolgendo in SudAfrica.

1) vuvuzela: che due palle, non che ascoltare Salvatore Bagni sia un'esperienza da tramandare ai posteri, ma davvero non se ne può più col chiasso assordante. Ma una qualche cabina tv insonorizzata no, eh ?

2) chi è e a che cosa serve Camoranesi ? (li ho contati: non ha indovinato un passaggio)

3) Terzo, qualcuno mi spiega come mai Sky che pure si è aggiudicata l'esclusiva per TUTTI gli incontri ha mandato laggiù meno di 50 inviati e la RAI (che ha contrattato solo alcune partite) circa il doppio ?

Amen.

Augmented reality

2010-06-13T09:43:00.001+02:00

Con debito ritardo incamero nel mio vocabolario anche questo termine.
Il concetto è affascinante e si presta a profonde considerazioni. Suggestiona il fatto che la realtà, quasi fosse un'espressione algebrica possa essere implementata dalla sua percezione. Raffigurandola come un'espressione potremmo definire A la realtà e la “augmented reality” come + a (minuscola).
Quindi avremmo A+a. Mica male.

Si aprono nuove porte, nuovi concetti. Come si indossassero degli occhialetti che consentono la visione in 3D di un film d'animazione, di una partita di calcio ai mondiali. La realtà non conta più niente, se vista da sola. Da oggi il must è quel +a. Senza quel +a non ha senso visitare gli Uffizi, camminare nel centro di Roma, andare da casa al lavoro, fare la spesa. Vuoi mettere ?

Augmented reality, del resto è un'abitudine automatica che dovrebbe contraddistinguere chiunque si occupi di narrazione a mezzo scrittura. La più potente arma evocativa che abbiamo inventato (intendo qui come genere umano). Anche lo scrittore, addiziona, aggiunge alla realtà elementi di narrazione, la interpreta (o non la interpreta affatto, ma anche in questo caso c'è narrazione).
Nella “restituzione” della realtà si sono spesi i migliori intelletti della storia, da Tacito che nei suoi Annali ci rende edotti delle cose che accadevano ai tempi dell'antica Roma, a Milena Gabanelli che con ben altri mezzi fa pressapoco lo stesso anche oggi.

La cosa si presta ad interessanti implementazioni. Mentre stiamo dialogando con un assessore, ad esempio, tramite qualche congegno elettronico, potremmo venire a sapere il suo compenso, se ha procedimenti a carico (e se si, da quanti di questi è stato più o meno assolto). Mentre stiamo per comprare un libro (posto che sia un'operazione diffusa) potremmo ascoltarne un breve sunto da un auricolare che si attiva alla semplice focalizzazione di un pittogramma appositamente stampato sull'ultima di copertina che contiene le info necessarie (non nell'ordine) sull'editore, sull'autore, sulle critiche che ha suscitato . Idem per la scelta di un vasetto di yougurt dai banchi di un supermercato, conoscere da dove cazzo arriva il latte dal quale è derivato, sapere se e quante agitazioni sindacali ha vissuto lo stabilimento, quanti passaggi di mano e chilometri ha percorso prima di capitare nel nostro carrello. In breve, avremo un'indigestione di informazioni delle quali non sappiamo ancora bene cosa farci.

Augmented reality è in breve l'orizzonte prossimo venturo della nostra vita sociale.

Non parlatele di Alex Fringberger...

2010-06-11T18:04:00.005+02:00

La gaffe è in agguato. E sopratutto, mai fidarsi ciecamente di wikipedia...(ma non era scoppiato un mezzo casino con la storia di Carlo Dal Cielo ?).

Comunque, cliccando qui si va all'articolo...

La colpa è di Brautigan

2010-06-09T22:21:00.003+02:00

La colpa in senso lato. Brautigan ha scritto La casa dei libri, (che consiglio a chiunque sia interessato a letture apparentemente leggere ma non prive di spessore).
Brautigan, in quel libro, scriveva di una strana biblioteca. Un posto dove invece di prendere libri in prestito, la gente andava a depositarli. Persone fra le più strane. Borderline, con testi dai titoli improbabili.

Ecco, l'idea è partita da lì. Scrivere di una fantomatica casa editrice (un nome a caso: Cletus Production) il cui comitato di redazione è composto da gente variegata, e che esamina (con esiti inevitabilmente esilaranti) altrettanti titoli, discettando amabilmente dei rispettivi abstract.

Testi, sia chiaro, che non vedranno mai la luce per davvero, ma che vivranno, come per magia, per il tempo di qualche breve racconto (sketch).

Le idee vengono mentre guido. A volte basta uno spezzone di dialogo mentre giro freneticamente le stazioni dell'autoradio. Da qualche sguardo, situazione, tic di vita comune, in giro per le strade, in coda alle poste, in farmacia, al bar di un autogrill. Si incarica la realtà di fornire lo spunto. La creatività fa il resto.

Per colpa della pigrizia atavica che mi porto appresso, circoscrivere in un perimetro rassicurante, anche se abusato, la breve vita di questi testi (che sia chiaro, sono testi che avrei voluto scrivere io, tutti, dal primo all'ultimo) rappresenta l'escamotage più a portata di mano per dar vita, nel solco della serialità, di un altro, spero divertente, tormentone.

Qui qualche “assaggio”
UNO, DUE, TRE,

qui ce ne sono diverse in sequenza

Il fascino discreto dell'onirico, a Zurigo

2010-06-08T07:23:00.004+02:00

C’è una sequenza che ha colpito il mio immaginario, scolpita in modo indelebile in ciò che rimane della memoria, tratta da un celebre film di Louis Bunuel.

La scena è girata in un interno, c’è una coppia che mentre dorme nella propria camera da letto, si sveglia dal passaggio di un enorme struzzo che gli deambula, serafico, ai piedi del letto.

Depurata dal simbolismo e dall’inevitabile carico di significati onirici, è la quintessenza del cinema di Bunuel: l’irruzione dell’imprevisto nella vita di tutti i giorni.

Domenica, stesso tipo di emozioni deve aver provocato l’innocente passeggiata che un esemplare femmina di elefante (Sabu, 24 anni) ha ritenuto opportuno effettuare nelle vie della compassata Zurigo.

Domanda: dove sei Louis ?

risorse: l'articolo
e l'immancabile video su youtube

ultima notazione: intitolato, appunto, Elefante anche un memorabile racconto di Raymond Carver (forse, fra i suoi più belli)

Plaquette

2010-06-03T14:13:00.003+02:00

plaquette

s.f. inv.
EDIT Opuscolo di poche pagine, stampato e pubblicato occasionalmente.

Mi è “capitato” in mano un piccolo volume, una plaquette appunto, con un estratto del romanzo di Jonathan Lethem Chronic City.
Superfluo che il payoff recitante fra virgolette “Tra i dieci migliori romanzi del 2009” The New York Times Book Reviews non ha fatto altro che aumentare la curiosità.

L'ultima di copertina riportava l'evento che si è tenuto il 15 maggio, in quel del Salone Internazionale del Libro di Torino. A me è capitato in mano dopo quella data, ma non per questo mi sono sottratto dal leggerlo.

Dell'estratto del romanzo, immagino, il lettore dovrebbe essere invogliato a prenderlo, la prossima volta che mette piede in una libreria. E in tal senso, lo scopo della plaquette si può dire assolto.
Non ho mai letto nulla prima di questo autore. Lethem è stato pubblicato da Minimumfax, ed è probabile sia stato per questo che non mi sia ammazzato a comprarlo prima. Questo Chronic City è edito invece da Saggiatore.

E' uno strumento valido, questo dell'anteprima di un romanzo, condensato in un opuscolo. Sarebbe interessante conoscere dalla viva voce della casa editrice se si. Una cosa cosi entra facilmente in tasca, “Non spaventa” nel senso che consente un assaggio, appunto, dell'opera, farsi un'idea approssimativa di quello che potrebbe essere il suo ritmo, lo svolgersi della storia. Fruibile ovunque, durante una corsa in metro, in coda ad un ufficio postale, mentre aspetti in auto che la tua bella finisca di restaurarsi e raggiungerti per uscire a cena.
Insomma, quale che sia il contesto, leggere una manciata di pagine, piuttosto che un romanzo, costituisce un valido strumento di marketing, a supporto della propensione all'acquisto del libro intero.

Lethem ha una prosa efficace. Scambi di battute argute, dialoghi secchi e un discreto senso dell'humor. Tanto che ho deciso di comprarlo, nonostante l'apparente “leggerezza” della storia.

Sangue chiama sangue

2010-06-01T07:31:00.005+02:00

Giorni fa, mentre cercavo qualche calzino in giro per casa, da qualche notiziario in tv ho sentito vagamente di una qualche presa di posizione dell’Onu alla quale (verrebbe da dire “puntualmente”) Israele si è opposta. Ho pensato, ecco, poi parlano di processo di pace…se non riconoscono valore nemmeno all’Onu, chi ci è rimasto ?

A scanso di equivoci, non ho nulla contro Israele, ne contro la possibilità che il suo popolo possa disporre di un territorio e viverci stabilmente.
Non ho nemmeno in particolare simpatia quei birbanti di Hamas, cosi lesti a mandare avanti le donne e i bambini, quando si tratta di soffiare sul fuoco.
Trovo che però tutta quell’area, fin che non si risolve la questione di due popoli in due stati, ha fornito e sta fornendo un motivo formidabile ai fomentatori di violenza (d’ambo le parti) per rendere di fatto impossibile qualsiasi processo di pace.

L’atto compiuto stamattina, posto che come dicono le varie agenzie mondiali, sia avvenuto in acque internazionali, si configura come uno dei più pesanti mai compiuti. A Roma diremmo, l’hanno fatta fori dal vaso. Singolari le ultime due righe del servizio CNN in calce alle dichiarazioni del portavoce dell’esercito israeliano che vale la pena riportare testualmente “Activists have said the Israeli soldiers opened fire on unarmed civilians. Neither account could be independently verified by CNN.”. Come dire, riportiamo quello che hanno detto gli attivisti, non abbiamo altro modo di verificare.

Diamo anche per buono che questa sia la versione degli attivisti.
Resta il fatto che ritengo responsabili tutti i paesi occidentali che, a fronte della puntuale opposizione alle risoluzioni Onu da parte di Israele, fanno spallucce, contribuendo ad irrobustire il senso di impunità e sottrazione a qualsiasi giudizio in ambito internazionale. Riflettendoci, il passo è breve: per proprietà transitiva, non ha senso mandare a morire i nostri ragazzi in conflitti generati (diamo pure per buono che si tratti di un pretesto a posteriori) dal risentimento del mondo arabo nei confronti di un Israele sempre più sostanzialmente impunito per i suoi eccessi.

Non ci sono giornate della memoria, dove, ho già detto, non già e non solo per le povere vittime dell’Olocausto si dovrebbe levare il monito a che non si ripetano più simili efferatezze, ma bensì proprio come cittadino del mondo, aborrire tutte le forme di sopraffazione che vedano al centro motivi etnici, quale che sia la nazione, non solo quelle maggiormente rappresentate nel gotha della finanza mondiale.

Non sono antisemita, lo ripeto. Ma azioni di questo tipo siamo noi a consentire possano accadere, con la nostra sostanziale (e falsa) terzietà rispetto a palesi violazioni del diritto internazionale.

Un uomo sulla spiaggia

2010-05-30T10:24:00.003+02:00

No, non è un brano di Joyce. E' la foto di Obama, sulla spiagge della Louisiana.
La sotto, avendogli rotto i coglioni ben bene, la terra spurga una cosa come 18000 (diciottomila) barili di petrolio al giorno.

Guardatelo bene.
Sta cercando di capire, credo. Perchè, diciamolo, imboniti dai servizi televisivi annoverabili fra la categoria “le sfighe altrui”, siamo stati tutti aggiornati circa il numero, le modalità, e gli esiti delle operazioni necessarie per tapparlo quel dannato buco.

Probabile che non percepiamo nemmeno noi. Probabile che questa storia non sia di quelle che risolvi intorno ad un tavolo ovale mettendo mano a chissà quale meccanismo, alla presenza delle autorità di turno. Questo, per me, è il maggior affronto della storia recente dell'uomo, al suo habitat.
(magari, giusto per la cronaca, sarebbe anche da annoverare, quel passatempo da cral aziendale dei francesi che a Mururoa, anni fa, vollero sperimentare anche loro l'effetto di Hiroshima, come dice il titolo di un fortunato romanzo di Salgari, “ventimilaleghesottoimari”).

Non stiamo capendo tutti. Probabilmente.
Però, ecchecazzo, stavolta una riflessione sarebbe necessaria, o no ?
Quanto può definirsi solo “un'incidente di percorso” l'ostinato insulto all'ambiente ?
Che cosa aspettano le nazioni tecnologicamente avanzate e prive di pozzi petroliferi a darsi come orizzonte la prospettiva di ricavare energia in altro modo ?
Ricordo, nel 2000 all'expò di Hannover, che ebbi modo di visitare, un'istallazione della BMW che ricostruiva, nei dettagli 1:1, una stazione di servizio del futuro.
La “pompa” era un robot. Dotata di un braccio, apriva con la delicatezza di un pianista lo sportellino del serbatoio di un'ammiraglia per iniettarvi Idrogeno. Auto dotate di questo tipo di alimentazione, all'epoca erano già in servizio presso l'aeroporto di Monaco di Baviera.
Il prodotto di scarto di una combustione all'idrogeno è una roba tossica per l'ambiente che ci aspetta da qui ad un esiguo numero di anni: acqua potabile (H2O).

L'idrogeno, oltre ad aver ispirato Kerouac, è il futuro. Prima che il profetico romanzo di Cormac McCarthy si traduca in realtà, sarebbe ora di metterci mano.

Good news

2010-05-25T05:34:00.005+02:00

Sta per essere varato il pacchetto di misure anti crisi.
Fra queste si vocifera l'introduzione di un pedaggio per le tangenziali delle grandi città italiane.
Da semplice utente (direi consumatore abituale) di dette infrastrutture, e alla luce dei tempi di percorrenza, propongo anche l'adeguamento della terminologia.
In luogo di pedaggio, impiegherei, in un sussulto di onestà circa le reali condizioni di praticabilità, una più adeguata "tassa di soggiorno".

Illuminante

2010-05-18T09:06:00.005+02:00

Non che ce ne fosse bisogno ma è questa la televisione che apprezzo.
Report domenica sera ha trasmesso un illuminante servizio sul come viene gestito l’affare spiagge nel nostro paese. Fatale che si siano concetrati su Ostia.
Se Garcia Marquez avesse modo di soggiornarvi potrebbe avere tutte le caratteristiche di uno dei suoi paesini cosi ben immortalati nelle sue pagine. L’aria stessa, probabilmente. Gestori che se ne fottono delle ordinanze, Comandanti dei vigili che nicchiano facendo spallucce “mica possiamo disseminare i nostri vigili ogni 100 metri come se fossero bagnini”, ancora: totale disinteresse per la cosa pubblica, le poche rare spiagge libere intasate dai lettini “legali” del furbone di turno. Inutile parlare di tasse...margini da paura.

Si dirà…il solito servizio volto ad infangare una categoria di imprenditori che si battono per tenere alta l’immagine del litorale romano nel mondo. Credo sia l’esatto contrario. Splendido l’accostamento con i gestori di Riccione dove tutto e’ gratuito: accesso all’arenile…hanno creato parcheggi, e il mare lo vedi (ad Ostia l’hanno ribattezzato il lungomuro). Non credo che lì i gestori ci rimettano.

Allora teniamoci questo ceto di dilettanti, bottegai nella migliore dell’ipotesi, sono tutti bravi a fare gli imprenditori cosi: costi zero, tasse pressoché nulle e introiti da paura (molti dei quali in nero, in ossequio all’eleganza).
Tale genia fra l’altro avrebbe potuto distinguersi facendo lobby non tanto per lamentarsi per gli aumenti dei costi delle concessioni, quanto, magari, per battersi verso il Comune per far potenziare i mezzi pubblici, adeguare le strade che portano al mare (condizioni da nord africa) creare parcheggi.
Zero.

Ma questa è l’Italia che ci meritiamo.

Per chi volesse: qui il podcast della trasmissione. Brava Gabbanelli e tutto lo staff.

L’evoluzione della narrazione

2010-05-15T08:57:00.007+02:00

Ci giro intorno da un pezzo. Assisto allo sviluppo di tecnologie come un bambino davanti ad un telescopio, capace di proiettarlo fra le stelle, fino agli angoli più bui e inesplorati della narrazione.

E’ da tempo che accarezzo l’idea, non so quanto originale, di giocare con i sensi. Superare, per un attimo, l’asfittico confine bi-dimensionale della scrittura-lettura come fin qui è stata percepita.
Usare l’iper testo per aggiungere alla narrazione sfumature altrimenti delegate solo alla penna.
Se descrivo una mattina di pioggia, uno stato d’animo, posso far ricorso ad un’immagine che si apre facendo clic da qualche parte nel testo, o inserire un contributo audio, di suoni (musiche, parole, mantra, quello che sia) per accrescere la suggestione, per rendere “completa” e percebile anche con altri sensi la narrazione. Certo, qualcuno potrebbe obiettare, ma cosi facendo uccidi la fantasia del lettore, lo soffochi con un eccesso di informazioni, quando tutti i dogmi dell’arte di scrivere suggeriscono di fare esattamente il contrario (fino agli eccessi).

Però è un fatto che stanno prendendo piede i libri elettronici. Se ne parla molto. Probabilmente dovremmo abituarci a lasciare per strada qualcosa, avere la capacità di reinventare anche il modo di fruire di un’opera letteraria, a partire dal mezzo sul quale viene declinata.

Si dirà, allora perché non fai un film e la smetti di menartela ?
Sta per uscire La strada, il film tratto dal romanzo omonimo di Cormac Mc Carthy. Dopo aver letto il libro (su carta) (sul divano) andrò a vedere la sua trasposizione cinematografica. Proverò a confrontare i panorami che l’autore è stato capace di farmi immaginare, sdraiato sul divano e incollato al libro in un livido pomeriggio di novembre di un paio di anni fa. Stavolta lo farò seduto su una poltrona di qualche multisala, magari accanto a qualche coppia chiacchierona (di quelle che sentono l’irrefrenabile desiderio di commentare ogni singola sequenza, togliendoti buona parte del piacere della visione del film).

In ogni caso. Grande è il disordine sotto il cielo.
La situazione, è dunque, eccellente.

Mica ve lo posso cucinare...

2010-05-06T08:50:00.007+02:00

Le brevi di cronaca sono delle chicche. Contengono, in sedicesimo, l’essenza stessa della vita, quella minuta, spicciola, quella che ci vede assorbiti protagonisti, volenti o non.

Ieri sera, mentre sul terreno erboso dell’Olimpico, un famoso testimonial di compagnia di telefonia mobile si esibiva in un numero degno dell’ultimo dei campetti parrocchiali (senza offesa per quest’ultimi, praticati in gioventù saltuariamente anche dal sottoscritto), il presidente della Ferrari,
sig. Montezemolo, si esibiva in un altro numero da circo, mettendo una pezza (stando a quanto riporta una news del sito corriere.it) al capolavoro di educazione esibita dal gestore di un rinomato ristorante in Trastevere.

Alla richiesta di due turisti americani di chiamare un taxi (l’articolo non ci dice quanto insistita, e se del caso quanto sgarbata), pare abbia risposto “…mica ve lo posso cucinare” (che poi, posto gliel’abbia detto in inglese, sarei anche curioso di sapere come l’abbia tradotto…). Il buon Montezemolo, presente per caso all’episodio, non si è perso d’animo e a bordo di un’utilitaria (made in Fiat, of course) ha caricato i due malcapitati, accompagnandoli di peso nel loro albergo.

Sono stufo di questa città. Meglio: sono stufo dell’ignoranza e della tracotanza di gente rifatta, di questo ceto cafone e arricchito che incurante del discredito già dilagante, di fatto condanna l’immagine di Roma a un biasimo internazionalmente riconosciuto.

Precedenti: altro numero da circo ristoratori romani

Camilleri da Fazio (2 maggio 2010)

2010-05-03T22:06:00.006+02:00

Ieri era domenica, almeno credo.
Pioveva. Cosi l'ho passata in casa, girando in pigiama per quasi tutta la mattina. Ho rimesso a posto un po' di libri, cercato di darmi delle priorità di lettura, togliere quelli letti (pochi) e sistemare quelli da leggere (troppi), secondo un criterio di piacere. Supposto piacere, dal momento che devo ancora leggerli. In ogni caso poi mi sono fatto un puree di fave, bevuto del buon chianti e ho dormito un po'.
E' arrivata la sera, pomeriggio l'ho passato vedendo dei filmini sull'Africa, trovati a casa di mio padre. La sera ho acceso la tele.

C'era Fazio. Che sia detto, non mi piace nemmeno un po'. Mi sta cordialmente sui coglioni quel suo modo quasi curiale, dal quale si intravede lo sforzo per cercare la battuta intelligente (se non è roba sua, ma chi gliele scrive ?). Insomma c'era ospite da lui il signor Camilleri Andrea.
Ora io a Camilleri Andrea voglio bene. L'ho avuto come docente anni fa in un corso che avevo deciso di frequentare, cosi, perchè in quel periodo mi annoiavo (non è che tuttora vada meglio...).

Apprezzo il suo eloquio, starei le ore ad ascoltare le sue storie, lo trovo la personificazione dell'affabulazione. E' un drago. Fazio lo legherei per gli alluci e a testa in giù gli farei recitare il mea culpa per un paio di mesi. Fazio ha interrotto in modo cosi poco elegante il “maestro” mentre stava finendo di raccontare un gustosissimo aneddoto, su un viaggio in treno verso Torino, seduto davanti ad una signora che stava leggendo uno dei suoi primi romanzi (Il birraio di Preston) e che si sbellicava dalle risate tutto il tempo. Stava finendo di raccontare cosa si erano detti quando alla fine lui ha deciso di presentarsi che Fazio con la sua faccia da pesce lesso, pensando di essere arguto ha interrotto decidendo che l'avrebbe finito di raccontare dopo, per "dare" la pubblicità. Beh, il dopo non c'è stato. Passata la consueta sequela di spot l'intervista (?) è ripartita da altri argomenti.
Trovo questo modo di fare a dir poco irriguardoso e degno della tracotanza (per non fermarsi all'insensibilità) di chi sarebbe più acconcio a leggere, per radio, il bollettino per i naviganti.

Di tutta la comparsata di Camilleri da Fazio ho però estrapolato questo concetto perla (ovviamente di Camilleri)...in Italia coltiviamo da sempre un'idea della letteratura penitenziale e penitenziaria.
Si associa l'idea stessa della lettura alla sofferenza (le sudate carte). Riuscire invece a scrivere qualcosa che sia in grado di far ridere gli altri (e di far divertire, nel mentre, chi la scrive) è vista come cosa del tutto squalificante.
Ecco, espressa molto meglio di quanto avrei potuto fare io, ma è esattamente quello che penso.
Grazie ancora Messer Camilleri.

qui il podcast della puntata (per i più pigri andare direttamente al minuto 36:20)

Aver paura dello scalone

2010-04-24T07:55:00.004+02:00

Ancora una volta, la fertile penna di qualche sceneggiatore ha anticipato, e di anni, qualcosa che poi accade veramente. Nei dintorni di San Diego, le telecamere d'ordinanza piazzate in alcune agenzie di credito hanno immortalato il protagonista di almeno sette rapine nel corso degli ultimi mesi.

L'anonimo cittadino americano, sicuramente in là con gli anni, si è guadagnato, come tutti coloro che assurgono a causa del loro comportamento alle cronache il nomignolo di Geezer-bandit (il bandito anziano). Le uniche immagini disponibili, al momento non hanno consentito di identificarlo, e la stessa FBI a quanto pare sta sudando le famose sette camicie per tentare di assicurarlo alla giustizia.

La letteratura e la filmografia sono piuttosto ricche di storie riguardanti anziani dediti al crimine.
Ricordo a braccio un film con un Marlon Brando e un De Niro, adeguatamente invecchiati, ex rapinatori, De Niro mite conduttore di un wine-bar, Brando non ricordo più se collezionista d'arte o antiquario, che decidono di tentare l'ultimo colpo, dopo anni di apparente appagamento. O ancora un film, visto tanti anni fa, nel quale ben tre anziani pensionati (common people o borderline, poco importa) statunitensi, danno vita, in giro per la più anonima fra le provincie americane, a un carosello di rapine, condite dai soliti inseguimenti, sparatorie e cotilon.
Resistendo alla facile ironia, alla istintiva simpatia per chi, proprio in virtù dell'età, rappresenta la difficoltà di vivere che rimane evidentemente indifferente alla carta d'identità, resta da chiedersi perchè.

C'è qualcosa che non va, nel welfare. La cinica struttura sociale, incentrata sulla capacità produttiva, è facile prevederlo, porterà sempre più alla ribalta casi come questo. Scomodare teorie sociologiche interpretative, subito dopo un indecifrabile sorriso, fa parte dell'armamentario del mainstream, si guarda al caso, mica a quello che c'è sotto. Va a capire perchè un uomo che a quell'età dovrebbe trovare più consono dedicarsi alla pesca in qualche laghetto, artificiale e non, prendersi cura di eventuali nipotini, abbandonarsi alle carte, ai tavoli di qualche bar di quartiere, debba suo malgrado impugnare un'arma per garantirsi la sussistenza.

Spendersi fra un pannolone e una colt, dev'essere lo scenario prossimo venturo, sul quale ancora una volta, la fantasia di uno scrittore, la bravura di un regista, si vedono sorpassare da un'altra auto, targata REALTA'.

Update: grazie alla vivida memoria di un amico sono risalito al titolo del film: è Vivere alla grande, dal bellissimo titolo in originale Going in Style - USA, del 1979 regia Martin Brest. qui

altro che Lynch

2010-04-21T22:55:00.003+02:00

L’ho visto.
M’ha terrorizzato, ma l’ho visto.
Ero all’Eur, si, difronte a questo obelisco.
Stavo li, parcheggiato su un lato della strada
che accede alla piazza con l’obelisco.
Sentivo musica, giocavo col gioco delle palline sul cellulare.
Finestrini abbassati, dopo una giornata di lavoro,
C’era il sole, ed era tutto bello.
Un pomeriggio cosi, fermo, nel sole.
La macchina investita dai raggi di questo sole.
E il verde tutto intorno, di enormi, inutili, aiuole,
falciato di fresco. E c’era il vento.
E come da dietro un acquario l’ho visto, lontano.
Un uomo vestito in abito grigio,
non molto alto, da lontano almeno.
La cosa che ha colpito la mia attenzione
era che stava tirando calci a qualcosa
Qualcosa che da lontano non riuscivo a vedere.
Ma i movimenti di questi sgraziati calci si.
Quest’uomo aveva davanti a se un cane.
Un barboncino, bianco ho distinto, che correva
Dietro a qualcosa che con il movimento goffo
Dei calci costui gli tirava,
e il cane gli riportava indietro.
E’ andato avanti un bel po’.
Il cane saltava, anche lui,
e poi ho associato,
e per qualche motivo insondabile
ho avuto paura:
l’uomo aveva gli stessi capelli del cane.

...e basta !!!

2010-04-16T07:31:00.009+02:00

Va bene, ammettiamolo, siamo una nazione di guardoni. Meglio: ci trattano come una nazione di guardoni. Vivo nel quotidiano in realtà piuttosto distanti dal mondo del golf. Il numero delle persone che ho conosciuto che amano calcare i campi d’erba tentando di infilare una piccola pallina bianca in una serie di buche non arriva a quello delle dita di una mano. Questo non ha valore di legge, ovviamente. Banale osservare che è di gran lunga superiore quello di coloro che seguono ventidue persone darsele di santa ragione per tentare di infilare sempre cose rotonde, ma di ben altro diametro, in cose chiamate porte. Hanno, entrambi, l’erba sotto i loro piedi, questo si.

Sono mesi che la rappresentazione di una forma di servilismo culturale ci propina sequenze di una interminabile soap avente per protagonista un signore che per il solo fatto di avere la pelle di carnagione scura ed essere considerato il campione del mondo della disciplina, è entrato di diritto nella battuta snob, insieme ad Alinghi, campione del mondo di vela, battente bandiera elvetica (nazione, sarà noto, i cui confini non sono, al momento, bagnati da nessun mare).

Già il solo fatto di vedere la cura con la quale i redattori (sia dei siti dei quotidiani online, come immagino, leggendone pochissimi, della carta stampata) ci rendono edotti di tutte le vicissitudini di quest’uomo ce ne svela la dimensione. Abbiamo imparato, controvoglia, a conoscerlo. A sapere quante amanti ha avuto, ad assistere ai suoi siparietti, a sorbirci i suoi sermoni da day-after, con i quali chiedere scusa, c’è il forte sospetto, prim’ancora che alla sua famiglia, ai generosi sponsor che devono vederlo come una macchina macina-soldi. Si aprono vertigini. La condotta “morale” determinata dalla cascata di denaro, che quest’ultimo prim’ancora che essere considerato “lo sterco del demonio” possa, alla luce di quanto sopra, funzionare da qui in futuro come elemento regolatore delle dissennate condotte altrui ?

Sono cose. Oggi, il solo leggere, magari confinato nelle notiziole di spalla, delle vicende di quest’uomo ha solo un potere, su di me: quello di ricordarmi in che razza di mani è messa la nostra informazione.

[update: da vari siti di news online apprendo che il pericolo che il WWF a breve prenda in carico anche gli amanti della disciplina residenti nello stivale, è scongiurato da una possente iniziativa a firma della Ministro del Turismo, volta ad incentivare gli investimenti in campi da golf un pò in giro per la penisola, per attirare turisti con mazze in spalla. I verdi si sono detti d'accordo, e la prossima volta sarà meglio mi stia zitto.
Anzi, cerco su ebay un caddy, magari usato, e mi regalo un nuovo orizzonte esistenziale e lavorativo. Nel green.]

La vera portata della musica

2010-04-11T21:28:00.007+02:00

L'altra sera sono andato a vedere uno spettacolo teatrale sui Pink Floyd, al teatro Brancaccio di Roma, "Welcome to the machine".
La musica dei PF ha informato la mia adolescenza.
Uno dei primi album (rigorosamente in vinile) che ho avuto per le mani è stato Atom Hearth Mother. Credo di aver poi ricomprato in cd anche The dark side of the Moon, Wish you where here e The Division bell.
A vario titolo hanno scandito varie tappe della mia esistenza. Sento di dovergli qualcosa. E insieme, qualche riflessione.

Il proliferare di musical, spettacoli (recentemente ha fatto il sold-out una riproposizione del famoso concerto dei Genesis, The magical box) a cosa è dovuta ?
Inconsistenza dei gruppi attuali ? Sporca e semplice operazione amarcord di qualche attempato sessantottino, inserito per bene fra gli oliati meccanismi dello showbiz per razzolare incassi facendo leva sui ricordi ? Tributo secco a gruppi di indiscussa bravura ? Un po' tutto questo, credo.

Certo la bellezza di una musica è tale anche se de-contestualizzata, spogliata da tutte le circostanze storiche che l'hanno dettata. Eppure ne è indissolubilmente legata, dal momento che le forti venature lisergiche, l'utilizzo a man bassa di tutte le diavolerie elettroniche da sala d'incisione, di cui pure in quegli anni si cominciava a fare largo uso, insieme alle accessorie sostanze stupefacenti, l'hanno caratterizzata in modo molto forte.

Syd Barrett, per tornare allo spettacolo, è la figura intorno alla quale gira tutto il musical. Che consta di scene di ballo, senza una battuta, sostenuto da una band di quattro elementi davvero valevoli ai quali facilmente si perdona qualche arrangiamento non proprio pedissequo. Degno di nota l'a-solo della cantante che ha eseguito in modo pressoché perfetto il celebre pezzo che apre The dark side of the moon.

I testi, opportunamente tradotti e sparati da un monitor collocato in alto, sono stati una sorpresa.
Per la prima volta, complice lo spettacolo gestito appunto come una via crucis di Barrett, ho potuto apprezzare la loro crudezza, il grande senso di riconoscenza dei membri del gruppo verso la sua persona, doverosamente omaggiato tanto più, dopo la sua prematura scomparsa.

Dissacratori e pop, come mai mi sarei aspettato. Hai visto ragazzo ? Quando eri giovane sentivi 'sta roba.Denunciano, con molti anni d'anticipo, gli ingranaggi dello star-system, the machine, che da il titolo all'opera “Welcome to the machine”.
Benvenuto nella macchina, dicevano, con portata profetica, se si considera sono stati scritti quasi 40 anni fa.
Quasi una vita.

Vivo in quadro di Edward Hopper, ma non lo dite a nessuno.

2010-04-05T23:10:00.008+02:00

"Se potessi esprimerlo con le parole non ci sarebbe ragione di dipingerlo"
Edward Hopper

Oggi ero nella piccola libreria annessa ad un museo. C'era una personale di Fausto Pirandello. Ho dato un'occhiata ai quadri. Cromaticamente sono un soggetto difficile. Sono attratto dalla vivacità, dalla luce. E in quelli di Pirandello non ce n'è molta, di luce.
In quelli di Hopper si. Nella libreria c'era un volume enorme (saranno state 1200 pagine) Una biografia intima, c'era scritto. L'uso di quell'aggettivo mi ha turbato. Sarà colpa della troppa pubblicità che vedo, passivo, in tv. L'ho associata a qualcosa di detergente, igiene femminile.
Hopper è una calamita, per me. Resto intontito davanti alle sue tele.
Anni fa, ero a Parigi, ho preso un catalogo da una bancarella. Pochi franchi, ma era scritto in francese. Io di francese non so nulla. Quel poco che so di Hopper l'ho appreso da una donna bravissima che fa la critica d'arte, ha due lauree, e ogni tanto organizza visite guidate. Resterei le ore ad ascoltarla. Nel corso della visita alla mostra di Hopper che è a Roma in questo periodo, è stata capace di ribaltare tutto il bagaglio preconcetto che ho intorno a questo artista. Non è un malinconico. Hopper si è trovato appiccicato addosso questa convenzione. Qualcuno, e io fra questi, deve aver trovato cosi lirici i suoi quadri da averlo iscritto, contro la sua volontà, nel club degli sfigati. Nulla di più falso. Hopper, semplicemente, riprendeva la vita: cosi com'è. E credo se ne fottesse delle iscrizioni alle sue spalle.
Ho letto Dos Passos, da ragazzo. Per la precisione Ventiduesimo parallelo. Quel romanzo mi è rimasto dentro. Per la struttura, piuttosto che per la storia. E ogni tot capitoli, Dos Passos, inseriva una roba di due o tre pagine, che chiamava di volta in volta Occhio Cinematografico e Cinegiornale.
Aldo Nove ha scritto recentemente per i tipi della Iskra, un volumetto nel quale giochicchia con Hopper e con Raymond Carver.
Forse l'autore che più lo ricorda, in letteratura, è Dos Passos, non Raymond Carver.
In ogni caso Carver ha mutuato anche lui la capacità di dipingere il reale con un palo in mezzo, come fa Hopper che non infinge niente, ma “restituisce” nella sua Sera blu, un palo nella tela.
Quel palo è un punto di svolta. La dove con un banale correttore grafico, se si trattasse di una foto, si farebbe sparire agevolmente un palo che “impalla” la scena, Hopper ha il coraggio di lasciarlo tal quale e di farne un elemento prospettico capace di caricare di realismo la scena, salvo prendersi in giro in un moto di autoironia, auto ritraendosi, fra i commensali, vestito da Pierrot annoiato.
Ecco, Hopper ha questo dono. Catturare la luce, spogliandola di tutta la sovrastruttura, e renderla, restituirla appunto, come fosse una polaroid, nemmeno ritoccata a pennello.
Non c'è ansia. Ma emozione si. L'emozione che può darti vedere un campo di mattina presto baciato dai raggi lunghi e bassi del sole. Il taglio costituito da una manciata di raggi di sole, sul prato verde al quale è intento un uomo ripreso di spalle, forse un giardiniere. Una lingua di luce che diventa centrale nella scena, e che la informa, donandole un senso realistico senza precedenti.
Aprire il catalogo in francese di Hopper, e ritrovarsi a perdersi dentro i suoi quadri.
Vorrei tanto stare la dentro, adesso. Seduto al bancone di Nighthawks, o a raccontare qualche storia alla donna seduta sul letto, braccia intorno alle ginocchia, in fronte al sole di un mattino, da dentro una stanza di qualche angolo sperduto dell'America, ma che potrebbe benissimo essere anche Ostia.

all along the watchtower

2010-04-05T08:28:00.003+02:00

Sta su Eletric ladyland.
E' la penultima traccia. Luca Barbareschi la massacra, inserendola, per qualche frazione fra uno stacco e l'altro del suo programma (shock, ma in tutti i sensi). Cosi ho ripescato nella pila dei cd quello incriminato e l'ho riascoltata, come si dice “a volume adeguato” (play loud).

E' una canzone di Dylan “All along the watch tower”. Leggenda vuole che quando gliela fecero ascoltare, quest'ultimo rimase basito, trovandosi ad esclamare “è un oceano di suono”.

Beh, è vero. Si tratta di una cascata di sonorità che ti investe senza via di scampo. E la miscela di sonorità che la porta, una fra le più felici combinazioni di quanto possano fare, da sole, una chitarra, un basso elettrico ed una batteria. Pedale, effetti e la voce quasi trattenuta di Hendrix a condire una canzone bella di suo, anche già solo cantata da Dylan.

Hendrix lo sento quando vado a correre. In cuffia è uno spettacolo. Ho scaricato (a titolo di pre-assaggio) l'ultimo suo fatto pubblicare dalla famiglia, recuperando vecchie incisioni negli archivi che ha lasciato. Album pregevole, anche al netto della tara dell'inevitabile sensazione di operazione “raschia fondo del barile” da parte della famiglia. Una goduria.

Tornando alla collezione di cd. L'altra sera dovevo aver i neuroni più effervescenti del solito ed ho intravisto uno spunto narrativo ai confini del lisergico, mutuandolo da La casa dei libri di Brautigan.
In breve un tizio sviluppa dei poteri strani che lo portano ad entrare nelle copertine dei cd.
Entrare è il verbo più appropriato: non ce l'ho, ma la finzione letteraria sorvolerebbe: Il tizio può entrare ad Abbey Road e interagire con i personaggi ivi ritratti, o con l'ambiente. Attraversare in senso opposto al quartetto di Liverpool la strada più famosa nella storia della musica, parlare con il signore che si intravede sullo sfondo, intento a salire su un auto. Oppure divertirsi a mungere la mucca che troneggia sulla copertina di Atom heart mother, o ancora entrare nella bocca, nemmeno fosse un'igienista, spalancata di In the court of the Crimsom King, per rilevare improbabili carie o gengiviti.

Un loop, che lo porta ad essere ricercato come Osama Bin Laden, invitato nei talkshow, parlare in diretta tv al mondo della sua incresciosa patologia.
E trovare, infine, conforto nel rassicurante salvadanaio del Banco del Mutuo Soccorso.
Come un nichelino qualsiasi.

Marketing

2010-04-03T17:58:00.003+02:00

Mi interrogo sulla potenza della comunicazione. Annunciato da mesi, da oggi (almeno negli States) è in vendita l'IPad. Si tratta di una tavoletta che è in sostanza un pc “monco”: non ha uno slot per i cd, non ha porte usb, non ha la funzione di telefono (pur potendo connettersi alla rete via wireless o bluetooth domestico). Insomma, ho difficoltà a capire a cosa possa servire.
Nonostante questo, le cronache parlano di gente in fila da ore davanti agli Apple-store.

Mi chiedo: quanto potente è il senso di appartenenza al brand se prevale sulla effettiva fruibilità del device come si dice in gergo.
Un po' come il proliferare di SUV per le strade urbane: ruote che non hanno mai calcato una strada sterrata, ma tant'è: è la moda.
Il mito Apple somiglia ad una sorta di fede. Provate a parlare con un possessore di un qualsiasi computer della casa della mela. Vi faranno neri. Nel senso che magnificheranno le prestazioni, la semplicità d'uso, l'impossibilità di venire infettati da virus se navighi in rete.

Una serie di plus difficilmente ignorabili.
Proporre sul mercato un prodotto che sostanzialmente duplica (in tono minore) le prestazioni di un qualsiasi notebook di fascia bassa, e contare sull'immediata vendibilità, con la gente fuori ai negozi a fare la fila per aggiudicarselo (al neanche modico prezzo di 500 dollari) è roba da maghi.

Premonizioni

2010-03-28T01:20:00.003+01:00

L'avevo ipotizzato (qui)

Come al solito, qualcuno l'ha poi fatto per davvero (qui)

Domani vendo su ebay la mia palla di vetro,
f.to Cletus, Mago in Roma

La libertà di informazione, oggi, in Italia.

2010-03-18T22:39:00.010+01:00

Sono mesi che combatto con antenne, sintonizzazioni che saltano, salite sul tetto in ogni condizione meteo (soprattutto a ridosso degli incontri di calcio della A.S.Roma). Ho propeso per una sorta di maledizione voodoo che deve incombere su questa casa da tempi remoti. Un’aurea sinistra e sfigata che deve prendersi beffa di qualsiasi affanno tecnologico che qui alberghi. Ho affettato soluzioni da zen raffinato. Sti cazzi, in altre parole. Ho una pila inimmaginabile di volumi ancora intonsi, cosa vuoi che mi importi della televisione, per quello che la vedo poi…

Ho serbato per me questo cruccio, evitando di parlarne, come di un parente scemo. E’ cosi e basta, fattene una ragione. Amen. L’altra sera, telefono ad un amico. Non so come il discorso cade (senza ferirsi) sull’argomento. Ho avuto un’epifania quando mi ha detto di ritrovarsi nella mia stessa condizione, sebbene viva a diversi chilometri da me e goda di un’antenna centralizzata. Episodi analoghi: una mattina ti alzi e sono spariti i canali della RAI, un’altra ad essersene andati a fare un giro, quelli di mediaset. La7 inutile dirlo, primeggia per snobismo, va e viene senza salutare.
Al loro posto è un profluvio di Teletuscolo, Telenorcia, Tele Maco (quest’ultima è falsa, l’ho inventata al momento). Titillare i tasti del telecomando il nuovo sport nazionale: A breve ne insorgerà una patologia: calli da polpastrelli, alla stregua di qualche bassista rock, la popolazione italiana ne chiederà l’inserimento in qualche prontuario terapeutico, le case farmaceutiche li pronte come squali a richiedere il brevetto per qualche unguento miracoloso.

Allora il sospetto che non sia casuale, che non gravi solo su questa casa, la maledizione incas che ne impedisce il funzionamento, in breve che il problema non sia ne nell’antenna, ne nel televisore e che stuoli di anziani, che il mio amico sostiene di aver visto, col monitor sotto braccio, implorare nei negozi nei quali hanno lasciato porzioni generose delle proprie pensioni la risintonizzazione, non è più solo un sospetto ma una realtà, conclamata e condivisa, di cui ancora non se parla a pieno.

Ci hanno rifilato l’ennesimo “pacco”. Qualcuno opinava che ad esempio con la radio la Rai non è stata cosi solerte: ha consentito convivessero per non so quanto tempo le trasmissioni sia in onde medie che in modulazione di frequenza. Nessun utente costretto ad upgradarsi "per forza" attingendo allo stipendio, massima libertà di fruizione. Stavolta no, il boom di vendite di decoder (per i più ostinati come me che non hanno voluto caricarsi di buffi per l’ultimo modello di tv ultrapiatto) ha prevalso, col risultato che è sotto gli occhi di tutti: vedere un canale in santa pace (si fa per dire) è occasione per pochi.

Avanzo un sospetto, che il tutto non sia affatto casuale. Che geni della manipolazione di massa stiano giocando come l’apprendista stregone per preconfezionare dei teleutenti eterodiretti, incapaci di ogni autonomia, e che lo zapping venga considerato pratica sovversiva e in quanto tale sanzionata.
Un altro modo di limitare la libertà di informazione, fra una televendita e una predica del santone di turno (qualche post-telegrafonico dei castelli romani ospitato sul canale 10 di una qualche oscura tv rionale), sprazzi di tv pubblica (peraltro visti con i pixel che inscenano una qualche danza), ma solo per tediosi talkshow ambientati in isola caraibiche, con scrittori ridotti a soubrette, che si esibiscono in apologhi anticlericali, facendo strame di auditel.

Lo stato dell'editoria, oggi, nel nostro paese.

2010-03-16T07:21:00.001+01:00

Importante contributo al dibattito in corso scatenato su vari lit-blog, circa lo stato di salute della nostrana editoria. Lo scoop consiste nell’aver ottenuto da parte di una responsabile di collana di una delle major questa confessione, all’unica condizione che fosse ripresa di spalle.
Un espediente, d’accordo, ma che le consente un outing consistente, circa le modalità con le quali le case editrici trattano i lavori degli autori esordienti e misconosciuti.
Nella sua interezza, eccolo qua:

Come il Procasma

2010-03-14T12:40:00.003+01:00

Come il Procasma !

Una prece.

Distinguersi

2010-03-12T06:29:00.003+01:00

Al Procasma saranno in fibrillazione.
La ex pornostar, Odilia Prandizzi, responsabile di una ONLUS dedita al recupero e alla salvaguardia dei pinguini dell'Antartide (ma solo quelli orfani), starà già compulsando la rubrica del telefonino, alla ricerca di chi sarà in grado di prelevare l'esemplare, per farne il padrone indiscusso di qualche infuocata serata nel celebre locale.

Il corriere.it riporta la notizia della scoperta, ad opera di un acclamato reporter, di un pinguino nero. Anomalia della natura ? Impazzimento dei dosaggi di melanina ?
Effetto dell'inquinamento che è arrivato fino a quelle latitudini ?

In mezzo ad un mare di brutte notizie, eccone una che per originalità, costringerà stuoli di strizzacervelli, specializzati in etologia, ad interrogarsi da qui ad un decennio, circa le cause.

A noi, miseri mortali che ancora conserviamo il gusto di stupirsi, la possibilità di fruirne, per il tempo di battito di ciglia.

Buzz ringrazia

2010-03-10T07:01:00.003+01:00

Via Giulio Mozzi che me lo aveva segnalato (grazie), ho inviato gli auguri di buoncompleanno qualche settimana fa al signor Buzz Aldrin (quello che ha detto, la notte del 19 luglio del 1969, "sono l'ultimo a scendere" (dal modulo lunare, come noto il primo fu Armstrong, no Louis il jazzista, ma Neil).

Puntuale, come ogni gentiluomo che si rispetti, è arrivato il suo ringraziamento a quanti come me, glieli hanno inviati.

Questo è il video:

e questo è sito dei "lunatici"

Rockstar

2010-02-26T17:47:00.006+01:00

Gheddafi è una rockstar.

A Roma usano dire...”aho, stai a ffa 'o svizzero” intendendo, con questa allocuzione, rimandare alla tipica indifferenza elvetica, anche in situazioni difficili. Fare il vago, fare il distratto, che so, per scavalcare una fila, per passare davanti a qualcuno. Stai a ffa 'o svizzero !

Il comportamento di Gheddafi è come quello dell'orca assassina dell'acquario in Florida dove, sebbene usi a giocare insieme, un esemplare di questa specie con una nostra consimile, qualche insondabile meccanismo neuronale negli abissi della mente dell'Orca, deve averla portata ad ignorare ogni e qualsiasi consuetudine per risvegliare l'istinto cosi a lungo sopito dietro a palpatine, bocconcini di gratificazione per l'esemplarità dei numeri acrobatici eseguiti, decidendo di azzannare l'istruttrice per portala a fondo e farla affogare. L'inaspettato che irrompe. L'inaspettato che prende il sopravvento e sovverte regole, leggi, modi di fare.

La stridente comparazione con le recenti prese di posizione del leader libico, con i trionfi e gli omaggi di cui è stato destinatario nel corso delle sue recenti visite sul patrio suolo (su tutte: quella di avergli concesso di montare la sua Tenda proprio all'interno di una delle ville pubbliche di Roma più intensamente frequentate, l'aver paralizzato il traffico cittadino (oddio...non che ce ne voglia...), e ancora il rifiuto di Fini ad incontrarlo, indispettito per la totale indifferenza al cerimoniale, quando il caro leader libico, con nonchalance questa si poco british e assolutamente non elvetica (quanto a precisione degli orari, cosi ben consacrati in capolavori di alta orologeria) ebbe a presentarsi con notevole ritardo....ecco tutte queste sono le attenzioni che abbiamo ritenuto opportuno riservare a chi evidentemente ci sostiene una parte del debito pubblico, ci fa passare gli inverni al caldo, e ci consente, una volta messa sull'auto tutta la famiglia, alla domenica, di arrivare giusto fuori porta per la consueta scampagnata. Sono cose.

Singolare il pretesto dello scatenamento della jiahad nei confronti del mansueto popolo svizzero: non gli hanno consentito (con uno strumento cosi poco democratico dal non trovare corrispettivo nel pur fulgido diritto libico, come il referendum): “Non ci hanno concesso di edificare moschee”.
In barba a qualsiasi concetto di reciprocità (è notorio che la Libia è costellata da capolavori dell'arte sacra, chiese e basiliche everywhere...) e tanto per ricordare ai buonisti nostrani che a dispetto di qualsiasi regola di convivenza fra i popoli, il buontempone ha già incassato l'assoluzione (a fronte di chissà quanti barili di petrolio) per i fattacci di Lockerbie.

La stessa Onu, al limite dell'imbarazzo, dopo avergli concesso con sprezzo del ridicolo, anni fa, la presidenza per un sedicente comitato di difesa dei diritti civili oggi è stata costretta ad affermare che tali contumelie non sono “ammissibili” nel contesto internazionale. Mentre il commento più sagace è stato quelli dei responsabili di un'associazione di mussulmani svizzeri: “Gheddafi ? Vive su un altro pianeta”.

Lamento in mi minore

2010-02-22T21:09:00.003+01:00

Signore delle Galassie, ascoltami.
A volte, durante il giorno, mentre sono fuori, in giro per lavoro, mi viene da pensare a quanto sia breve la vita. E a come la riempiamo in modo insulso. O meglio, non ce ne rendiamo conto, ma le giornate passano, come si dice, in modo inesorabile. Passano indipendentemente da come le trascorri, passano e basta. Cosi anche se non fai niente, sei più vecchio di un giorno. Le cellule girano, fanno il loro bravo lavoro, si esauriscono, si riformano, seguendo un ciclo indisturbato a meno che non ti dai da fare con l'alcool, o altre storie, ma che a me non interessano.

Dicevo, Signore delle Galassie, che la percezione che tutto vada a puttane ogni giorno di più è talmente forte, in me, che a volte non ho voglia di uscire di casa. Anche se mi rendo conto che anche se rimango a casa tutto il giorno, le cellule invecchiano lo stesso. Però, cosi, non vedo niente di quello che accade fuori. Che sarà anche quello già tutto visto: le albe o i tramonti sulla spiaggia, le passeggiate in pineta, prima o dopo la pioggia, a respirare a pieni polmoni l'aria buona. Cosi apro le finestre, ogni tanto un libro. Apro apro apro, ma non apro il mio cuore. Avrei bisogno di un'allegoria. Darmi un motivo nobile per il quale illudermi di poter cantare senza voce. E trovo abominevole che abbiano anche inventato la televisione. Non perchè la guardi cosi spesso. Ma perchè dopo un po' mi illudo che tutti, da lì dentro, siano miei amici, in qualche modo interessati a quanto mi accade. Li osservo, questi signori, sento le loro parole. E' gente che mi vuole bene, che pensa al mio benessere, ci pensa notte e giorno. Tutti che vogliono farmi aprire un conto presso di loro. Affidargli quei quattro risparmi che invece di essere destinati al tabaccaio qui all'angolo, possono trovare un uso migliore se li metto nelle loro mani. Gesticolano questi signori, agitano le braccia e le mani in modo sapiente come se dovessero incantare il serpente che è in me, lasciarli fare, che pensano a tutto loro. Ogni attimo della giornata è scandito dalle attenzioni di costoro. Da quelli che mi suggeriscono con cosa fare colazione, come andare al lavoro, a bordo di quale automobile, e alla fine, a sera, in quale camera arredata rientrare. Nulla è lasciato al caso. Nemmeno le funzioni corporali sono esentate da questo flusso ininterrotto di attenzioni. Nel caso fossi incontinente, adesso dicono apertamente la parola Urina anche dalla tivvù. Al momento ancora no, ma chissà...Se invece avessi problemi di altro tipo, ecco una valanga, a scelta, di lassativi o di astringenti. Tutte ma proprio tutte le variabili vengono prese in esame, e poi dici che non ti ama nessuno. Signore delle Galassie, ti sembra giusto ? A me vivere in questa realtà preconfezionata, dove è stata uccisa l'improbabilità, dove nulla è imprevedibile perchè rompe lo schema, mi asfissia. Resisto come posso, ma a volte mi rendo conto che anche gli antidoti che trovo sono inefficaci contro tutta questa melassa che avvolge i sentimenti, li confeziona e te li rimanda a casa con un corriere espresso.

Signore delle Galassie, sono in pigiama adesso. Cammino lungo il marciapiede del lungo viale che porta a casa mia. Questa strada è l'esempio di quello che volevo dire. Sono spariti tutti gli alti eucalipti che la cingevano, al loro posto un lungo viale asfaltato, dove di notte si sbizzarriscono i pargoli delle famiglie troppo felici da accorgersi di averli: cosi li affidano a motori rombanti, anche bene assicurati fino al midollo, e li lasciano alla strada. La stessa sulla quale sto camminando ora, Signore delle Galassie. Illudendomi di raggiungerti, perchè ti devo consegnare, rigorosamente a mano, questa lettera.

Telefonata

2010-02-19T20:00:00.000+01:00

Pronto ?
Si, buongiorno.
Buongiorno a lei, senta io vorrei prenotare per stasera.
In che senso ?
Nel senso che mi serve un tavolo per sei persone.
Ne ho uno ma mi serve.
Tutto esaurito ?
No, ancora in buone condizioni.
Cosa fa, mi sfotte ?
Me ne guardo bene.
Allora me lo da questo tavolo per le venti ?
A quell’ora dubito pure di esserci.
Troppo presto ?
Eh si.
Facciamo per le nove, allora ?
Ma per fare cosa ?
Per venire a mangiare da lei.
Siete miei amici ?
No, ma ci hanno parlato bene di voi.
Chi ?
Amici, hanno mangiato e si sono trovati bene.
E hanno anche pagato ?
Beh, credo proprio di si, date da mangiare gratis ?
A volte, ma solo agli animali domestici.
Accettate cani ?
Si.
E la VISA ?
Cosa è la VISA ?
Carte, accettate carte di credito ?
Si, dipende, se hanno disponibilità.
Beh, allora cosa fa, me lo da questo tavolo o vuole
che chiami più tardi, magari si libera qualcosa.
Scusi
Si ?
Ma cosa ci deve fare col mio tavolo ?
Ma non è la Locanda del gatto ?
No
Ah, allora mi scusi, devo aver sbagliato numero.
No, no, se vuole glielo vendo, aspetti !
Che tavolo è ?
Ikea, del ’93, piano finto mogano, sedie con cuscini
Foderati di stoffa grigia, cucite a mano da mia suocera
e ancora in discrete condizioni.
E a lei non occorre ?
No, non più cosi spesso.
Che cifra chiede.
Offerta libera, mi ingombra.
Le serve spazio ?
No, soldi.
Eh eh, non proprio la stessa cosa.
Devo attrezzare una mini pista da bowling in salone.
Non ha i vicini che si incazzano ?
Per cosa ?
Per le palle che rotolano sul pavimento ?!
Feltro, ho un tappeto di feltro.
Geniale, devo dirlo ai miei amici…una pista di bowling in casa.
Unico problema devono arrivare con le scarpe già calzate, l’ambiente è piccolo
e non sopporto la puzza dei piedi.
Non possono lasciarle fuori ? Sull’uscio ?
Mica sono una moschea, ho una reputazione ancora.
Capisco.
SILENZIO
Senta…
Dica..
A che ora posso venire per una partitina ?

Stilos

2010-02-18T06:39:00.005+01:00

Atteso, opportunamente conclamato, salutato come uno dei migliori ritorni, meglio di quello di Schumacher nella formula1, alla fine è arrivata la prima copia (in abbonamento) della rivista STILOS.

Mr.Bonina è un visionario, o un pericoloso agitatore di coscienze. Nel suo redazionale d’apertura si auspica “vogliamo dare valore ai libri che ci piacciono piuttosto che farci piacere i libri cui il mercato dà valore: nella speranza che gusto e mercato possano coincidere”.

La rinascita di Stilos si intuisce anche dalla nuova veste grafica. Basta il formato tabloid su carta come quella dei quotidiani. Oggi la rivista ha l’aspetto (le dimensioni) come quella del National Geographic. Snella, elegante, corposa.

I contenuti: recensioni, a volte a più mani intorno a qualche “focus” centrale, interviste (mi sparerò a breve quella ad Ettore Mo mio mito assoluto di sempre quanto a capacità di fondarti negli angoli più sperduti della mela, a Fois, a Niffoi, Tabucchi, concessioni ad autori che amo di meno (Mazzucco, Lucarelli), insomma un mix sapiente fra glamour, gente da classifica e outsider in cerca di (meritata) visibilità.

C’è qualche refuso di troppo, piccola concessione ad una fretta che deve aver caratterizzato l’uscita, e che ne danneggia l’aurea, un po’ autorevole, che meritatamente persegue.

Il panorama è questo: in Italia mancano riviste con ambizioni nazionali che parlino di libri in maniera diffusa, e che siano quanto più possibile lontane dallo scambio di favori fra critici e responsabili di collana delle varie case editrici. Il tono, mi sembra, è quello giusto, e l’incipit di Mr.Bonina, come detto, è tutto un programma.

Benvenuta, Stilos !

Monolocale, vista terra, modiche pretese

2010-02-17T18:21:00.005+01:00

E’ che vieni preso dalla stanchezza.
Ormai non fa più notizia. Al mattino, e lo giudichi un buon segno, non accendi nemmeno più la tele per non essere annichilito, appena sveglio, dal tono esagitato dello speaker (al quale devono aver detto che in tal modo si ottiene il massimo effetto) che sciorina il solito copione.

La partita è in mano ai giudici. Un overdose di giudizio. Tutto si giudica, affinché poi non cambi nulla. Cosi sopporti di schiantare il cerchione della tua auto su una buca, che d’accordo avrà anche piovuto, ma nessuno ti leva dalla testa che concedere lavori di manutenzione consentendo il 37% di ribasso equivale ad un’autorizzazione preventiva a lasciarsi fottere. Soldi pubblici. Soldi di tutti, che finiscono nelle tasche di pochi. Qualcuno rispolvera termini desueti: ladri.

Il senso del possesso che prima di essere pre-alessandrino, è di un’attualità devastante, specie quando è free, e sostanzialmente impunito.

La corte dei conti denuncia un aumento della corruzione. Buongiorno !
Dove vivono questi signori ? Che vita fanno, di cosa si occupano ? Che strumenti hanno per contrastarla ?
Che casino.

L’effetto è quello di un sonoro e liberatorio “ma annàtevene aff…..”, la vita ridotta ad una corsa a pagare tutto a fine mese. Un ingranaggio micidiale. E cosi ci sentiamo Simone Cristicchi, e troviamo interessante che si aprano finestre.

Questa, la più esclusiva (made in Italy, of course) che di viste ce ne intendiamo, vista mare, vista tangenziale, vi sta bene !

Tenersi lontano da librerie, per un pò.

2010-02-03T18:18:00.002+01:00

L'inserto della domenica del Sole24 è il mandante morale. Non oso pensare cosa ne uscirà dalla miscela esplosiva con Stilos (che a giorni dovrei ricevere via abbonamento, per chi volesse...qui: )

Basta leggere un articolo, una recensione e trovarla cinque minuti interessante che poi, alla prima tappa in libreria, richiederla e spararsi quella e dell'altro.

Questa è la prima pagina (un click consiglio di darlo: si ingrandisce) di un volumetto di Adelphi che ha un titolo bellissimo: IL REATO DI SCRIVERE, di J. Rodolfo Wilcock.

Ho completato l'opera (il danno...) prendendo, d'impulso, questo Tra parentesi di Bolano, e l'ennesima raccolta di racconti di Joe R.Lansdale da Fanucci "Altamente esplosivo"

Di Bolano non posso fare a meno di scansire e condividere queste pagine...si chiamano "CONSIGLI SULL'ARTE DI SCRIVERE RACCONTI"...

In America dicono "Enjoy"...come dire, divertitevi.

Ondata di freddo

2010-02-01T22:30:00.004+01:00

Si dice che il freddo impedisce di ragionare. Concordo. Stamattina doveva fare cosi freddo che i neuroni di un pugno di vigili urbani, anziché attivarsi per levare dalla sede stradale le auto di due che fanno la rima con neuroni ma che si trovano molto più in basso (come definire altrimenti gente totalmente disabituata al ghiaccio sul fondo stradale che all’alba, bellamente devono aver pensato che fosse un banale effetto ottico quella roba lì tutta bianca sparsa all-around ?) ci si son messi a giocare davanti come si potrebbe davanti alla Gioconda, al Louvre. Poco mancava che chiamassero un valente fotografo ad immortalare ad imperitura memoria la scena del crimine, mentre intorno la popolazione di una città tentava, via Cristoforo Colombo, di raggiungere il centro, ostacolata dalle auto appena abbozzate.

Il freddo altresì, ha regalato almeno un lampo. Rendicontando ad un amico di cosa si stiano deliziando i miei padiglioni auricolari ultimamente, ho profferito il nome di tal Lyle Lovett.
In particolar modo questa canzone del suo ultimo lavoro (per i malati del genere, si chiama Bohemia, cliccando qui ci si può fare agevolmente un’idea). Passato alla storia per aver condiviso una love story con Miss Pretty Woman, al secolo la statuaria Julia Roberts, Lovett è musicista coi fiocchi, calca le scene da anni ed ha inciso un botto di dischi. Non tutti indimenticabili, ma la stoffa c’è. Bene, al sentirne profferire il nome, l’amico mi fa…con l’aria di chi sostiene uno sforzo mostruoso per attivare la memoria…aspetta…ha recitato anche con Altman (e questo lo ricordavano anche i miei malandati neuroni) ma la chicca è arrivata quando ha aggiunto…”faceva il pasticcere” !

Ho avuto un’epifania. Cazzo si ! E’ vero, faceva proprio quella parte lì, gli ho detto…una delle più belle (e crude) novelle di Carver (Una cosa piccola ma buona, ndr).

L’amico mi guarda smarrito e dice:
Carver ? Chi è Carver ?

Altra storia, sempre per il fascino che esercita su di me la stranezza in senso lato.
Bizzarria dell’età ? Vezzo di un anticonformista doc ? Eccesso d’ebbrezza da twitter (con annesso delirio per la piazza virtuale) ? Dalle pagine del corriere.it, la galleria degli scatti delle estremità inferiori di un mito ambulante, al secolo De Vito Danny, inseriti nel suo profilo twitter.
Ritratti con ironia su sfondi doc.
No comment.
Ma molto disbanded, questo si.

Ultima ma non ultima, un giapponese beccato a rubare un pinguino da uno zoo.
Ora, che la passione per questi simpatici palmipedi possa suscitare la volontà di portarseli a casa si può anche concedere. Di sicuro c’è una concreta sottovalutazione dell’onere che comporta il doverli anche mantenere. Alimentati con pesce, stando ai prezzi che girano, non dev’essere faccenda sostenibile da cassaintegrato. Nonostante ciò, il trafiletto dell’ANSA, non manca di stimare il valore dell’esemplare (una femmina alta 50 cm.) intorno ai 3200 euro (che non ci diventi ricco ma un bel viaggetto questo si). Viste le temperature imperanti (e soprattutto la loro prevista perduranza) al posto dei vigili urbani che ci ritroviamo sulla Colombo, li vedrei proprio bene.
Per scoprire che potrebbero magari, al confronto, brillare per efficienza.

Compendio di geometria. Intro.

2010-01-23T17:31:00.005+01:00

La zona serena dell'anima ha una forma circolare.

In qualche modo, la dentro, è tutto perfetto. Equidistante dal centro, tutto, di colpo assume la stessa importanza. Forse, in nuce, l'idea stessa della democrazia. L'incarnazione geometrica del concetto di pari opportunità. A metter mano, ogni affanno presenta lo stesso grado di difficoltà. Ogni gioia è pari all'altra. Non prevale nessuna. Nel caleidoscopio delle emozioni, indistinte, tutte baciano la fortuna in egual modo. Geme solo l'ansia di un riscontro. Vittoria spicciola di qualsiasi teorema di seconda mano, che si avvale del primo su cui poggia, e a cascata ne deriva con il sapore del già visto.

E di teoremi, spiccioli o complessi, comincio ad averne abbastanza.

Mi ha sempre affascinato, la regola aurea. Distillata, in natura, finanche nella disposizione e nella dimensione dei petali di una rosa. Roba da mandare via di testa, d'accordo. A dar retta a tutto, diventa, geometricamente, un impegno infinito. La coesistenza allora. Bagnarsi alla fonte dell'umiltà, concedendo possano coesistere più assiomi. L'uno senza smentire l'altro, ciascuno con la sua porzione di verità, se non assoluta, anche bene relativa. E' cosi che son scritti i manuali di geometria. E alla fin fine, è dei rapporti fra le cose, con la loro rappresentazione fisica, la loro interazione, che si occupa l'ultimo di questi. A dirci a quale legge ubbidiscono, o potrebbero farlo, dimostrandolo, se occorre, e fornendone un'interpretazione, con l'ansia della regola.

Riconoscere all'interno di questa relazione, le leggi che si attagliano, accomuna il geometra al magistrato. Entrambi, applicandole, soddisfano e giocano, come fossero tessere di un puzzle, fino ad allora smarrite, con le quali ultimare dei capolavori di pazienza, a piegare la realtà all'interno di uno schema.

Il grande bug, sta nel perdere la fiducia in questo paniere di schemi. Aprire la mente, verso la prateria della tolleranza, concedendo che altre, e non solo queste, siano le sirene cui prestare ascolto, un balbettio che si schiude alle infinite possibilità di interpretazione, come sfida, o evoluzione naturale di enti ideologici, troppo adulti per recitare come un mantra leggi, cui si vuol smettere di prestare ascolto. Sollecitati a farlo per non soccombere, in un ingrigito e rassicurante, coacervo di assiomi che si son presi la briga di adattare la complessità del mondo, all'interno di narcotici sistemi di lettura.

Celebrare l'apostasia, questa la scommessa. Fuggire da Pitagora, dimenticare Euclide, e prendere un monocamera nei dintorni di Houston, confidando in un passaggio, prima o poi.

Domeniche

2010-01-17T23:26:00.002+01:00

Un cortigiano. Anzi no, un giullare alla corte di qualcuno.

Passare una domenica pomeriggio sbracato sul divano, vedendo la partita della Roma, mentre fuori il grigio si impadronisce di tutto. Tempo fermo, nonostante tutto.

E la domenica passata cosi, dicono, dovrebbe servire a ricaricare le batterie, pronto per una nuova settimana. Corse, soldi, cose da pagare. Intanto il tempo passa, e in questa stasi, in questo momento fermo, manifesta tutta la sua fuggevolezza. Ansia, nient'altro. Forse irretita appena da musica di grandi orchestre, che danno l'illusione, per un momento, di trovarsi altrove, magari passeggiando in doppio petto sul ponte di una di quelle navi che solcavano gli oceani, negli anni venti, respirando la brezza del mare, a pieni polmoni.

Invece fumo dal camino. Aria chiusa, che ogni tanto provi a rinverdire spalancando qualche finestra e lasciando che gennaio entri e si posi sulle cose. Sulla pila di giornali mezzi sfogliati che campeggia sul tavolo, ingombro di bicchieri vuoti, bottiglie di minerale, pacchetti di camel senza filtro, mozziconi.

Aspetti, in altre parole. Non si sa bene cosa. Sai perfettamente che non c'è nessuno da aspettare. Forse solo che si faccia notte e che la sagoma che hai lasciato sul cuscino accolga nuovamente la tua nuca, per un certo numero di ore. Fino a che sarà domani, ancora una volta.

Ecco, è questa successione di giorni a dirti, più di ogni altra cosa, che la vita è irripetibile, che sebbene forzata all'interno di riti, prassi, tic ed abitudini, ti sfugga da sotto il culo con un eleganza rara, indisturbata. E ti ritrovi con una figlia grande, davanti alla quale fai fatica a sentirti ancora come il suo padrone assoluto, com'era quando era piccola e le cambiavi, al mattino, i pannolini.

Passa, allora, passa tutto. I tuoi occhi rapaci si abbeverano di pagine web, di articoli sleggiucchiati qua e la, sostanzialmente di niente. Eppure, non hai voglia di crocifiggerti. Non hai voglia di prendere a prestito la prima stronzata ti passi in testa, come andare a passeggiare da solo, sulla spiaggia di gennaio, o in pineta, magari respirando quell'odore buono, di aghi di pino bagnati, che marca in modo indelebile questa stagione.

Tenti con un film, magari qualcosa in dvd. O in giro fra i vari canali satellitari. Ma non ti attrae nulla. Perchè è forte la sensazione del dovere. Del dovere per forza fare qualcosa, mentre è di niente che hai voglia. Un crogiolarsi nell'indulgenza, verso se stessi ed il mondo tutto. Perdoni, quando sei in questo stato d'animo. Perdoni tutti, indistintamente. Il direttore di banca che ti tiene sotto controllo il fido, la tua ex moglie che da vera ex sta tentando di studiare quale dev'essere la maniera migliore per relazionarsi con il padre di sua figlia, la tua fidanzata che non perde la speranza di cambiarti, e ancora i fratelli, che non vedi cosi spesso, e i colleghi o i superiori che non mancano occasione per complicarti la vita. Hai un sussulto di dolcezza verso tutti costoro. Non recrimini nulla, consapevole che già l'attrezzare un odio, foss'anche di seconda mano, comporta fatica. Lasci che sia. Che il gioco vada avanti. Non sarà la prima ne l'ultima domenica che passi cosi.

E intanto fuori piove.

Non ci sono italiani

2010-01-14T21:59:00.004+01:00

Scorrono sul video le immagini del disastro di Haiti. In un'ipotetica classifica dell'orrore, credo una delle tragedie di proporzioni tali da meritarsi la pole position. Non è che l'ultima, delle sventure cui i nostri simili, e la natura, ci hanno abituato, con frequenza impressionante.

C'è un vizio, non so se solo nostrano, nel mondo dell'informazione. Quello di fare riferimento, in un impeto da appello da caserma, al numero di connazionali malcapitati, in questa come in altre sventure. C'è un uniformarsi preoccupante, nel modo di comporre i titoli di testa (che poi alla fine, credo si chiamino cosi proprio perchè è lì che mirano, che fanno più danni). Non ci sono italiani.

Ah, beh, allora tiriamo un respiro di sollievo, non ci sono nostri connazionali, possiamo passare alle brevi di cronaca, o alla lista dei trans, negli annunci economici, che ricevono in casa.

La cosa è meno ilare di quanto sembra, trattandosi di cosidetti “mass-media”, e una qualche responsabilità, con questo modo di titolare, qualche danno, di sicuro, lo producono.

Non ci sono italiani, dovrebbe essere la tipica notizia consolatoria. Cioè, si, è successo un disastro, è vero, ma non ci sono italiani. E se c'erano, erano pochi pochi. Questo modo di titolare porta con se un germe molto negativo. Quello di ritenersi “diversi” (ma in cosa ?) in quanto esseri umani dotati di un documento che ne qualifica l'identità, sul quale alla voce “nazionalità” è seguita la parola “italiana”.

Sembra come se davanti a questa discriminante, il dolore abbia l'obbligo di fermarsi, di contenere quella commozione, quel dolore per il dolore altrui che ancora ci qualifica come esseri senzienti, e in barba (o in ossequio) al mito della diversità, stabilire con esso, un rapporto del tutto speciale.

Che culo, ahò, non ci sono italiani. Come se poi degli italiani ce ne fottesse davvero qualcosa. Non sono gli stessi con i quali ti mandi amichevolmente al diavolo per questioncelle di precedenza (fossero per strada, o in coda, che so, alle casse di supermarket, come a quelle di un qualsiasi ufficio postale). Però, non ci sono Italiani, ragazzi.

Lo trovo avvilente. Il concentrato, la rappresentazione concreta del concetto di sovrastruttura. Al motivo scatenante, la scossa tellurica, gliene poteva fregare di meno del colore della pelle, del campanile all'ombra del quale abbiamo avuto i natali. E per paradosso, sono queste le tragedie che dovrebbero indurre un po' tutti a riconsiderare in maniera robusta la propria e l'altrui esistenza, in rapporto con gli altri.

Con gli altri si muore. La morte collettiva, il dramma collettivo, scoppia una bomba, non ci sono italiani, viene giù un tupolev, non ci sono italiani, esplode un vagone cisterna carico di gas, non ci sono italiani, e se c'erano erano pochi, ma pochi pochi.

A me, come essere umano, come cittadino del mondo, da fastidio una notizia cosi. A me, come essere umano non interessa stilare una competizione della commozione, legata al luogo di nascita.

A me, in ultima istanza, st'informazione cosi fa profondamente paura.

Rivoluzione, ma alla radio.

2010-01-10T00:03:00.004+01:00

E’ fatta, da lunedì con gran sfavillio di voci e luci, la radio nazionale, con la motivazione di cercare di riguadagnare ascolti e rinverdire i magri introiti pubblicitari erosi da più aggressivi network, ha deciso di rifarsi il look e chiamare a sostegno un nutrito gruppo di “soliti-noti”.

Sulla capacità di fare cassa dei “soliti-noti”, devono aver preso spunto da quanto avviene nel mondo dell’editoria: basta farsi un giro fra i banchi di una qualsiasi libreria per accorgersi che l’ansia di apparire genera volumi su volumi, e che le vetrine sono invase da testi (scritti da loro ?) di calciatori, cantanti, nani e ballerine. Non paghi della visibilità di cui godono in tivvù, dei prestigiosi cachet che gli giungono da spot che non disdegnano di fare, ce li ritroveremo, da lunedì, anche alla radio.

Singolare, come detto, la motivazione di questa che con molta enfasi è stata chiamata “rivoluzione”:
gli ascolti calano. Ecco quindi che l’idea di ricorrere ai volti noti, deve essere apparsa come quella di chiamare i ghost-busters in una città invasa dai fantasmi.

Sono un consumatore occasionale della radio. Quando sono in auto, nell’allegro traffico della città, ricorro a questo strumento per tentare di lenire il giramento di coglioni. Evito però accuratamente di farlo intorno alle 15 di pomeriggio. E questo per fare si di non farmeli girare a velocità stratosferica.
A quell’ora, su radio uno, ci sono due personaggi (di cui uno abbondantemente in pensione già da anni e ansioso di portare la minestra comunque a casa lo stesso, a sera, della serie “non siamo un paese per giovani”) il cui umorismo può esser definito con molta generosità “da caserma”, se la ridono e se la cantano, in un festival di doppi sensi, trivialità, presunte battute intelligenti, al punto che devo spegnere la radio e corroborarmi con del sano blues, magari di qualche cd o su altre stazioni.

Perché mi ostino a sentire la radio ? (in particolare radio uno). Semplice, ci sono i notiziari sul traffico ed è l’unica che, grazie ad una tecnologia di cui ormai dispongono anche i cocomeri, è capace di silenziare qualsiasi altra attività dell’autoradio per consentire di ascoltare “Onda verde”.

La radio, ho letto, conta circa 6 milioni di ascoltatori al giorno. La rete di punta è Radio Uno.
Radio due è stimata settima (nel corrispettivo dell’auditel televisivo), rai tre è la radio “culturale”, non la disdegno, e anche su questa i rampanti dirigenti Rai hanno intenzione di operare forti correzioni ai linguaggi, cercando di renderli meno “solipsistici”, come si usa dire adesso.

Entro il 31 gennaio la Rai vuole circa 110 euro da me, come da milioni di altri concittadini. Va bene. Nulla mi riesce a fare incazzare di più come la consapevolezza che codesti soldi vadano a remunerare gente che non sfigurerebbe nelle più sfigate radio private di periferia. La ciliegina sulla torta è la speranza che costoro siano anche in grado di “alzare gli ascolti” (leggi: attirare sponsor e generare altro utile).

Domanda, cosa c’è di servizio pubblico in tutto questo ?

Billy. Aldo Grasso e l'Ikea

2010-01-05T19:13:00.004+01:00

Gustosissima la polemica scatenata fra Aldo Grasso e il giornalista Marco Frittella in merito al nome della rubrica (Billy) del TG1, in onda in coda all’edizione delle 13.30 della domenica, quando, intenti al pranzo domenicale, intorno al tavolo siede la famiglia (per chi ce l’ha) e massima dovrebbe essere (non ho i dati auditel) l’attenzione in quel momento.

Certo, qualcuno potrebbe opinare che fra un bucatino all’amatriciana, o fra un ossobuco, e un bestseller promozionato in tv, ce ne corre. Eppure, nel grande flop costituito (fin qui) dal modo col quale è stata approcciata la lettura dalla televisione, non mi sento di condannare del tutto un tentativo cosi lodevole.

Piccolo passo indietro. La genialata (chiamiamola benevolmente cosi) di parlare di libri all’ora del pranzo della domenica, all’interno di uno dei tg di maggior ascolto nazionale, ha visto la luce durante la “reggenza” di tal Riotta Gianni (attualmente approdato alla direzione del Sole24 Ore).
A fronte degli orari di minatori, coi quali la concorrenza replica (il TG5 sciorina il buon Gallucci a tarda notte, concedendogli due minuti che egli utilizza facendo sedere innanzi a se un autore e tenendo caldamente nelle mani il volume, spesso l’ultima opera appena data alle stampe e parlando del libro con toni sobri e volutamente concisi).

Billy sembra più una rubrica di servizio. Non entro nel merito dei gusti coi quali vengono selezionati i testi, ma apprezzo il tono sobrio e non trombonesco o affettato da addetti ai lavori (che in genere, ancora non l’hanno capito, funziona esattamente all’opposto: il pubblico, scoraggiato dai paroloni, rifugge come la pesta nera l’invito alla lettura preferendo di gran lunga attività più amene).

Cosa è successo ? Invece di interrogarsi sull’esigenza (o i più curiosi, sull’utilità) di una simile rubrica, posizionata strategicamente a quell’ora, la polemica (che porterà a più ascolti ? visto l’effetto moltiplicatore del buco della serratura) è scaturita dal fatto che il critico televisivo Aldo Grasso si è soffermato sul perché sia stato scelto di chiamarla Billy (quella di Riotta aveva il più ricercato Benjamin, ma questo non lo esentava dal spararle grosse comunque). Frittella si è inalberato e pur senza nominare l’IKEA (che a catalogo propone un’omonima libreria molto minimalista), ha detto che si, diobonino, si riferiva proprio a quella.

Beh, c’è voluto il buon Grasso per scoprirlo, a me ad esempio non era proprio passato per la testa potesse provenire da lì. Billy suona bene, e potrebbe chiamarsi benissimo cosi anche la trasmissione, in diretta, dell’estrazione del lotto, per dire.

Il fatto che sia polemica su presunta pubblicità occulta o meno, non sposta di una virgola quella che considero, a prescindere dalla qualità di ciò che sciorina, un nobile tentativo di portare l’oggetto libro in tv (anche se, come sempre, con un coraggio da conigli) e da apprezzare soprattutto per la visibilità dovuta all’ora..

Leggere fa bene, e un buon libro può essere, in virtù dell’orario, un ottimo digestivo, se non proprio del pranzo almeno di uno scorcio della propria vita.

risorse:
qui tutta la saga: articolo del 30 dic. 09 di Aldo Grasso (che ha dato il via al bisticcio tutto mediatico).

qui sempre Aldo Grasso (che ospita la replica di Frittella al suo precedente articolo e rilancia).

Polemiche di fine anno

2009-12-28T18:58:00.006+01:00

Tre domeniche fa, in prima pagina dell’inserto domenicale del Sole24 ore, appare un articolo a firma di Eli Gottlieb "Scrittori, quanta invidia!" .

Per chi avesse cinque minuti di tempo da investire, qui trova il podcast:

Fatto ? Bene. Che ve ne pare ? Se la tira ? O dice qualcosa di vero ?
Vomita i soliti luoghi comuni sulla lettura nel nostro Paese ? insomma, se l’avete letto, ascoltato, le cose che dice, fate voi, ma insomma credo che siano macigni, nelle acque dell’editoria nostrana.
Non tarda una settimana, che sul numero successivo, ecco puntuale la risposta.

A raccogliere la sfida, sono Elisabetta Rasy, con un lungo pezzo che è una difesa postuma di Rocco Carbone (*) (tirato in ballo, forse poco elegantemente proprio da Gottlieb circa l’invidia), e poi ancora Stefano Mauri (Gruppo Mauri Spagnol), Luigi Bernabò (di Bernabò Associates) agente letterario, e infine l’editore indipendente, Daniele di Gennaro (minimumfax).

Ognuno, dal suo punto di vista, replica a vario tono all’articolo incriminato. Ma quale paragone ?
I mercati sono diversi, contano i numeri, la “Mid-list” leggi la lista di coloro che non ce la fanno al primo colpo (a vendere cifre consistenti) laggiù spariscono, mentre da noi consente anche altri tentativi (sempre sicuri sia un bene ? verrebbe da chiedere). E soprattutto quanto sono fichi gli indipendenti che pur di far uscire un grosso autore, a breve daranno alle stampe anche la lista della spesa, o della sua tintoria.

Insomma, carburante per le fiamme di questa polemica di fine d’anno. Forse le cose non stanno esattamente cosi. E ciascuno, non in senso salomonico ma perché estesa e sfaccettata è la polemica, ha in parte torto e ragione insieme. Solo un umile lavoro di ascolto e introspezione potrebbe tirar fuori, se c’è, qualcosa di buono da questa discussione.

Infine ieri, domenica 27, la contro replica di Gottlieb.
Messo a posto Carbone (RIP), stringi stringi pare ci dica questo, (su cui convergono analoghe idee di tempo fa): da noi manca o è del tutto assente una editoria di letture. Le uniche carte da spendere sono il supplemento del Sole24 la domenica, il Tuttolibri de LaStampa, e da poco, sempre la domenica, un altro inserto del Corriere della Sera. Niente roba tipo Harper’s, nessun New Yorker, zero The Atlantis (e inserirei di mio un Esquire a cui dobbiamo l’emersione di Thom Jones).
Forse Stilos (che ora, come appare cliccando qui) sembra riprenda le pubblicazioni e al quale suggerisco di abbonarsi.

Spietato il giudizio su Nuovi Argomenti, che a dire di Gottlieb, conterebbe su un numero di lettori che può esser contenuto da un ascensore (anche bene, penso, tipo quelli degli ospedali, piuttosto capienti). Attacca, senza molto garbo Coelho, rea la Repubblica (che non leggo per principio) di averlo sparato in prima pagina dell’inserto Cultura. L’articolo chiude con una replica alla Rasy, “guarda che il buon Rocco Carbone era proprio invidioso” (niente paura, forse il tono, in epoca di sdoganamenti, non è da prendere nella sua accezione peggiore, e viva la faccia).

Che dire ?

Avrei aggiunto, perché è una mia fissa, anche il contributo (o mancato contributo) che può giocare un mezzo di colonizzazione di massa come la televisione. Da noi, nemmeno le spigliate satellitari che sanno cosa cazzo metterci nelle decine e decine di canali di cui dispongono, non sanno prendere in seria considerazioni le potenzialità del mezzo. Aggrappati a sentenze (Saverio Simonelli, di Rai Sat, nel corso di un convegno: “i libri e la tv non vanno d’accordo”). Evviva.

Verrebbe da chiedere, ma li avete mai presentati ?

(*) di Rocco Carbone e del suo Apparizione, è uscita in bottegadilettura, una recensione di Bartolomeo di Monaco, che consiglio di leggere (cliccando qui)